Ein und sechszigstes Sonett.
Eh' beyde Schläfe sich nicht weiß gestalten,
Welche die Zeit entfärbet in der Länge,
Bin ich gefährdet, ob ich schon mich dränge
Hin, wo den Bogen Amor lässet walten.
Doch soll er mich nicht martern mehr, noch halten,
Wie Vogelleim er auch umher noch sprenge,
Noch mir das Herz, trotz äußrer Wunden Menge
Mit seinen grausam gift'gen Pfeilen spalten.
Nicht können aus den Augen mehr die Zähren;
Doch wissen sie den Weg, bis da zu dringen,
Daß nichts so leicht vermag, sie abzuwehren.
Wohl mag der heiße Strahl mir Wärme bringen;
Doch brenn' ich nicht. Es kann den Schlaf mir stören
Ihr grausam Bild, doch nie ihn ganz bezwingen.