Die Ritter, Fraun, Großtat der Hochgemuten,

Lieb', Edelart zum Sang ich mir erkor,

Wie sie die Welt sah, da durch Meeresfluten

Nach Frankreich fuhr aus Afrika der Mohr,

Treu seines Herrschers jugendlichen Gluten,

Des Königs Agramant, der sich verschwor,

Den stolzen Sinn des Kaisers Karl zu brechen

Und schwer an ihm den Tod Trojans zu rächen.

Von Roland gilt es Unerhörtes sagen,

Was weder Reim noch Prosa je gekannt:

Wie er, so weise sonst in allen Tagen,

Durch Liebe ward vom Wahnsinn übermannt;

Wenn sie, die fast wie ihn mich hat geschlagen,

So daß mir schier mein bißchen Witz entschwand,

Von diesem Rest so viel mir will vergönnen,

Daß ich Versprochnes werde schaffen können.

Hochherz'ger Sproß aus Herkules' Geschlechte,

Du Schmuck und Glanz der Zeit, nimm gnädig an,

Ippolito, was dir von deinem Knechte

Gegeben wird, wie er es geben kann:

Mit Schreibwerk zahl' ich und mit Reimgeflechte

Zum Teil zurück, was ich durch dich gewann.

Der Kargheit Vorwurf trifft mich keinenfalles,

Denn geb' ich wenig, geb' ich doch mein Alles.

Es tritt mit andern auserlesnen Degen,

Die hoch zu preisen dieser Sang erklingt,

Auch Roger, ja, der Ahnherr, dir entgegen,

Von dem des Hauses hehrer Stamm entspringt.

Sein Wert und, was er tat auf Heldenwegen,

Wenn du's verstattest, dir zu Ohren dringt:

Den Flug des Geistes senk' ein wenig nieder,

Hinaufzunehmen meine schlichten Lieder.

Graf Roland, für Angelika entglommen,

Gewohnt, für sie die Gegner hinzumähn,

Erfocht im Inderreich zu ihrem Frommen,

Bei Medern und Tataren Kriegstrophän;

Nach Westen war er jetzt mit ihr gekommen,

Dort, wo am Fuß der schroffen Pyrenän

Für Frankreichs Heer und das aus deutschen Landen

Auf Karls Befehl die Lagerzelte standen,

Daß vor Verdruß sich selbst ins Antlitz schlügen

Marsilius und König Agramant:

Der schickte ja nach Nord in langen Zügen,

Wer nur mit Schwert und Lanze war bekannt;

Und jener sah die Hoffnung ihn betrügen,

Mit der ganz Spanien ward ausgesandt.

So traf denn Roland ein zu guten Stunden;

Doch Freude drüber ist ihm bald geschwunden.

Denn seine Dame sieht er sich entrissen

– Entfernt ist Wähnen oft von Wirklichkeit! –:

Die er von Ost trotz tausend Hindernissen

Gen Abend hat geführt nach langem Streit,

Die soll er mitten unter Freunden missen,

In seinem Land, den Degen in der Scheid'!

Um schweren Brand zu löschen, als ein Weiser

Hinweggenommen hatte sie der Kaiser.

Vor kurzem schuf ein Zwist dem Herrscher Leiden:

Rolands und seines Vetters, des Rinald,

Da jähe Glut im Busen dieser beiden

Entbrannt war für die liebliche Gestalt.

Karl sann darauf, den Anlaß auszuscheiden,

Der Schwächung drohte seiner Heergewalt:

Er nahm die Schöne fort, den Streit zu enden,

Und ließ sie in des Bayernherzogs Händen.

Zum Lohn soll der von ihnen sie behalten,

Der mehr der Feinde habe umgebracht;

Der mächt'ger werde Kriegerkraft entfalten

Und Kaisers Dank verdienen in der Schlacht.

Doch anders sollte sich das Ding gestalten,

Denn fliehen mußte der Getauften Macht.

Der Herzog ward, mit vielen noch, gefangen,

Und jeder konnt' ins leere Zelt gelangen.

Rasch ist die schöne Maid dort aufgesprungen,

Die nach der Schlacht des Siegers sollte sein,

Hat vor Entscheid sich auf ihr Roß geschwungen

Und sprengt mit allen Kräften querfeldein.

Sie ahnt, Herrn Karl ist heut der Tag mißlungen,

Und feind das Glück des Christenvolkes Reihn.

Ein Hain umfängt sie; dort auf engen Wegen

Kommt ihr, zu Fuß, ein Rittersmann entgegen.

Helm auf dem Haupt, das gute Schwert zur Seiten,

Gepanzert und am Arm den Schildesrand,

Lief er doch leichter durch des Waldes Weiten,

Als nackt ein Bauer nach dem roten Band.

Ein Hirtenkind, sieht es die Schlange gleiten,

Hebt flinker nicht das Füßchen aus dem Sand,

Als hier Angelika die Zügel wandte,

Sobald den Nahenden ihr Aug' erkannte:

Den Haimonssohn! – es bleichten ihre Wangen –

Den Paladin und Herrn von Montalban!

Gar seltsam war sein Roß ihm durchgegangen,

Bajard, und lockt ihn her auf diese Bahn.

Als hin zur Dame seine Blicke drangen,

Hat er – der Himmel wird ihm aufgetan! –

Vor sich die süße Huldgestalt gefunden,

Die ihn mit starkem Liebesnetz umwunden.

Die Dame läßt den Zelter rückwärts jagen,

Verhängt die Zügel, stets in vollem Lauf;

Fragt nicht, ob guten Weg sie eingeschlagen,

Ob dicht der Wald, ob dünn; sie schaut nicht auf.

Nein, zitternd, außer sich, läßt sie sich tragen

Vom Tiere, wie es will; bergab, bergauf

Schweift sie umher auf rauhem Waldespfade

Und kommt zuletzt zu einem Flußgestade.

Am Ufer dort war Ferragu zu finden,

Beschmutzt und schweißbedeckt mit staub'gem Schuh.

Vom Schlachtgewühl ließ zeitig ihn entschwinden

Brennender Durst und Wunsch nach etwas Ruh'.

Da mußt' ein Zufall an den Ort ihn binden;

Denn als er gierig trank, ließ Ferragu

Vom Haupt den Helm ins Wasser sich entwischen,

Und nicht gelang's noch, ihn herauszufischen.

Schreiend, im tollsten Jagen kommt mit Bangen

Das Mädchen; – hei, wie jetzt sie neu erschrickt!

Ans Ufer springt der Heide voll Verlangen:

Bei dieser Stimme hat er aufgeblickt.

Sind auch vom Schreck entstellt und blaß die Wangen,

Er weiß doch, wen sein guter Stern ihm schickt:

Von der er viele Tage ohne Kunde,

Angelika schickt ihm die Gunst der Stunde!

Vielleicht so hitzig wie die Vettern eben,

Und weil ein edles Herz ihm ward beschert,

Eilt er, zu ihrem Schutz den Arm zu heben,

So kühn, als sei er ganz mit Stahl bewehrt,

Und wo Rinald steht – wahrlich ohne Beben! –,

Hin läuft er drohend mit gezücktem Schwert.

Die beiden kannten sich, und unvergessen

War ihnen, daß im Kampf sie sich gemessen.

Beide, zu Fuß jetzt, nur die Schwerter hatten:

Ein grimmig Hämmern alsobald begann.

Nicht Schuppenkleider oder Panzerplatten,

Ja selbst kein Ambos schützte hier den Mann.

Derweil die zwei mit Hieben sich ermatten,

Verstohlen fängt das Pferd zu laufen an;

Denn jene jagt mit aller Kraft der Spornen

Das Tier ins Feld durch Dickicht und durch Dornen.

Lang mühten sich umsonst die beiden Degen,

Den Gegner hinzustrecken in den Sand;

Denn keiner war dem andern überlegen,

Geschickt des Heiden wie des Christen Hand.

Rinald begann zuerst den Mund zu regen

Und sprach, dem span'schen Ritter zugewandt,

Wie einer, der von innern Gluten so brennt,

Daß ihm das Wort fehlt und er lichterloh brennt:

»Nur mich zu treffen, ist ja dein Verlangen;

Allein dir selbst auch fügst du Schaden zu.

Gesetzt, daß ich dir bis zum Morgenprangen

Hier zu verweilen den Gefallen tu,

Ob ich dann tot bin oder bin gefangen,

Bei alledem, sprich, was erlangst denn du?

Das alles wird dir nicht die Maid gewinnen;

Derweil wir säumen, flieht sie ja von hinnen.

Gescheiter wär's, du ständest mir zur Seite,

Liebst du sie auch; der Weg sei ihr verwehrt,

Rasch, eh sie noch verschwinde dort ins Weite!

Hübsch zu verweilen, werde sie belehrt!

Wenn wir sie haben, wohl! – in blut'gem Streite,

Wem sie gehör', entscheide dann das Schwert.

Ich sehe nicht, was auf der Säumnis Pfaden

Sich sonst für uns ergeben kann als Schaden.«

Dem Mohr gefällt, was man ihm vorgeschlagen:

Seht, aufgeschoben ist der Zweikampf schon!

Die Gegner haben derart sich vertragen

(Haß scheint vergessen und der Zorn entflohn),

Daß, als des Mohren Roß den Herrn soll tragen,

Er nicht zu Fuße läßt den Haimonssohn.

Er lädt ihn ein, den Sitz mit ihm zu teilen,

Und hinterm Fräulein drein die Ritter eilen.

O Trefflichkeit der Ritter alter Zeiten!

Als Nebenbuhler, grimmig aufgebracht,

Verschiednen Glaubens, während noch vom Streiten

Manch harter Hieb am Leib sich fühlbar macht,

Ohn' alle Furcht auf gleichem Rosse reiten

Sie krummen Pfad entlang durch Waldesnacht!

Vier Sporen fühlend, kommt gleich einem Pfeile

Das Pferd hin, wo der Weg geht in zwei Teile.

Und weil sie beide nun in Zweifel stehen,

Wohin sich wohl das schöne Kind gewandt –

Denn hier wie dort ist neue Spur zu sehen,

Und keiner hat ein Zeichen sonst erkannt –,

Beschließt ein jeder auf gut Glück zu gehen,

Der eine rechts, der andre linker Hand.

Im Wald Herr Ferragu die Kreuz und Quer ritt,

Und schließlich war er wieder, wo er herritt.

Am Flusse steht er, wo der Strömung Schnelle

Ihm seinen Helm vom Haupt hinunterzog.

Noch einmal will er prüfen hier die Welle,

Weil Hoffnung auf das Fräulein ihn betrog.

Wo ihm der Helm entfiel, an gleicher Stelle

Taucht er hinunter in das Flutgewog!

Da hat der Helm sich in den Sand gegraben:

Wohl Mühe kostet's, ihn zurückzuhaben!

Aus einem zugestutzten glatten Zweige

Schnitzt er sich eine mächtig große Stang'

Und reizt den Fluß, daß er den Helm ihm zeige,

Und stochert auf und ab und tastet lang';

Er sucht und sucht, der Tag geht auf die Neige,

Des Eifers Hitze rötet ihm die Wang',

Als einen, bis zur Brust von Flut umgeben,

Er aus dem Strom sich dräuend sieht erheben.

Der steckt – bis an den Kopf – im Eisenkleide,

Und einen Helm trägt seine rechte Hand.

Es ist der gleiche Helm, um den der Heide

Umsonst so viele Müh' hat aufgewandt.

»Treuloser Schurke,« spricht er zornig, »leide,

Daß ich behalte, was mir Gott gesandt!

Den Helm zu lassen will dir Schmerz bereiten,

Den du mir schuldest doch seit langen Zeiten!?

Besinne dich: als damals du erstochen

Den Bruder – ich war's – der Angelika,

Den andern Waffen nach hast du versprochen

Zu werfen in den Fluß den Stahlhelm da.

Hält das Geschick den Eid, den du gebrochen,

Füg' dich, kein Grund zu jammern ist das ja.

Reg' dich nicht auf, und willst du auf dich regen,

Je nun, so tu's, ich habe nichts dagegen!

Trägst du nach einem schönen Helm Verlangen,

Such' einen andern dir; trag ihn mit Ehr'!

In solchem Helm kommt Roland hergegangen;

Rinaldos gilt so viel, vielleicht noch mehr.

Man sah Mambrin darin und Almont prangen:

Von jenen hole dir doch einen her,

Weil diesen hier du hübsch mir lassen solltest,

Wie deinem Wort nach du ihn lassen wolltest!«

Dem Mohren sträubte sich das Haar vor Schrecken,

Als jäh der Schatten stieg aus Stromesflut;

Die Stimme blieb ihm in der Kehle stecken,

Und aus den Wangen wich zurück das Blut.

Er hörte sich mit Schmach von ihm bedecken

(Einst Argalia hieß der Kämpe gut,

Den er erstach); als der ihn treulos nannte,

Vor Scham und Zorn er inn und außen brannte.

Es fehlte Zeit, um Antwort ihm zu geben;

Auch wußt er wohl, daß jener Wahrheit sprach.

So blieb das Wort ihm auf den Lippen schweben,

Doch grub sich tief ins Herz ihm ein die Schmach,

Und heilig schwur er – bei Lanfusas Leben –,

Das Haupt beschütz' hinfort kein ander Dach

Als jener Helm, den einst bei Aspramonte

Roland gewann vom trotzigen Almonte.

Und treuer sollt' er stehn zu diesem Eide,

Als er vordem des andern hat gedacht.

Er zieht davon, das Herz beschwert von Leide,

Und härmt und grämt sich lange, Tag und Nacht.

Den Paladin zu finden strebt der Heide,

Sucht hier und dort nach ihm mit aller Macht.

Rinald, der sich indessen fortbegeben,

Sollt' andre Abenteuer noch erleben.

Er geht noch gar nicht lang, da sieht er springen

Bajard nicht weit vor sich, sein stolzes Tier:

»Halt, Bajard, halt! Du willst mir Schaden bringen!«

So ruft er laut, »gar sehr ja fehlst du mir!«

Er sieht das Roß nur immer weiter dringen,

Als ob es taub wär', in das Waldrevier.

Nun eilt er nach, in Zornesflammen, brennenden;

Doch folgen wir Angelika, der rennenden.

Sie flieht dahin durch dunklen Waldes Weiten,

Einöden menschenleer und grauenvoll,

Wo Blätter wiegen, wo sich Schatten breiten

Von Ulmen, Eichen, Buchen – da wie toll

Muß sie auf einmal pfadlos seitwärts reiten,

Hier-, dorthin, weil die Furcht im Busen schwoll.

Bei jedem Schatten fängt sie an zu traben:

Stets glaubt sie hinter sich Rinald zu haben.

So wie das Zicklein oder Reh, das junge,

Das unter Buschwerk sah im heim'schen Hain

Des Pardels Wut zerreißen Brust und Lunge

Der lieben Mutter, und mit flinkem Bein

Von Wald zu Wald flieht in entsetztem Sprunge,

Zitternd vor Angst, in Dunkelheit hinein –

Bei jedem Knistern, jedes Zweiges Knacken

Fühlt es das grimme Tier in seinem Nacken –:

Den Tag, die Nacht, vom nächsten Tag noch Stunden

Schweift sie – wo, weiß sie selber nicht – umher,

Bis einen Waldeshag sie hat gefunden,

Von frischer Luft bewegt und düfteschwer;

Von zartem Gras und Blumen hold umwunden,

Zwei Bächlein drängen murmelnd nach dem Meer,

Und lieblichem Gesang glaubt man zu lauschen,

Da leise plätschernd durchs Gestein sie rauschen.

Sicher zu sein scheint dieser Ort der Wonnen,

Rinald entfernt wohl manche weite Meil';

Von Hitz' und Mühen viel ist sie gesonnen

Hier auszuruhen eine kleine Weil'!

Und unter Blumen steigt sie ab am Bronnen,

Das Pferd nimmt, zügelfrei, am Rasten teil:

Es schweift vergnügt umher im kühlen Raume,

Der frische Gräser beut an seinem Saume.

Ganz nahe, sieh! ein schön Gebüsch sich breitet,

Wo Blütendorn bei roten Rosen sprießt,

Sich hold im Wasser spiegelnd, das da gleitet;

Der Sonn' ein Eichendach den Platz verschließt.

Die Mitte drinnen zum Gemach sich weitet,

Durch das erfrischend dichter Schatten fließt,

Blattwerk und Zweige kunstvoll sich verschlingen –

Selbst Phöbus' Blick vermag nicht durchzudringen.

Ein zartes Gras lädt ein die müden Glieder,

Wes Augen immer diese Ruhstatt sahn;

Die Schöne läßt sich in der Mitte nieder

Und gleich vom Arm des Schlummergotts umfahn.

Jedoch nach kurzer Frist erwacht sie wieder:

Sie glaubt zu hören, daß sich Tritte nahn.

Leis steht sie auf, Gewißheit sich zu schaffen –

Und sieht am Bächlein einen Mann in Waffen.

Ob Freund, ob Feind es ist? Sie kann's nicht sagen:

Bald ist sie hoffnungsfroh, bald wieder bang

Und mag den Hauch nicht eines Seufzers wagen:

Sie wartet auf das End' vom Liede lang.

Zum Fluß hinab ihn jetzt die Schritte tragen:

Dort bleibt er, auf den Arm gestützt die Wang',

Und in Gedanken steht er tief, alleine,

Ganz wie erstarrt zu regungslosem Steine.

Gesenkten Hauptes stand mit seinem Harme

Der Ritter stundenlang am Bachesdamm;

So weich zu klagen drauf begann der Arme,

So schmelzend süß, von seiner Liebesflamm',

Als gelt' es, Herr, daß sich ein Stein erbarme,

Ein Tigertier sich wandle in ein Lamm.

Sein Seufzer scheint aus Ätnas Grund zu dringen;

Als wär's ein Wasserfall, die Tränlein springen.

»Gedanke,« sprach er, »der mich glutentglommen

Und eisig macht, du drückst das Herz mir wund!

Was soll ich tun? Ich bin zu spät gekommen:

Ein andrer pflückt die süße Frucht jetzund.

Kaum einen Blick, ein Wort hab' ich bekommen,

Ein andrer die Trophäen, Herz und Mund.

Kann weder Frucht noch Blüte mich beglücken,

Was soll ich mir um sie den Sinn bedrücken?

Die Jungfrau ist der Rose zu vergleichen,

Die sich im Garten auf dem Stengel wiegt,

Eh Hirtenhand und Herde sie erreichen,

Im Schoß der Ruhe still geborgen liegt:

Wind, Frührot neigen sich der Anmutreichen

Und Land und Flut, von ihrer Huld besiegt;

Burschen und Mägdlein mit verliebten Wangen

Lassen an Schläfen sie und Busen prangen.

Doch sieht man sie nicht mehr am Strauch sich heben,

Ward sie getrennt vom mütterlichen Stamm, –

Was ihr bei Gott und Menschen Wert gegeben,

Anmut und Schönheit, schwindet allzusamm.

Das Mädchen, das nicht mehr als Licht und Leben

Zu hüten weiß die Blüte wundersam,

Verliert, wenn einer dieses Gut verletzte,

Den Preis, den jeder über alles schätzte.

Andern verhaßt, sei sie nur lieb dem einen,

Den sie mit ihrem Selbst so reich beglückt.

Grausames Los! Wie muß ich dich beweinen!

Reich sah ich andre, mich von Not bedrückt.

Ist's möglich: unhold will sie mir erscheinen?

Mein Leben selbst, es wäre mir entrückt?

Ach, lieber wär' ich heute tot geblieben,

Als daß ich sie nicht fürder sollte lieben!«

Fragt jemand: wer mag innen also brennen?

Hat so viel Tränen nach dem Fluß gesandt? –

So muß ich euch Zirkassiens König nennen:

Er ist's: der liebeskranke Sakripant.

Und wollt ihr seines Leides Ursach' kennen?

Mit seiner Lieb' ist alles schon genannt.

Zu den Verehrern zählt er jener Schönen,

Und sie erkannt' ihn gleich in seinem Stöhnen.

Um sie allein war er in Liebesgrillen

Gekommen aus dem fernsten Orient;

Denn er vernahm, daß sie um Rolands willen

Von Indien ging weithin zum Okzident;

Daß Karl in Frankreich dann, den Streit zu stillen,

Im Zelt sie hielt von andern abgetrennt

Und dem zum Lohn versprach, der im Gefechte

Den Lilien den größten Nutzen brächte.

Er war im Lager, sah die Niederlage,

Die dort erlitt des Christenkönigs Schar.

Umsonst irrt er umher seit jenem Tage,

Daß er von der Entschwundnen Kund' erfahr'.

Ihr wißt es nun, warum mit Liebesklage

Die Zährenflut zum Bach geflossen war

Und er so rührend Worte ließ erklingen,

Schier um die Sonn' aus ihrer Bahn zu bringen.

Zum Quell die Augen wandelnd, liebentzündet

In Schmerz und Leid der Ärmste sich verlor.

Derweil er spricht, was nicht die Muse kündet –

Denn andre Dinge hat zur Zeit sie vor –

Fügt sich's – o seht! – daß Glück sich ihm verbindet,

Denn jeder Laut dringt zu der Holden Ohr.

Was er mit einemmal jetzt soll erreichen,

Drob könnten tausend Jahre sonst verstreichen.

Auf jedes Wort des Ritters, Art und Wesen

Gibt unsre schöne Dame sorglich acht.

In seinem Herzen hat sie längst gelesen,

Daß er nach nichts als ihrer Liebe tracht'.

Allein voll Härte ist sie stets gewesen,

Kalt, ohne Mitleid, wie aus Stein gemacht,

Als schätze sie die ganze Welt geringe

Und keinen würdig solch erlesner Dinge.

Zum Führer aber denkt sie ihn zu nehmen,

Nun sie verlassen durch die Wälder schweift:

Es muß zum Gnadenruf sich wohl bequemen,

Wem an die Lippen schon das Wasser streift!

Wer weiß, ob jemals bessre Helfer kämen,

Wenn sie nicht die Gelegenheit ergreift!

Sie hatte ja schon in gar manchem Falle

Den Fürsten treu befunden, mehr als alle.

Doch will sie nicht den Armen wirklich letzen,

Zu seines Kummers, seiner Treue Lohn,

Das lange Leid durch Seligkeit ersetzen,

Die jedem Jüngling aller Freuden Kron' –

Nein, nur in Wahn und Irrtum ihn versetzen,

Damit in seiner Brust das Hoffen wohn'

Und er als Werkzeug ihr ein Weilchen diene,

Dann wieder zu begegnen harter Miene.

Auftauchend plötzlich aus des Haines Schweigen,

Wird sie, die Göttergleiche, nun erblickt –

So mag Diana sich, so Venus zeigen,

Wenn ihrer Schönheit Glanz den Wald erquickt –

Und »Friede dir!« spricht sie mit holdem Neigen,

»Vom Himmel wirst du mir als Hort geschickt,

Und sicherlich wird er nicht weiter dulden,

Daß du mich so verkennst ohn' mein Verschulden.«

Die Mutter zeigt nicht solch ein freudig Beben,

Wenn sie den Sohn schaut, den sie tot geglaubt,

Des sie mit Weinen noch gedacht soeben

Als eines, den der Kriegsgott ihr geraubt,

Wie sich die Blicke Sakripants erheben

Zur edelen Gestalt, dem Engelshaupt,

Den zarten Gliedern dieser Hulderscheinung,

Der herrlichsten der Welt nach seiner Meinung.

In holder Glut, vom süßen Trieb bezwungen,

Zu seiner Herrin, Göttin eilt er her.

Sie hält um seinen Hals den Arm geschlungen,

Was in Katai wohl nicht geschehen wär',

In ihr ist plötzlich Sehnsucht aufgesprungen:

Die Heimat winkt, bleibt ihr zur Seite der.

Durch ihn belebt sich Hoffnung und Vertrauen,

Bald wiederum ihr reiches Schloß zu schauen.

Ausführlich läßt sie den Bericht ihn kosten,

Von jenem Tag an, da sie ihn gesandt

Zum Serikanerkönig dort im Osten,

Und wie für sie die Sache schließlich stand;

Wie Roland treulich blieb auf seinem Posten

Und Schmach und Tod von ihr hat abgewandt;

Sie trag' auch unverletzt, was edlem Weibe

Der höchste Schatz ist, wie vom Mutterleibe.

So war's vielleicht, allein der Fall wird rar sein

(Wer klaren Kopf hat, urteilt so zumeist):

Für Sakripant muß dieses alles wahr sein,

Weil er in noch viel größrem Irrtum kreist.

Was man nicht sieht, das läßt uns Amor klar sein,

Der Deutliches als unsichtbar erweist.

Nun, jener glaubt: was lieblich ist zu glauben,

Das läßt sich ja der Mensch nicht gerne rauben.

»Ließ recht als Tor sich zimperlich verwehren

So leckern Schmaus der Ritter von Anglant –

Der Schad' ist sein; das Glück will nicht bescheren

Ein zweites Mal, was einmal ward verkannt:

Ich werde nicht mich an sein Beispiel kehren!«

So sprach bei sich im stillen Sakripant.

»Entgehen mir zu lassen solchen Bissen,

Hätt' ich in Ewigkeit auf dem Gewissen.

Die jugendfrische Rose will ich pflücken,

Bevor – wie bald! – die Zeit den Duft verjagt:

Ein Dirnlein kann nichts Süßeres beglücken,

Ziert auch ein wenig sich die gute Magd.

Und scheint es noch so sehr sie zu bedrücken,

Und ob sie weint und voll Verzweiflung klagt,

Es soll kein Zorn, kein Widerstand mich rühren;

Was ich mir vornahm, denk' ich auszuführen!«

Er spricht's. Zum süßen Ansturm vorzugehen

Schickt er sich an: – da tönt gewalt'ger Schall

Im nahen Wald; er muß sich wohl verstehen,

Zu lassen, ob erbost, vom Überfall.

Er nimmt den Helm – mit Wehr sich zu versehen,

War er ja längst gewohnt für jeden Fall.

Er geht zum Renner, legt ihm an die Zügel,

Ergreift den Sporn und setzt den Fuß in Bügel.

Ein Ritter sprengt hervor aus wald'gen Auen,

Dem Aussehn nach gar stolz und kampfbereit.

Die Zier am Helm ist weiß wie Schnee zu schauen,

Und weiß wie Schnee ist auch sein Waffenkleid.

Der König aber steht mit finstern Brauen:

Daß unterbrochen werde, was zur Zeit

So hohe Lust verspricht, stimmt ihn nicht heiter;

Voll Groll und Ingrimm blickt er auf den Reiter.

Leicht aus dem Sattel denkt er ihn zu heben

Und fordert ihn zum Zweikampf auf der Stell';

Und jener, der – mir scheint – zu schaffen geben

Wird dem Zirkassier wohl auf alle Fäll',

Spornt seinen Renner, läßt die Lanze schweben

Und unterbricht das stolze Drohen schnell.

Herr Sakripant kehrt um wie Ungewitter.

Und aufeinander jagen beide Ritter.

Nie trafen sich gewaltig gleich dem Blitze

Die Stiere und die Löwen in der Schlacht,

Wie die zwei Krieger hier in Kampfeshitze:

Die Schilde bersten durch des Stoßes Macht.

Vom üpp'gen Tal bis hin zur kahlen Spitze

Von dem Zusammenprall die Erde kracht.

Die Panzerkleider waren gut zum Glücke;

Sonst gingen beide Leiber wohl in Stücke.

Auch keinen Umweg machten ihre Pferde:

Sie stießen sich, wie Widder tun im Zorn.

Tot blieb das Roß des Heiden auf der Erde,

Und in der Zahl der besten stand es vorn!

Auch jenes fällt: daß es lebendig werde,

Besorgt in seine Flank' ein Druck des Sporn.

Das andre Tier muß sich am Boden strecken

Und mit der vollen Last den Herrn bedecken.

Der Fremde, der im Sattel fest geblieben,

Schaut seinen Gegner unterm Pferd, besiegt.

Doch rüstet er sich nicht zu Schwerteshieben,

Weil ihm an einem neuen Kampf nichts liegt.

Man sieht nur, daß er, wie vom Sturm getrieben,

Geraden Wegs im Wald von dannen fliegt.

Eh aus der Klemme kommt der andre Streiter,

Ist er ein Stündchen fern, vielleicht noch weiter.

So wie der Pflüger, wenn vorbei das Wetter,

Sich stumpf erhebt, betäubt, vom Schlag erschreckt –

Geteilt das Los schier um ein Härchen hätt' er

Der Rinder, die der Blitzstrahl hingestreckt;

Die Fichte schaut er ohne Kron' und Blätter,

Die er vorher von weitem hat entdeckt –

So sucht der Heide wieder aufzustehen ...

Und alles das muß seine Dame sehen.

Er seufzt und stöhnt – nicht etwa, daß ein Arm ihm,

Ein Fuß gebrochen sei, verrenkt vom Schlag;

Die Wange wird aus Schamgefühl nur warm ihm,

Wie nie zuvor an einem Erdentag.

Nicht daß er fiel – daß sie aus solchem Harm ihm,

Die Last abwälzend, half, ist seine Klag'.

Ich glaub', er wär' am Ende stumm geblieben,

Hätt' ihn zum Sprechen jene nicht getrieben.

»Herr,« sprach sie, »laßt Euch dieses nicht beschweren:

Nicht Euch trifft Schuld, wenn Ihr gefallen seid;

Nein, bloß den Renner: Speis' und Ruhe wären

Ihm dienlicher gewesen als der Streit.

Nicht prahle jener mit den Siegesehren;

Er brachte sich ja schnell in Sicherheit!

Seht, wer das Feld räumt – das gilt allerwegen –

Der zeigt, daß er im Kampfe unterlegen.«

Derweil sie ihn zu trösten Müh' verwandte,

Kommt ein berittner Mann dahergejagt,

Mit Tasch' und Horn versehn; der Unbekannte

(Ein müder Bote schien's, von Gram geplagt)

Kehrt sich zum nächsten, das ist Sakripante:

»Kam nicht gerad mit weißem Schilde – sagt! –

Und weißem Federbusch auf Helmes Mitten

Durch diesen Wald ein Kriegersmann geritten?«

Sprach Sakripant: »Den du zu sehn beflissen,

Vom Pferd hier warf er mich und ist enteilt;

Und weil ich seinen Namen nicht will missen,

Sag' mir, wer ist's, der solche Schläg' erteilt?«

Der Bote drauf: »Was dich verlangt zu wissen,

Von mir erfahren sollst du's unverweilt;

Erwarbst du Ruhm, verdunkelt ist dein Name:

Dich hob vom Sattel eine edle Dame!

Sie hat durch Kühnheit hohen Ruhm gefunden,

Durch Schönheit mehr; den Namen künd' ich dir:

Die Heldin Bradamant hat dir entwunden,

Was du gewannst an Ehr' auf Erden hier.«

Der Bote sprach's und war im Wald verschwunden.

Den Sarazen will Groll verzehren schier:

Ratlos und wortlos steht er da, befangen;

Es röten sich in Flammenglut die Wangen.

Nachdem er lange, was sich zugetragen,

Vergeblich hat erwogen und zum Schluß

Sich sieht von einem Mägdelein geschlagen

(Je mehr er's denkt, je größer sein Verdruß!),

Nimmt er das Fräulein, ohn' ein Wort zu sagen,

Aufs Roß und festigt in dem Reif den Fuß,

Mit ihr zu besserm Spiel davonzureiten

An stillerm Ort in spätern günst'gen Zeiten.

Sie reiten nicht zwei Meilen, als ein Tönen

Und mächtiges Gelärm im Hain erschallt,

Der sie umgibt, ein Krachen und ein Dröhnen,

Als woll' erbeben rings der weite Wald,

Und einen reich mit Gold geschmückten, schönen

Und stolzen Renner sehn sie nahen bald,

Der über Busch und Bach setzt, Bäum' entblättert,

Und alles, das im Weg ist, niederschmettert.

»Täuscht trübe Luft und dichtverschlungne Zweige«,

So sprach die Dame, »jetzt mein Auge nicht,

Will mich bedünken, daß sich Bajard zeige,

Der so mit Lärmen durch das Dickicht bricht.

Gewiß, er ist's; will, daß man ihn besteige:

Wie gut er doch versteht, was uns gebricht!

Ein einzig Roß für zwei würd' unbequem sein:

Er bringt uns Gutes: laß es uns genehm sein!«

Der Fürst steigt ab; er will den Renner rufen,

Ergriffe gern den Zaum mit seiner Hand:

Doch Bajard gibt die Antwort mit den Hufen;

Schnell wie der Blitz hat er sich umgewandt,

Mit Stößen, die jedoch kein Unheil schufen –:

Weh, träfen volle Schläge Sakripant!

Wollte der Huf die ganze Kraft beweisen,

Zertrümmert hätt' er einen Berg von Eisen.

Sie sahn das Roß sich sanft zur Dame wenden,

Fast menschengleich, voll Demut: wie vorm Herrn

Des Hündleins frohe Sprünge gar nicht enden,

Wenn der Gebieter heimkehrt aus der Fern'.

Bajard erkannte sie: aus ihren Händen

Nahm er sein Futter in Albrakka gern,

Als für Rinald in Liebesglut sie brannte,

Der damals grausam ihr den Rücken wandte.

Den Zügel nun erfaßt sie mit der Linken

Und klopft und streichelt ihm den Bug in Huld:

Das kluge Tier, gehorsam ihren Winken,

Ist zahm und gut, ein Lämmchen an Geduld.

Da schwingt sich Sakripant mit einem flinken

Aufsprung hinauf, sitzt in der Sattelmuld':

Angelika hat seinen Platz bekommen;

Die Doppellast ist nun dem Tier genommen.

Aufblickend dann, erschaut sie einen Recken,

Der stolz und waffenklirrend naht in Hast:

Es ist Rinald – kann sie sich nicht verstecken?

O wie bei seinem Anblick Zorn sie faßt!

Wie vor dem Aar das Huhn, flieht sie voll Schrecken,

Und er verfolgt sie ohne Ruh' und Rast.

Einstmals hat er von ihr nichts wissen wollen,

Sie liebte ihn – so tauschten sie die Rollen.

Als Ursach' muß ich euch zwei Quellen nennen;

Zwiefache Wirkung hat der beiden Flut

(Sie stehn einander nah, in den Ardennen):

Die eine füllt mit Liebe heiß den Mut;

Wer von der andern trinkt, kann nicht entbrennen:

In Eis verwandelt sie die Liebesglut.

Aus jener trank Rinald – und Liebe faßt ihn –

Aus der Angelika: sie flieht und haßt ihn.

Der Bronnen ließ geheimes Gift sie trinken:

Statt holder Triebe fühlt sie Haß sogleich,

Wenn dieser Held erscheint, und Schleier sinken

Auf heitrer Augen lichterfülltes Reich.

Sie fleht zu Sakripant – die Tränen blinken,

Die Stimme bebt, die Wangen werden bleich –:

Schnell auf die Flucht mit ihr sich zu begeben,

Fern von dem Krieger, der genaht soeben.

»Hab' ich nicht schon Vertraun bei Euch besessen?«

Sprach jener, »bin ich nutzlos und gering,

Unfähig, mich mit jenem dort zu messen,

Daß ohne Schwertschlag ich von dannen ging?

Habt Ihr Albrakka und die Nacht vergessen,

Als ich allein – fürwahr kein kleines Ding! –

Vor Agrikan und Scharen auserlesen

Bin ohne Waffen Euer Schild gewesen?«

Sie weiß nicht, was sie tun soll, steht verlegen

Und schweigend, denn Rinald ist fast schon da:

Er hält dem Sarazen die Faust entgegen;

Sein Pferd, das dieser nahm, erkennt er ja;

Erkennt auch sie, für die auf allen Wegen

Sein Herz in Lohe steht, ob fern, ob nah.

Wie weiter nun die Dinge sich gestalten,

Das sei dem nächsten Sange vorbehalten.

Launischer Amor, sprich, warum fast nimmer

Im schönen Einklang stehen Herz und Herz?

Warum geschieht es, daß so oft, du Schlimmer,

Der Seelen Widerstreit für dich ein Scherz?

Du gönnst mir nicht die Flut mit hellem Schimmer,

Ziehst mich zur dunklen tief hinab, zum Schmerz;

Die meine Lieb' ersehnt, die soll ich lassen,

Und lieben, die mir abgewandt voll Hassen!

Du machst Angelika dem Jüngling teuer,

Den sie für arg und widerwärtig hält:

Als einst für ihn die Schöne stand in Feuer,

Da haßt er sie wie nichts auf dieser Welt.

Nun härmt er sich, in Leiden ungeheuer;

Vergolten ward ihm gleich mit gleich; der Held

Ist ihr ein Greuel jetzt – sich ihm verbinden? –

Nein, eher dann den Weg zum Tode finden!

»Dieb, steig von meinem Pferd!« so schrie den Heiden

Mit großem Hochmut an der Haimonssohn.

»Daß man mein Pferd nimmt, pfleg' ich nicht zu leiden,

Und wer es tut, bekommt von mir den Lohn.

Auch will ich dich von dieser Dame scheiden;

Sie dir zu lassen, wäre Schmach und Hohn.

Unwürdig scheint es mir, daß einem Diebe

Solch edles Fräulein, solches Roß verbliebe.«

»Nur als ein Lügner magst du Dieb mich schelten,«

Spricht drauf, nicht minder stolz, Fürst Sakripant:

»Das Wort kann eher von dir selber gelten,

Nach dem, was in der Welt von dir bekannt.

Es zeigt sich, wenn Entscheid die Schwerter fällten,

Wer mehr mit Recht sich hat den Herrn genannt.

Indes von ihr muß ich dir zugestehen:

Man kann nichts Edleres auf Erden sehen.«

Wie Hunde wohl, bevor sie sich zerstücken

(Ob Haß, ob Neid und Mißgunst sie bewegt),

Mit Zähnefletschen aufeinanderrücken,

Wie jeder, schielen Augs, die Glieder regt,

Vor Wut dann schäumend, mit zerzaustem Rücken,

Den scharfen Zahn in seinen Gegner schlägt –

So ging's, nachdem genug sie schrien und schalten,

Zwischen den beiden jetzt ans Schädelspalten.

Zu Fuß ist der, und jener sitzt zu Pferde.

Meint Ihr, daß drum der Heide Vorteil hab'? –

O nein! Nur Schaden; hilflos von Gebärde,

Sitzt er, als wär's ein unerfahrner Knab':

Es schafft der Hengst dem Herren nicht Beschwerde,

Weil seltenen Instinkt Natur ihm gab.

Ob mit der Hand der Reiter lenkt – mit Sporen,

's ist alles an dem störr'schen Tier verloren!

Soll stehn der Hengst, beginnt er fortzujagen,

Dann rasch zum Kreisel wird er ganz und gar:

Er bockt, soll er den Reiter vorwärts tragen,

Bäumt sich, schlägt aus, beut alle Tücken dar.

Der Heide sieht, die Stund' hat nicht geschlagen,

Zu bändigen ein Tier so wunderbar,

Stützt auf den Sattelbogen sich zum Schwunge

Und steht auf Füßen jetzt nach raschem Sprunge.

Als sich der Heide durch sein leichtes Springen

Hat von des Tiers verbißner Wut befreit,

Hei, da beginnt ein Ansturm und ein Ringen,

Wert eines Paars so hochbewährt im Streit!

Bald singen hoch, bald summen tief die Klingen;

Vulkans Gehämmer wäre Langsamkeit

Dagegen in der Höhle, wo beschieden

Ihm war, den Blitz des Jupiter zu schmieden.

Mit langen Hieben, Finten, kurzen Streichen

Zeigt jeder sich als Meister: bald gereckt

Stehn beide aufrecht, bald geduckt dann schleichen

Sie, Blöße gebend, und darauf gedeckt;

Sie rücken vor, um rasch zurückzuweichen,

Parieren, meiden, locken vorgestreckt,

Drehn sich: wo Platz der eine hat gelassen,

Will gleich der Fuß des andern Posto fassen.

Mit voller Wucht zu hauen und zu pochen,

Gibt jetzt Rinald sich hin mit einemmal;

Der Fürst hält seinen Schild vor, der – aus Knochen –

Mit Platten ist versehn von feinem Stahl:

Fusberta hat den starken doch durchbrochen;

Weit dröhnend seufzt der Wald und klingt das Tal.

Wie Eis zersplitternd Stahl und Knochen sprangen,

Betäubten Arm läßt der Zirkassier hangen.

Als nun das scheue Mädchen solch Verderben

Entspringen sah dem Hiebe fürchterlich –

Gleichwie dem armen Sünder, geht's ans Sterben,

Ihr aus den Wangen alles Blut entwich.

's ist Zeit zu fliehn, als Beute sonst erwerben

Wird sie der Ritter ja, so sagt sie sich,

Den sie verabscheut mit des Hasses Triebe,

Wie er ihr zugetan ist voller Liebe.

Sie schwenkt das Roß, läßt es von dannen jagen

Auf engem, rauhem Pfad durch Waldesmitt';

Oft blickt sie scheu zurück mit Furcht und Zagen,

Im Wahn, sie höre der Verfolgung Tritt.

Noch hat das Tier sie nicht gar weit getragen,

Da kam im Tal daher ein Eremit,

Dem floß der Bart bis auf die Brust hernieder,

Ehrwürdig schien er ihr und fromm und bieder,

Von Fasten mitgenommen und von Jahren;

Ein Eselein, bedächtig, schaukelt ihn.

Man meint, es sei vor andren Menschenscharen

Ein fein und zart Gewissen ihm verliehn.

Als er die Holde sah mit Rabenhaaren

Und Rosenwangen durch die Büsche fliehn,

Da rief sie gleich – wiewohl sie etwas schwach ihm

Und schüchtern schien – die Menschenliebe wach ihm.

Sie möchte nun von ihm den Weg erkunden,

Der sie zu einem Hafen bring' am Meer;

Denn gern aus Frankreich wäre sie verschwunden,

Daß von Rinald nicht mehr die Rede wär'.

Der Mönch – er war der schwarzen Kunst verbunden –

Müht sehr sich ab, daß er ihr Trost bescher';

In kurzem, sagt er, werde Fährnis enden –

Flink aus der Tasche hat er was in Händen.

Es war ein Buch – das wirkte große Sachen!

Er las darin noch keine Seite aus,

Als, auf des Herrn Befehl, sich aufzumachen,

In Dienerform ein Geist erscheint daraus;

Hin geht er, wo sich Aug' in Aug' bewachen

Die Ritter noch nach halbvollbrachtem Strauß.

Im Wald, doch nicht in Kühle, beide fand er,

Und mutig zwischen ihnen plötzlich stand er.

Er sprach: »Ihr Herrn, wollt mit Verlaub mir sagen,

Was nutzt es euch, daß ihr einander fällt?

Was habt ihr wohl von allen euren Plagen,

Nachdem die Schlacht zu End' ist, wenn der Held

Roland, ohn' einen einz'gen Hieb zu schlagen,

Ohne daß nur ein Schuppenring zerschellt,

Hin nach Paris das Fräulein führt als Beute,

Das Ursach' war für euren Zweikampf heute?

Ich fand ihn mit Angelika, der schönen –

Zur Seine geht die Reise – hier ganz nah

Und hörte sie mit Kichern euch verhöhnen,

Daß euer Kämpfen ohne Frucht geschah.

Jetzt ihnen noch den Spott abzugewöhnen,

Das wäre klug, solange sie noch da.

Hält Roland in Paris sie erst geborgen,

Läßt sich das Wiedersehn wohl schlecht besorgen.«

O, säht ihr den Verdruß der beiden Ritter,

Wie starr das Paar bei dieser Kunde stand!

Blind, taub und sinnlos schalt sich jeder bitter,

Als er von Roland so verhöhnt sich fand.

Und Herr Rinald! – Davon mit Seufzern ritt er

(Die kamen, schien's, aus einem Feuerbrand);

Fand' er den Grafen, schwört er sich verstohlen,

Das Herz ihm aus der Brust herauszuholen.

Wo Bajard seiner harrt auf Waldespfaden,

Schwingt er sich auf und sprengt im Sturm dahin,

Zu sich aufs Roß den Ritter einzuladen,

Der noch zurück ist, kommt ihm nicht in Sinn.

Das Pferd, vom Herrn gespornt, bringt allem Schaden,

Was es im Lauf berührt im Busche drin.

Nicht Dornen, Strom und Felsen will's gelingen,

Von seiner Bahn den Renner abzubringen.

Mag sein, o Herr, daß gegen mich der Schein ist,

Sag' ich, daß jetzt Rinald den Renner ritt,

Nach dem er tagelang schon hinterdrein ist,

Und der nicht leiseste Berührung litt.

Das Pferd – bedenkt, daß Menschengeist ja sein ist! –

Aus Tücke nicht so rasch vorüberglitt:

Ihn führen wollt' es, weil den Weg es kannte,

Zu ihr, für die sein Herz voll Sehnsucht brannte.

Als sie entschlüpft war aus des Zeltes Banden,

Sah sie und folgt' ihr nach das gute Pferd,

Dem leer gerad die Sattelbogen standen,

Weil Herr Rinald zu Fuß focht mit dem Schwert

In einem Ehrenhandel, ihm entstanden

Durch einen Rittersmann, im Kampf bewährt.

Den Spuren ging der Renner nach vom weiten,

Begierig, sie zu seinem Herrn zu leiten.

Vom Wunsch erfüllt, die Maid zurückzubringen,

Verlegt er ihr den Weg geschickt im Wald;

Sie darf sich nicht in seinen Sattel schwingen:

Die Sache nähme andere Gestalt.

Es schien Rinald ein-, zweimal zu gelingen,

Ihr nah zu sein, doch er verlor sie bald:

Erst war dazwischen Ferragu gekommen,

Dann Sakripant, wie Ihr es hier vernommen.

Auch Bajard glaubt, was jener Geist verkündet,

Der nun Rinald auf falsche Bahnen führt;

Nicht ahnend, daß er sich dem Trug verbündet,

Folgt er dem Herrn, so wie es sich gebührt.

Fort gen Paris jagt dieser, liebentzündet,

Sturmgleich, weil auch der Haß die Flamme schürt.

Mit Sehnsucht, der kein Renner je geschwind scheint,

Fliegt er dahin, und langsam ihm der Wind scheint.

Kaum bleibt genug der Nacht, um hinzureiten,

So meint Rinald, zum Ritter von Anglant; –

Ach, daß er sich vom Boten ließ verleiten,

Den ihm der schlaue Magier hat gesandt!

Er reitet früh und abends, bis vom weiten

Vor seinen Blicken jene Stätte stand,

Wohin der Kaiser seit dem Unglückstage

Zurück sich zog nach schwerer Niederlage.

Und weil Belagrungsnot und neue Schlachten

Vom Mohrenkönig jetzt in Aussicht stehn,

Ist Volk zu sammeln und Proviant sein Trachten,

Auch mit der Wälle Schutz sich zu versehn.

Was man zur Abwehr dienlich mag erachten,

Das zu beschaffen, läßt er Boten gehn

Und Kriegsvolk ziehn aus Albions Gefilden,

Mit ihrer Zahl ein neues Heer zu bilden.

Nochmals will er ins Feld mit seinen Scharen

Und sehn, ob sich das Kriegsglück nicht gewandt.

Flugs soll Rinald hin nach Britannien fahren,

Britannien, das nun England ist genannt.

Der möchte gern die Reise sich ersparen:

Nicht etwa, daß er haßte dieses Land,

Nein, weil ihn augenblicklich Karl entsendet

Und auch nicht einen Tag ihm Ruhe spendet.

Rinald ist ob des Auftrags recht verdrießlich,

Der fern ihn führt von jenem holden Weib;

Denn ihr zu nahen ist nun unersprießlich,

Die ihm das Herz entführt hat aus dem Leib.

Allein, um zu gehorchen, meint er schließlich,

Daß jetzt ihm nur sofort'ger Aufbruch bleib'.

Er hat Calais erreicht in wen'gen Stunden

Und alsogleich ein Schiff zur Fahrt gefunden.

Auf Heimkehr brennend, stößt er ab verwegen,

Warnt auch davor der Schiffer noch so sehr,

Und ob sich schon in raschen Wogenschlägen

Unwetter drohend künd' auf finstrem Meer.

Der Wind, empört, schickt Sturm dem Boot entgegen

Und läßt die Wogen wirbeln ringsumher.

Er wühlt die See auf, daß sie voller Wut schäumt

Und bis zum Mastkorb oben wild die Flut schäumt.

Die klugen Schiffer, die die Segel reffen,

Gedenken wieder umzudrehn nach Haus,

Um in demselben Hafen einzutreffen,

Aus dem sie recht zur Unzeit fuhren aus:

»Nein,« spricht der Wind, »die Aussicht soll euch äffen;

Für eure Frechheit kommt ihr nicht heraus!«

Und bläst und heult, läßt drohend Schiffbruch blicken,

Wenn sie nicht gehn, wohin er sie will schicken.

Nie ruht er, läßt die Schrecken neu beginnen;

Von vorn, darauf von hinten stürmt er an.

Ins weite Meer so treiben sie von hinnen,

Bescheidne Segel spannend dann und wann.

Doch viele Fäden hab' ich auszuspinnen,

Von denen nichts beiseite bleiben kann.

So mag der Sturm Rinald von dannen tragen!

Ich will euch jetzt von Bradamante sagen.

Ich meine sie, der edlen Jungfraun Blume,

Die den Zirkassier hinwarf auf den Grund,

Erblüht – des Bruders wert an Heldentume –

Herrn Haimons und Beatrix' Ehebund.

Der Kaiser freute sich an ihrem Ruhme,

Der rings erscholl durch aller Franken Mund

– Sie sahn gar oft schon ihre hohen Werke –,

Nicht minder als Rinalds gewalt'ge Stärke.

Ergeben dieser Dame war in Treuen

Ein Held – er kam mit König Agramant;

Als Vater konnt' ein Roger sein sich freuen,

Die Mutter war ein Kind des Agolant.

Das Fräulein, das ja nicht von Bär und Leuen

Entsprang, hat ihm den Rücken nicht gewandt.

Das Glück ließ einmal beide sich erblicken,

Um dann sie weit getrennt hinwegzuschicken.

Ihn aufzufinden, war des Fräuleins Streben,

Der nach dem großen Vater Roger hieß.

So sicher, wie von Kriegerschar umgeben,

Ging sie allein; Geleit sie von sich wies.

Nachdem sie Sakripant den Lohn gegeben

Und ihn die Mutter Erde küssen ließ,

Durch einen Wald, sodann bergaufwärts ritt sie,

Und nun an eine schöne Quelle tritt sie.

Die lief durch eine Wiese; kühlen Schatten

Von alten Bäumen bot ein trauter Hain:

Hier käme Rast den Wandrern wohl zustatten,

Das sanfte Murmeln lud zu trinken ein,

Wobei die Ruhnden links noch Hügel hatten,

Um vor der Mittagsglut geschützt zu sein.

Die schönen Augen schweifen lassend, stand sie,

Und einen Rittersmann dort ruhend fand sie.

Sie sah im Schatten dichtbewachsner Hecken,

An grün-, weiß-, rot- und gelbgeschmücktem Saum,

Einsam beim Quelle sitzend, einen Recken;

Nachdenklich, stumm blickt er zum Himmelsraum.

Es hingen Schild und Helm vorm Wasserbecken

Beim angebundnen Pferd am Buchenbaum:

Die Augen feucht, der Ausdruck trüb und bitter –

Sehr traurig schien und müde dieser Ritter.

Verlangen, das wir all im Busen tragen,

Nach andrer Menschen Angelegenheit,

Bewog das Fräulein, jenen Herrn zu fragen,

Was doch die Ursach' sei von seinem Leid:

Und er war willig, alles ihr zu sagen,

Gewonnen von des Wortes Artigkeit

Und stolzem Wesen, das ihm einen Helden,

Und einen kühnen wahrlich, schien zu melden.

Er sprach: »Ich führte Fußvolk, Herr, und Reiter

Und zog dahin, wo Karl, dem Heer gesellt,

Des Feindes harrte: ging Marsil nun weiter,

Fand er beim Niederstieg ihn aufgestellt.

Ein Mädchen hatt' ich bei mir, schön und heiter,

In Liebe war mein Herz für sie geschwellt –

Da seh' ich einen Mann ein Roß mit Flügeln –

Bewaffnet war er – nah der Rhone zügeln.

Sobald der Kerl – ob Mensch, ob Ungeheuer,

Verdammter Geist, der sich der Höll' entwand –

Das Fräulein sah, mein Liebchen schön und teuer,

Dem Falken gleich, wenn er ein Opfer fand,

Fiel er und stieg – rasch wie ein Blitz von Feuer –

Und, die betäubte Maid im Arm, verschwand.

Noch eh ich sah, was Stoß und Angriff seien,

Hört' ich die Holde in den Lüften schreien.

So schießt aufs Küchlein bei der Gluck' hernieder

Der gier'ge Geier, der nach Beute lechzt:

Gern hätte wohl die Henn' ihr Junges wieder,

Zu dem umsonst hinauf sie piepst und krächzt.

Ich fliege nicht – 's ist der Natur zuwider –

Felswänd' empor, daran mein Rößlein ächzt:

Das ist gar müd; nur langsam kann es schreiten

Den rauhen Pfad abschüss'ger Bergesseiten.

Als einer, der es lieber säh' geschehen,

Zerrissen ihm den Busen Hieb und Stich,

Ließ ich ohn' Hilf und Rat von dannen gehen,

Wo es verlassen blieb, mein zweites Ich,

Und zog den Weg, da steile Höhen stehen

Mit grausen Schluchten; Liebe führte mich,

Dort ist, so schien es mir, in üblen Stunden

Mein Frieden mit dem Räuber fortgeschwunden.

Sechs Tage ritt ich bis zum Abendgrauen

Durch Felsgestein, vorbei an Kluft und Schlund.

Es war kein Weg, es war kein Pfad zu schauen,

Nicht eine Spur gab Menschenwesen kund.

Ich kam dann in ein ödes Tal voll Grauen,

Sah nichts als Klippen, Höhlen, wilden Grund

Und mitten drin ein Schloß auf Felsen ragen –

Wie schön und fest, vermag ich nicht zu sagen.

Es blitzt wie heller Flamme Licht vom weiten,

Ist nicht aus Lehm gemacht und nicht aus Stein.

Ein Werk erscheint es, wenn wir näherschreiten,

So herrlich dürfte kaum ein zweites sein.

Dämonen, hört' ich, mußten es bereiten,

Durch Zauberspruch gebannt und Räucherein.

Sie haben ganz den Bau mit Stahl umschlossen,

Um den der Hölle Flut und Feuer flossen.

Nichts gegen ihn vermögen Rost und Flecken,

Er steht, von glattem Stahl, in lichter Pracht.

Der schlaue Wicht pflegt hier sich zu verstecken,

Wenn er das Land durchschweift hat Tag und Nacht;

Denn nichts auf Erden braucht ihn hier zu schrecken;

Ohnmächt'ge Wut und Fluch wird nur verlacht.

Dort sitzt mein Lieb, nein, sitzt mein Herz gefangen,

Und nimmer – nimmer – hoff ich's zu erlangen.

Was kann ich tun, ach, als die Blicke senden

Zum Fels, der sie verschließt, voll Angst, ergrimmt?

Der Füchsin gleich, die hoch von glatten Wänden,

Vom Adlerhorst, des Sohnes Ruf vernimmt?

Sie irrt umher: wo soll sie hin sich wenden?

Der Flügel fehlt, der sie zur Höhe nimmt.

Ach, daß der Fels, und auch das Schloß, so steil ist:

Hinauf kommt nur, wer Vogel oder Pfeil ist.

Zwei Ritter, die ein Zwerglein führt – erscheinen

Des Wegs daher, derweil ich säume dort,

Die, Hoffen sei bereits Erfüllung, meinen;

Ach Wunsch und Hoffnung – beide schwinden fort.

Zwei Krieger sind's, die Mut mit Kraft vereinen:

Gradaß, der Fürst, gepriesen allerort,

Und Roger, dieser Stolz des Rittertumes;

Am Mohrenhof genoß er hohen Ruhmes.

›Sie kommen‹, sprach der Zwerg, ›sich zu erproben

Mit ihrer Kraft am Schloßherrn, jenem Mann,

Der auf behuftem Vogel von dort oben –

's ist unerhört! – kommt durch die Luft heran.‹

›Erbarmt euch, Herrn!‹ sprach ich, die Händ' erhoben,

›Nehmt meines herben Falls euch gütig an!

Wenn ihr als Sieger – will es hoffen – lebet,

Bitt' ich, daß ihr mein Lieb zurück mir gebet!‹

Und ich erzählte, wie es ihr ergangen,

Mit Tränen viel, die mir der Kummer gab;

Erfüllen wollten jene mein Verlangen

Und stiegen drauf den Felsenpfad hinab. –

Von fern zum Schlachtfeld meine Blicke drangen;

Von Gott den Sieg fleht' ich für sie herab.

Es war ein Platz vorm Schloß, so groß, ich meine,

Wie, zweimal fortgeschleudert, fliegen Steine.

Wie sie zum Fuß des hohen Felsens dringen,

Will jeder erster sein für das Duell:

Es ist Gradaß – wollt es das Los ihm bringen?

Entsagte Roger seinem Anspruch schnell? –

Der Kämpfer läßt sein Horn mit Macht erklingen:

Es dröhnt der Fels mitsamt dem Stahlkastell.

Heraus tritt aus der Tür der andre Streiter:

Der auf dem Flügelroß, der Panzerreiter.

Aufwärts ein wenig fing er an zu schweben,

So wie wir's an dem fremden Kranich sehn,

Der anfangs schreitet, um sich dann zu heben,

Daß ein, zwei Ellen Zwischenraum entstehn.

Wenn er sich ganz der Luft hat übergeben,

Dann läßt er erst mit Wucht die Flügel gehn.

So flügelschlagend jetzt der Zaubrer aufsteigt

In Ätherhöhn, wo kaum der Aar hinaufsteigt.

Mit einem Male dreht das Roß er wieder,

Senkrecht wie Blei kommt er herab im Fall –

So stürzt der Falk herab, sieht aus dem Ried er

Die Ente, ausgesucht für seine Krall';

Er saust, den Speer gefällt, im Flug hernieder,

Die Lüfte spaltend mit gewalt'gem Schall.

Ein Stich von hinten macht Gradaß gewahren

Den Zaubrer, den er kaum sah niederfahren.

Des Magiers Speer zerbrach bei diesem Stechen,

Worauf des Gegners Hieb die Luft nur schlägt,

Und, statt den Flügelschlag zu unterbrechen,

Der Flieger rasch sich weiter fortbewegt.

Des Mohren Tier – nie kannt' es früher Schwächen –

Hat flink zuvor ein Stoß ins Gras gelegt.

Gradassos Pferd war ein' Alfana-Stute,

Die beste, drauf wohl je ein Sattel ruhte.

Der Flieger schien zum Sternenland zu gehen;

Dann dreht' er sich und schoß in Eil' herab,

Stach Roger, der sich dessen nicht versehen,

Weil er nur auf Gradasso Achtung gab.

Fast konnt' er nicht dem Stoße widerstehen:

Er weicht zurück und lenkt ihn etwas ab.

Als er dem Magier eins versetzte gerne,

Ist der schon wieder oben in der Ferne.

Bald den, bald den – an Brust und Stirn und Beinen

Und Rücken trifft er und wo sonst noch mehr!

Er ist so flink, kaum sieht man ihn erscheinen;

Der Gegner Stöße sind umsonst und leer.

Und droht er diesem, wird er jenen meinen,

Und dreht sich stets im Kreise hin und her.

Die Augen sind den beiden so geblendet,

Daß sie nicht sehen, wer die Hiebe sendet.

Bis zu den Stunden währt der Krieger Ringen

– Zwei unten, einer sich in Lüften hält –,

Die unsrer Erde dunkle Schleier bringen,

So daß, was schön ist, farblos dar sich stellt.

Zu sprechen wag' ich kaum von diesen Dingen,

Die ich doch sah – ich lüg' nicht um die Welt.

s' ist, wie ich sprach: doch freilich mehr der Lüge

Trägt dieses Wunder als der Wahrheit Züge.

Ich sah den Zaubrer an dem Arme tragen

Den Schild, von schönem Seidentuch verdeckt.

Warum er ihn so lang verhüllt? Zu sagen

Vermag ich nicht, was er damit bezweckt.

Denn wer ihn offen sieht, der wird geschlagen

Mit Blindheit gleich; sein Auge Dunkel deckt,

So daß er fällt, wie tote Körper fallen,

Und hilflos bleibt er in des Zaubrers Krallen.

Der Schild glänzt wie Pyropus, doch vergleichen

An Kraft läßt sich kein Glanz mit diesem Licht.

Zu Boden stürzt, wes Augen ihn erreichen,

Bewußtlos, mit geblendetem Gesicht.

Auch mich, so fern, faßt Ohnmacht – es verstreichen

Wohl Stunden, bis ich wieder aufgericht't. –

Ich sehe nichts von Kriegern, nichts vom Zwerge;

Leer ist das Feld, im Dunkel Tal und Berge.

So meint' ich denn, es trug mit einem Male

Der Zaubrer jene beiden auf sein Schloß:

Er nahm die Freiheit ihnen mit dem Strahle

Und mir der Hoffnung Quell, der noch mir floß.

Ich schied darauf von dieser Burg aus Stahle,

Die all mein Gut, mein ganzes Herz umschloß. –

Sagt, kann ein hartes Los an dieses reichen?

Kann Liebesleid dem meinen sich vergleichen?«

Der Ritter sinkt zurück in stummes Trauern,

Als er den Grund genannt hat seiner Pein:

Graf Pinabel ist's, der sich läßt bedauern,

Anselms von Haut'rives Sohn, aus Mainz am Rhein.

Von jenen Schelmen, die auf Untat lauern,

Wollt' er nicht wacker bleiben ganz allein.

Er kam nicht ihnen gleich an Lastern greulich,

Nein, übertraf sie alle, falsch, abscheulich.

Wechselnden Schein der Dame Züge nahmen,

Als still sie lauschte dieses Manns Bericht,

Denn wie sie klingen hörte Rogers Namen,

Vor Freude hell erglänzt' ihr Angesicht.

Doch als dann später seine Leiden kamen,

Verstört von Mitleid folgt sie der Geschicht';

Auch kann sie manches Mal sich's nicht versagen,

Den Einzelheiten nochmals nachzufragen.

Sie meint nach einer Zeit, sie sei im klaren,

Und spricht: »Herr Ritter, gönne jetzt dir Ruh'!

Aus meiner Ankunft magst du Heil erfahren;

Daß nur das Glück jetzt auch das Seine tu!

Hin zu der Stätte will ich mit dir fahren,

Die du ja sahst als reicher Schätze Truh';

Ob unser Mühn vielleicht belohnt sich findet,

Wenn freundliches Geschick sich uns verbindet?«

Der Ritter sprach: »Ich soll den Weg dir zeigen?

Die Höhen überschreiten jetzt aufs neu?

Weil alles ich verlor, was einst mein eigen,

Fern sei es, daß ich Zeit und Mühe scheu'.

Du aber willst hinauf zum Kerker steigen

Den Felsenpfad? Es schafft vielleicht dir Reu'.

Nicht über mich dann darfst du dich beklagen:

Ich warnte dich; du willst es dennoch wagen.«

Er spricht's und hat sich auf sein Pferd geschwungen

Und gibt der kühnen Jungfrau das Geleit;

Wo sie Gefahr für Roger sieht, den jungen,

Schreckt sie Gefängnis nicht noch andres Leid.

Auf einmal schallt es »Halt!« aus vollen Lungen:

Der Bote naht in größter Schnelligkeit,

Der dem Zirkassierkönig dort entdeckt hat,

Wer's sei, der in das Gras ihn hingestreckt hat.

Er bringt dem Fräulein Nachricht über Fälle

In Montpellier, Narbonne; und wie der Strand

Von Aiguesmortes zu Kastilien sich geselle

Und alles lodre von des Aufruhrs Brand;

Marseille, bedrängt, weil sie nicht mehr zur Stelle,

Ihm Schutz zu bringen, halte kaum noch stand:

Es harr' auf der Gebieterin Befehle

Durch diesen Mann – womit es sich empfehle.

Die Stadt – und wo das Meer noch manche Meile

Rings zwischen Rhon' und Var die Wellen schlägt –

Ward durch Herrn Karl dem Haimonskind zuteile,

Zu dem er lange schon Vertrauen hegt.

Sein Blick verfolgt sie staunend eine Weile,

Wenn sie vor ihm sich kühn im Kampf bewegt.

Nun kam der Bote, wie gesagt, geritten,

Um für Marseille um Beistand sie zu bitten.

Die Jungfrau läßt das Köpfchen zweifelnd hangen,

Und zwischen Ja und Nein noch schwankt ihr Mut:

Die Pflicht und Ehre hierhin sie verlangen,

Und dorthin treibt sie heiße Liebesglut.

Zuletzt ist sie den Weg vorangegangen,

Roger zu holen aus des Zaubrers Hut:

Und kann sie nicht ihm helfen in die Weite,

Gefangen bleibt sie an des Liebsten Seite.

Zum Boten spricht sie drauf in einer Weise,

Daß froh er hört, was sie ihm anvertraut.

Dann geht es rüstig weiter mit der Reise;

Nur Pinabel ist wenig drob erbaut.

Stammt jene doch aus eines Hauses Kreise,

Für den er eitel Haß hegt leis und laut.

Schon malt er sich im Geist die künft'gen Schrecken,

Wenn sie ihn je als Mainzer sollt' entdecken.

Clermont und Mainz! Des Hasses Wogen flossen

Noch stark aus alten Zeiten rauh und wild,

In Strömen ward der Gegner Blut vergossen;

Gar oft zerhieb man noch einand den Schild.

Arglosem Mädchen – doch dem Feind entsprossen! –

Die Tücke jetzt des falschen Mannes gilt:

Kann er nur die Gelegenheit erfassen,

Will er entwischen und allein sie lassen.

Er ließ sich grübelnd von dem Rosse tragen –

Furcht, Zweifel stieg und alter Haß empor –;

So kam's, daß er, vom rechten Weg verschlagen,

In einem dunklen Haine sich verlor.

Drin sieht er einen Bergesgipfel ragen,

Ganz kahl und steinig, aus dem Grün hervor.

Dem Reiter folgt die Haimonstochter immer,

Bleibt ihm im Rücken und verläßt ihn nimmer.

Als sich der Mainzer fand im Walde drinnen,

Regt sich in ihm die Lust, davonzugehn.

Er spricht: »Eh noch das Dunkel mag beginnen,

Wär's rätlich, sich nach Herberg umzusehn.

Jenseits des Bergs – glaub' ich mich zu entsinnen –

Muß ein vortrefflich Schloß im Tale stehn.

Du warte hier, derweil vom Felsenrücken

Ich Umschau halte: hoffentlich wird's glücken.«

Bergaufwärts läßt er nun den Renner springen

Zum Gipfel hin mit Wänden schroff und jäh,

Und um von seiner Spur sie abzubringen,

Aufmerkt er, ob er einen Weg erspäh'.

Da sieht er eine Höhl' ins Innre dringen

Des Felsens dreißig Ellen, in der Näh',

Und, wohl mit Pick' und Meißel zubehauen,

Senkt sie sich rechts, läßt eine Pforte schauen.

Man schritt durch diese Tür zu einem Zimmer,

Das hoch und sehr geräumig war, hinein.

Daraus hervor, aufleuchtend, kam ein Schimmer –:

Es könnten Lichter wohl von Fackeln sein.

Stumm blickt, verblüfft, der Schelm auf das Geflimmer.

Das Fräulein, das von ferne hinterdrein,

Die Spur nicht zu verlieren, ist gegangen,

Muß ebenfalls zur Höhle jetzt gelangen.

Der Schurke sah, daß es mit seinen Tücken,

So wie er sich's zurechtgelegt, nicht ging,

Und meint, es werd' auf andre Weise glücken,

Ob er sie lasse, ob ums Leben bring'.

Er führt das Mädchen aufwärts, wo in Stücken,

Klaffend und hohl, ein loser Felsen hing:

Ein Fräulein, sagt er, jung, von holden Mienen,

Sei dort ihm auf dem Höhlengrund erschienen.

Sie sei gewiß auch edlem Stamm entsprossen,

Das zeig' ihr Aussehn und ihr reiches Kleid;

Und mit Gewalt wohl sei sie eingeschlossen,

Ihr Trübsinn zeig' es, ihre Traurigkeit.

Und weil er gern das Rätsel hätt' erschlossen,

Sei er hinabgestiegen, ziemlich weit.

Da sei vom Innern her ein Mann gekommen,

Der habe wütend sie hineingenommen.

So arglos wie beherzt, glaubt Bradamante

Dem Märchen, das ihr auftischt jener Schuft,

Und eifrig sinnt sie, um die Unbekannte

Zu retten, wie sie eindring' in die Gruft:

Ein Ulmbaum, sieh, als jetzt den Blick sie wandte,

Hob einen langen Zweig dort aus der Kluft.

Der wird geschwind vom Schwert herabgehauen:

Ihm kann sie für die Tiefe sich vertrauen.

Festhalten soll nun Pinabel den Stecken

Am abgehaunen End'; sie hängt daran;

Zuerst die Füße sich hinunterstrecken,

Bis sie an beiden Armen schweben kann.

Der Mainzer lächelt, fragt: »Wird Springen schmecken?«

Er öffnet weit die beiden Hände dann

Und spricht: »Wär' alles hier von deinem Samen!

Auslöschen möcht' ich gern den ganzen Namen!«

Nicht, wie er wünschte, sollt' es sich gestalten,

Nicht solches war der edlen Jungfrau Los.

Hinunterfallend – mocht' er auch zerspalten!

Kam auf den Grund zuerst der Stecken bloß.

Ob er nun brach, er konnte doch sie halten:

Sie ward vorm Tod gerettet durch den Stoß.

Das Fräulein lag betäubt, wohl etwas lange;

Ich meld' es Euch im folgenden Gesange.

Wer leiht die Stimme mir und wer die Worte,

Die sich geziemen für so hohen Plan?

Wer gibt mir Flügel, mich der Himmelspforte,

Aufsteigend wie mein Gegenstand, zu nahn?

Jetzt müssen Gluten ganz besondrer Sorte,

Begeistrungsflammen mir die Brust umfahn:

Denn dieses Lied wird meinem Herrn gesungen;

Die Ahnen künd' ich, denen er entsprungen.

Wie viele Herrscher, Menschentun zu leiten,

Vom Himmel kamen her in unsre Welt,

Nie durch die Erde, Phöbus, sahst du schreiten

Ruhmvollern Stamm im Frieden und im Feld,

Der seinen Adel führt aus fernern Zeiten

Und führen wird (wenn wahrhaft mich erhellt

Dein Licht, das mir die späte Zukunft weiset),

Solang um seinen Pol der Himmel kreiset.

Wollt ihren Wert ich voll zu künden trachten,

Statt meiner Leier braucht ich jene dann,

Die du gebrauchtest nach Gigantenschlachten:

Auf ihr ja stimmtest du dein Danklied an.

Wenn jemals deine Gaben mich bedachten

Mit beßrem Werkzeug, will ich, was ich kann,

In edlem Stein die Bilder zu vollenden,

Mein ganzes Mühn, all meinen Geist verwenden.

Aufnehmend jetzt die ersten groben Stücke,

Hab' ich den stumpfen Meißel hier benützt

Voll Hoffnung, daß Vollkommneres mir glücke,

Wenn tiefres Studium einst mich unterstützt. –

Zurück zu ihm nun, dem ob seiner Tücke

Nicht Mut, nicht Panzerkleid den Busen schützt.

Ich sagte, wie der Mainzer Mörderbube

Die Jungfrau töten wollte in der Grube.

Zerschmettert liegend wähnt der Schandgeselle

Das Mädchen unten auf dem Felsengrund;

Von der durch ihn mit Schmach bedeckten Schwelle

Eilt er davon mit schreckensbleichem Mund

Und wendet sich zur Flucht mit aller Schnelle.

Und weil er mit der ganzen Höll' im Bund

Und gar kein Maß in Schuld und Sünden kannte,

Nahm er das Roß hinweg von Bradamante.

Mag er für andrer Tod die Ränke weben,

Dieweil er nur den Tod sich selber spann! –

Wir wollen uns zur Jungfrau jetzt begeben,

Die fast den Tod – das Grab zugleich – gewann.

Sie konnte sich, noch halb betäubt, erheben

– Denn unsanft kam sie auf dem Boden an –

Und schritt durch jene Pforte wie im Traume

Hin nach dem zweiten, größren Höhlenraume.

Viereckig, hoch, als würdige Kapelle

Wird gleich vom Aug' der hehre Ort erkannt;

Auf Alabastersäulen schlank und helle

Sich wohlgegliedert das Gewölbe spannt:

Inmitten ein Altar an rechter Stelle,

Vor dessen Stufen einer Lampe Brand.

Und reiches Licht für alle beiden Zimmer

Bot dieser reinen Flamme klarer Schimmer.

In frommer Demut in der Stätte Mitten,

Der göttlich hohen, blieb das Mädchen stehn;

Um Beistand Gott mit Herz und Mund zu bitten,

Sank sie auf ihre Knie mit stillem Flehn.

Da kam mit offnem Haar dahergeschritten

– Sie hörte knarrend sich ein Pförtchen drehn –

In losem Kleide, barfuß, eine Dame,

Von deren Lippen klang des Mädchens Name:

»Vieledle Bradamant! Mit Himmels Segen«,

Rief sie, »und seinem Willen trittst du ein.

Merlins Prophetengeist sah dir entgegen

Schon manchen Tag: du werdest seinem Schrein,

So sprach er, nahn auf wunderbaren Wegen,

Zu grüßen fromm sein heiliges Gebein.

Geblieben bin ich hier, dir zu enthüllen,

Was sich – der Himmel will's – dir soll erfüllen.

Dies ist die alte, weitverehrte Halle,

Die sich Merlin der Weise ließ erbaun.

Hier, wo – du kennst die Mär in jedem Falle –

Getäuscht ihn hat die schlaueste der Fraun.

Sein Fleisch verzehrt sich unten im Verfalle:

Bestrebt, ihr zu gehorchen, voll Vertraun

In ihren Rat, legt' er sich lebend nieder;

Dort sind im Tod geblieben seine Glieder.

Tot ist der Leib, der Geist in ihm doch lebet,

Bis einst des Engelchors Posaun' erklingt,

Die ihn hinabstößt oder ihn erhebet,

Ob er als Rab', als Taube fort sich schwingt.

Die Stimme lebt – und jeder Hörer bebet,

Wie klar sie aus dem Marmorgrabe dringt.

Denn allen will er, die ihn drum befragen,

Das Künftige wie das Vergangne sagen.

Zur Stätte hier, wo Grabesschauer wehen,

Aus fernen Landen bin ich hergeeilt,

Um meiner Kunst Mysterien zu verstehen,

Darob die Kunde nur Merlin erteilt;

Und weil es dann mich drängte, dich zu sehen,

Hab' ich noch einen Monat mehr verweilt:

Für heut versprach – nie trügen seine Worte –

Merlin dein Kommen diesem heil'gen Orte.«

Stumm steht die Haimonstochter und beklommen,

Aufmerksam, still erwägend den Bericht,

Und solches Staunen hat sie überkommen:

Ob jetzt sie wacht, ob träumt, sie weiß es nicht.

Gesenkt die Lider, ganz von Scham benommen,

Errötend in Bescheidenheit sie spricht:

»Was hat in mir denn solch Verdienst begründet,

Daß ein Prophet mein Nahn vorausverkündet?«

Und fröhlich über solch ein Abenteuer,

Hin geht sie mit der Fremden im Verein

Zu jenem Mausoleum hehr und teuer,

Allwo des Zaubrers Geist ruht und Gebein:

Der Sarkophag erglänzt wie rotes Feuer

(Glatt war er und von lichtem, hartem Stein).

Von ihm nur ins Gemach der helle Schein drang,

Weil nie ein Sonnenstrahl von außen eindrang.

Ist's manchem Marmor wie den Fackeln eigen,

In helles Licht zu wandeln Dunkelheit?

War's Räucherung? War es der Sterne Reigen?

War's Zauber, den ein Magierspruch verleiht? –

Dies glaub' ich selbst und will es nicht verschweigen –

Kurz, reichen Schmuck voll Pracht und Herrlichkeit,

Aus Farben teils und teils in Stein gehauen,

Ließ jener Glanz in dem Gemache schauen.

Kaum hat nun Bradamant den Fuß erhoben

Hin nach dem Grabesraume von der Schwell',

Als aus der toten Hülle dringt nach oben

Lebend'gen Geistes Stimme klar und hell:

»Du keusche, tugendreiche Maid da droben,

O daß dir ewig sich das Glück gesell'!

Du sollst uns reichen Samen ja bescheren,

Italien und der ganzen Welt zu Ehren.

Das alte Troerblut fließt in zwei Bronnen:

In dir sie strömen künftig ineinand

Und bringen alle Blüte, Zier und Wonnen

Des Menschenstamms, den von des Indus Rand

Bis hin zum Tajo schaut das Licht der Sonnen,

Und fern vom Nil bis an der Donau Strand.

Reich schmücken dein Geschlecht der Ehren Reiser:

Markgrafen mächtig, Herzöge und Kaiser!

Die Kapitän und Ritter draus entspringen,

Die mit des Geistes Kraft und blanker Wehr

Dem ehmals unbesiegten Lande bringen

Den alten Kriegsruhm und die alte Ehr'.

Und edle Herrscher ihre Zepter schwingen,

Ob es Augustus oder Numa wär'.

Einmal noch läßt ihr weis und mildes Walten

Sich ferner Vorzeit goldne Zeit gestalten.

Daß sich in dir erfülle nun hienieden

Des Himmels Wille, der in seiner Gnad'

Jung Roger als Gemahl dir hat beschieden,

Verfolge guten Mutes deinen Pfad!

Kein Hindernis mag stören deinen Frieden.

Damit nicht Sorge dir das Herz belad'!

Es wird beim ersten Ansturm überwunden

Der Räuber, der dein Liebstes hält gebunden.«

So spricht Merlin und sinkt zurück in Schweigen

Und überläßt der Magierin das Feld,

Die Bradamant soll jeden Apfel zeigen,

Der künftighin von ihrem Baume fällt.

Zum Dienst war ihr ein Geisterheer zu eigen. –

Ob aus der Höll'? Nicht weiß ich's um die Welt.

Die wurden all an einem Ort gehalten

In mancherlei Gewanden und Gestalten.

Zur Kirche lenkt die Zauberin die Schritte,

Ein Kreis war dort gezogen schon vorher;

Der faßte Bradamant in seiner Mitte,

Ganz ausgestreckt, und eine Spanne mehr.

Daß sie nicht Unbill durch die Geister litte,

Gab sie ein Pentagon ihr noch zur Wehr

Und hieß sie zuschaun, nie sie unterbrechen;

Zur Geisterschar begann sie dann zu sprechen.

Die kommt vom ersten Höhlenraum geschossen

Und will in jenen heil'gen Kreis hinein;

Doch als ihr dort der Eingang ist verschlossen,

Wie wenn es Mauern oder Graben sei'n,

Hin drängt sie, wo, von schöner Gruft umschlossen,

Ruht des Propheten heiliges Gebein.

Dorthin verloren sich die dunklen Schatten,

Als sie den Kreis dreimal umwandelt hatten.

»Soll ich die Namen dir von allen sagen,

Die hier durch Geister«, sprach die Zauberin,

»Beschworen sind vor ihren Lebenstagen,

So reicht dafür die eine Nacht nicht hin.

Nicht weiß ich, traun, wann wird die Stunde schlagen,

Da ich mit allen diesen fertig bin.

Nur einige vermag ich auszuwählen

Und will davon nach Schicklichkeit erzählen.

Mit schönen Zügen, freundlicher Gebärde,

Dir selber ähnlich, sieh den Ersten hier:

Bestimmt ist's, daß des Hauses Haupt er werde,

Erzeugt von Rogers Samen und von dir.

Mit Ponthieus Blute rötet er die Erde

Und wird – die ferne Zukunft zeigt es mir –

Sich blutig rächen und mit Heldentaten

An denen, die den Vater ihm verraten.

Durch ihn wird Desider verlassen stehen,

Der König auf der Langobarden Thron.

Für dies Verdienst wird er vom Reich versehen

Mit Lehn von Este und von Calaon.

Nach ihm wird als des Landes Hort erstehen

Im Kranz des Waffenruhms dein Enkelsohn.

Er wird gar oft der heil'gen Kirche nützen

Und gegen die Barbaren sie beschützen.

Sieh Albert hier: er läßt die Tempel prangen

Von Kriegstrophäen, unbesiegt im Streit.

Hugo, sein Sohn, der das Panier der Schlangen

Nach Mailand bringen wird, gibt ihm Geleit.

Azzo ist jener, der das Reich erlangen

Wird der Insubrer nach des Bruders Zeit.

Dort Albertazzo (durch sein klug Beginnen

Weicht Berengar, mit ihm der Sohn, von hinnen),

Wert, daß von Kaiser Otto er empfange

Der Tochter Alda, der Prinzessin, Hand.

Ein andrer Hugo! Schöne Reihe, lange,

Die väterlichen Ruhm vermehrt im Land!

Hier dieser wehrt der Römer Überschwange

Und löscht zu Recht des stolzen Mutes Brand.

Den Kaiser und den Papst aus ihren Händen

Wird er befrein und die Belagrung enden.

Sieh Folco jetzt: dem Bruder wird er geben,

Was in Italien sein, und in die Welt

Hinaus, bis tief nach Deutschland wird er streben,

Wo er ein großes Herzogtum erhält.

Durch ihn wird Sachsen wieder sich erheben,

Wenn es schon ganz auf eine Seite fällt.

Als mütterlicher Erbe wird er walten

Und es durch seinen Nachwuchs aufrecht halten.

Ein zweiter Azzo kommt (nicht hold den Kriegen,

Ein Freund von feiner Höflichkeit ist der)

Mit Söhnen Albertazz und Berthold; siegen

Wird einer ob des zweiten Heinrich Heer.

Von deutschem Blute rot wird Parma liegen

Und seine sonn'gen Fluten rings umher.

Der andre nimmt zur Gattin sich Mathilde,

Die weise, mit des Ruhmes blankem Schilde.

Er macht sich würdig solcher Ehebande:

Für jene Zeit acht' ich das Lob nicht klein,

Mit fast der Hälfte der ital'schen Lande

Des ersten Heinrich Enkelkind zu frein.

Von dieses Berthold teurem Liebespfande,

Rinald dort, wird der Ruhm errungen sein,

Aus Friedrich Barbarossas Hand, des bösen,

Rettend die heil'ge Kirche zu erlösen.

Ein andrer Azzo! Zu Verona walten

Wird er des Herrscheramts und weit im Land

Und auch als Markgraf in Ancona schalten,

Vom Kaiser und vom Papst dazu ernannt.

Lang währt es, wollt' ich alle dir entfalten,

Die Romas Banner tragen in der Hand,

Aus deinem Blut entstammt, und Kunde bringen,

Was sie dereinst dem heil'gen Stuhl erringen.

Obizzo, Folco, Azzos, Hugos; beide

Heinriche, Sohn und Vater, sind gesellt.

Zwei Welfen –: der, in Umbrien, im Herrscherkleide

Das Herzogszepter zu Spoleto hält.

Italia errettet er vom Leide,

Denn Wunden heilt und Freude bringt der Held.

Azzo der Fünfte hier, er hilft aus Nöten

Und fängt den Ezzelin und läßt ihn töten.

Der Ezzelin, der schlimmste der Tyrannen

(Ihn halten viele für des Teufels Sohn),

Trägt einst Ausoniens Herrlichkeit von dannen,

Schindend und marternd, aller Welt zum Hohn,

Daß mild erscheint, was früher schon ersannen

Ein Sulla, Nero, Cajus und Anton.

Der Kaiser auch, der Friederiche zweiter,

Wird überwunden einst von diesem Streiter.

Die Stadt wird dann sein Zepter glücklich preisen –

Sie zieht sich anmutvoll den Fluß hinab –,

Wo Phöbus rief mit trauervollen Weisen

Den Sohn, als er vom Wagen stürzt' ins Grab,

Und Ambra quoll in vielen Tränen, leisen,

Und Cygnus sich mit weißem Flaum umgab.

Für tausend Dienste wird sie ihm zum Lohne

Vom Hirten auf dem apostol'schen Throne.

Wo bleibt Aldobrandin der Bruder? Dienen

Wird er dem Papst: er eilt, ihm beizustehn

Im Kampf mit Otto und den Ghibellinen;

Die sind schon nah beim Kapitol zu sehn,

Und ringsumher ist alles Land mit ihnen,

Gebändigt liegen Umbrien und Pizen.

Weil ohne Gold kein Beistand kann gelingen,

So geht er, solches aus Florenz zu bringen.

Kann er nicht Kleinod und Juwelen geben,

So läßt er seinen Bruder dort als Pfand.

Siegreich die Banner wird er dann erheben

Und Krieger schlagen aus dem deutschen Land;

Er setzt den Papst ein, straft für arges Streben

Die von Celano mit gerechter Hand;

Dient, daß er treu den höchsten Hirt behüte,

Und stirbt in seiner Jahre schönster Blüte.

Pisaurum läßt er und Anconas Auen

Dem Bruder und was sonst er sein noch nennt

An Städten, die vom Apennin zu schauen

Bis zum Isaur, am Ufer des Troent.

Er wird viel mehr auf Seelengröße bauen

Als Gold und Edelstein, so viel man kennt:

Die gibt das Glück und läßt sie wieder schwinden:

Bestand ist nur in Trefflichkeit zu finden.

Sieh dort Rinald! Nicht minder wird er scheinen,

Der nie den hohen Wert des Stamms vergißt:

Doch wie sich neidisch gegen ihn vereinen,

Ach, Mißgeschick und Tod, kein Mensch ermißt!

Von hier bis nach Neapel wird man weinen,

Wo er die Geisel für den Vater ist. –

Obizzo kommt: der Lenze wird er zählen

Noch wen'ge, wenn sie ihn zum Fürsten wählen.

Durchs rauhe Modena, Reggio das schöne,

Fügt er zum Prachtbesitz hinzu noch mehr.

Einstimmig will das Volk, daß diesen kröne

Ob seines Werts im Staat die höchste Ehr'.

Azzo der Sechste, einer seiner Söhne,

Wird von dem heil'gen Kreuz Gonfalonier'.

Karl von Sizilien wird sein Kind ihm geben

Und ihn zum Herzog Andrias erheben.

Schau die vereint in freundschaftlichem Ringe!

Die herrlichsten der Fürsten bilden ihn:

Albert, an Milde reich und guter Dinge,

Niccol, Zoppo, Obizz, Aldobrandin.

Zu melden, wie Faenza man erringe,

Laß ich; auch, langer Weile zu entfliehn,

Wie Adria sie festigen; bekannt ist,

Daß es nach salz'ger Wogenflut benannt ist.

Dazu die Stadt, die nach dem Rosensegen

Den Namen hat mit holdem griech'schen Klang,

Und jene, ganz im Fischesumpf gelegen,

Um die der Po die Doppelhörner schlang.

Daß wacker Wind und Wellen dort sich regen,

Verlangt das Volk und wilden Sturmgesang.

Ich lass' Argenta, Flecken und Kastelle,

Lugo und andre Städt' an dieser Stelle.

Sieh Niccolò, den schon als zarten Knaben

Das Volk zum Herren seines Landes macht!

Tideo wird durch ihn das Nachsehn haben;

Gern hätt' er Bürgerkrieg hervorgebracht.

Als kindlich Spiel wird dies den Kleinen laben:

Schwitzen in Stahl und Müh' bei Tag und Nacht.

Aus früher Zeiten Plag' erwächst die Blume

Von hoher Ritterschaft und Heldentume.

Er macht zunicht rebellisches Gebaren,

Für den zum Schaden, der Empörung sann.

In Kriegeslisten ist er so erfahren,

Daß ein Betrug ihn schwerlich täuschen kann.

Zu spät wird Oto Terzo das erfahren,

Von Reggio und von Parma der Tyrann:

Von ihm besiegt, muß der verlorengeben

Zu gleicher Zeit die Herrschaft und das Leben.

Ein stetig Wachstum ist dem Reich beschieden,

Weil nie der Herrscher wankt vom rechten Pfad:

Andre zu schädigen, das wird vermieden,

Wenn keiner Unheil bringt durch Missetat.

Der Dinge Lenker ist damit zufrieden

Und gönnt ihm froh Gedeihen früh und spat.

Wachsende Wohlfahrt wird ihm niemals mangeln,

Solang die Welt sich dreht in ihren Angeln.

Sieh Lionel! Und Borso sieh, den hehren,

Ruhm seiner Zeit, zuerst im Herzogshut.

Er sitzt in Frieden: und das Glück zu mehren

Mit friedlichen Triumphen, weiß er gut.

Er wird dem Mars das Tageslicht verwehren,

Und fest schnürt er den Arm der blinden Wut.

Vortrefflich ist, was immer er begonnen,

Was er nur plant – drum lebt sein Volk in Wonnen.

Kommt, halbverbrannt den Fuß, man sieht ihn schwanken,

Ercol; er naht und wirft dem Nachbar vor:

Er stützte wahrlich nicht des Heeres Wanken

Bei Budrio, das schon die Schlacht verlor,

Damit durch Krieg ihm jener möge danken

Und ihn verfolge bis an Barcos Tor.

Bei diesem Herren wird nicht leicht entschieden:

Ist er im Kriege größer oder Frieden?

Apuliern, Kalabresen und Lukanen

Wird sein Gedächtnis unvergeßlich sein.

Durch Zweikampf mit dem Herrn der Katalanen

Schon tritt er in des Ruhmes Tempel ein:

Manch ein Triumph wird bei den Kapitanen,

Den unbesiegten, ihm den Platz verleihn,

Und er erringt das Reich durch Geistesgaben,

Das er vor dreißig Jahren sollte haben.

Was eine Stadt für gütig fürstlich Walten

An Dank nur hat, das wird ihm zuerkannt:

Nicht, weil sich blühnde Felder dort entfalten,

Wo er Moraste nur und Sümpfe fand;

Nicht, weil den Ort er fester wird gestalten,

Mit Mauern und mit Graben wohl umspannt,

Mit Kirchen, schmucken Schlössern, freien Plätzen,

Theatern – was das Herz nur kann ergetzen;

Nicht, weil er vor den Klaun des Flügelleuen

Die Stadt beschützen wird mit kühnem Mut;

Nicht, weil, wenn Gallierfackeln rings bedräuen

Italias Fluren mit Vernichtungsglut,

Sie ganz allein des Friedens kann sich freuen,

Sicher und frei von jeglichem Tribut –

Für diese nicht sowohl und andre Gaben

Wird Herkules sein Volk als Schuldner haben –,

Als, weil er ihm Alfonso den Gerechten

Und Hippolyt den Gütigen beschert;

Die werden sein, wie wenn sie wieder brächten,

Was vom Geschlecht des Schwans die Sage lehrt:

Daß, um den Bruder zu befrein aus Nächten,

Der Bruder wechselweis der Sonn' entbehrt.

Genug an Stärk' und Willen beide hätten,

Durch ew'gen Tod den Bruder zu erretten.

Die Liebe, die das schöne Paar empfindet,

Gewährt dem Volke größre Sicherheit,

Als selbst ein Stahlwerk, das Vulkan erfindet,

Doppelt den Wall umschließend, sie verleiht.

Alfons mit Weisheit Güte so verbindet,

Daß man einst wähnen wird in spätrer Zeit,

Asträa kehr' aus Himmelsregionen

Dahin zurück, wo Hitz' und Kälte wohnen.

Der Klugheit, wahrlich, darf er sehr sich freuen,

Und Kühnheit, drin er ganz dem Vater gleicht:

Denn – selber schwach – sieht er von dorther dräuen

Venedigs Flotte, die durch Fluten streicht,

Und, ach, die Mutter hat er hier zu scheuen

– Stiefmutter sagt man richtiger vielleicht –;

Wenn aber Mutter, ist sie nicht gelinder

Als Progne und Medea für die Kinder.

So oft er aufbricht, sei's bei Nacht, bei Tage,

Mit seiner treuen Heeresmacht vom Strand,

Bringt er den Feinden Flucht und Niederlage,

Hier auf den Wasserfluten, dort zu Land.

Romagnas Volk, noch jüngst zum Schwertesschlage

Vereint mit ihm und Freunde da genannt,

Erfährt es, wenn von Blut die Felder fließen,

Die Po, Santern und Zanniol umschließen.

Davon wird ferner dort zu sagen wissen

Der span'sche Mietling in des Papstes Lohn:

Er hat dem Herzog die Bastei entrissen,

Erschlägt den Schloßvogt, der gefangen schon;

Zur Strafe müssen all' das Leben missen,

Vom Söldner bis zum obersten Patron;

Nach Rom von der Erobrung zu berichten

Und von der Mordtat, gilt es zu verzichten.

Er hat durch Kraft des Schwerts und der Gedanken

Auf der Romagna Feld die hohe Ehr',

Erlesnen Siegesruhm zu leihn den Franken,

Entgegen Julius' und Spaniens Heer.

Man sieht in Menschenblut bis an die Flanken

Die Hengste schwimmen auf der Flur umher.

Kaum wird man Platz um zu bestatten haben

Italer, Griechen, Spanier, Franken, Schwaben.

Der im Prälatenkleid und Purpurhute

Auf heil'gen Locken – das ist er zumal,

Ippolito, der Edelmüt'ge, Gute,

Der röm'schen Kirche großer Kardinal.

Zu Vers und Prosa leiht der Hochgemute

In allen Sprachen Stoffe sonder Zahl.

Ein Maro gibt dem Herrlichen Geleite,

Wie dem August ein andrer ging zur Seite.

Er wird der Glanz des schönen Stammes werden,

So wie den Weltenbau die Sonne schmückt;

Verdunkeln wird er jedes Licht auf Erden,

So wie von ihr wird Mond und Stern erdrückt.

Er zieht mit wenig Fußvolk, wen'gen Pferden

Bekümmert fort und kehrt nach Haus beglückt.

Fünfzehn Galeeren, hingeschleppt in Banden,

Und tausend Boot' als Beute sind vorhanden.

Und dort! Zwei Sigismunde kannst du sehen!

Fünf Prinzen dort: Alfonsos Söhneschar.

Ihr großer Ruhm wird übern Erdball gehen,

Kein Berg, kein Meer kann widerstehn fürwahr.

Der zweite Herkules ist ausersehen

Zum Eidam Frankreichs; weiter stellt sich dar

Herr Hippolyt, um keinen zu vergessen,

Der mit dem Ohm sich kann an Glanze messen.

Franz ist der dritte, die zwei nächsten tragen

Den Namen Alfons. Du vernahmst zuvor:

Zeigt' ich dir alle Zweige, wie sie ragen

Vom edlen Stamm in Herrlichkeit empor,

Es müßte, mehrmals nachten dann und tagen,

Eh ich das Ganze brächte vor dein Ohr.

Doch schweigen möcht' ich jetzt, will's dir gefallen;

Zeit ist es, daß zurück die Schatten wallen.«

Als Bradamant damit war einverstanden,

Die weise Frau ihr Zauberbuch verschloß,

Und all die Geister nach dem Raum entschwanden

In Eile, der Merlins Gebein umschloß.

Weil ihr zu sprechen jetzt war zugestanden,

Die Dame so den holden Mund erschloß:

»Wer sind die Traurigen – möcht' ich erfahren –,

Die zwischen Hippolyt und Alfons waren?

Gesenkt die Augen, seufzend kamen beide,

Als sei geschwunden Mut und kühner Sinn;

Als ob sie von den Brüdern etwas scheide,

Sie schritten fremd und fern den andern hin.«

Bei dieser Frage wurde blaß vor Leide

Und weinend sprach die gute Zauberin:

»Unselige, zum Weh euch muß sich's wenden,

Daß ihr euch ließt durch böses Volk verblenden!

O Sproß des Herkules, laß nicht bezwingen

Durch beider Schuld den edlen, güt'gen Mut!

Mitleid statt Recht mag ihnen Gnade bringen:

Die Armen sind ja doch von eurem Blut!«

Sie fügt hinzu – ganz leis die Worte klingen –:

»Davon noch mehr zu sagen, ist nicht gut.

Du solltest Süßigkeit im Munde schmecken;

Ich will sie nicht durch Bitternis verdecken.

Erstrahlt am Himmelsrand die erste Helle,

Geradenweges brichst du auf alsbald

Zum Felsen mit dem leuchtenden Kastelle,

Wo Roger weilt in fremden Manns Gewalt.

Als Führerin ich selbst mich dir geselle,

Bis du herauskommst aus dem rauhen Wald.

Das Weitre werd' ich auf dem Meer erzählen:

Du kannst den Weg von dort nicht mehr verfehlen.«

Weil über Nacht die kühne Maid hier weilte,

Besprach sie vieles in der Stunden Lauf

Noch mit Merlin, der ihr den Rat erteilte,

Sie suche gleich den edlen Roger auf,

Wenn sie vom Höhlengrund von dannen eilte.

In Flammen steigt der Morgen schein herauf,

Da führt ein dunkler Weg sie in die Weite;

Stets schreitet ihr die weise Frau zur Seite. –

Durch öden Grund, den Berge rings umschließen,

Unnahbar mächt'ge, wilde, ziehn sie fort.

Tagsüber, ohne Ruhe zu genießen,

Vorbei an Strom und Abgrund geht es dort.

Damit des Weges Mühn sie nicht verdrießen,

So plaudern sie mit manchem trauten Wort

Von wichtigen und angenehmen Dingen,

Daß sie die langen Stunden schön verbringen.

Ermahnt wird Bradamant, zu überlegen,

Sorglich und wohlbedacht auf ihre Hut;

Mit List und Vorsicht solle sie sich regen,

Dann meine sie's mit Roger wirklich gut.

»Trittst du als Mars, als Pallas ihm entgegen

Und mit dir größre Heere voller Mut,

Als Karl besitzt, zu kriegen mit den Mohren,

Gegen den Zaubrer bist du doch verloren.

Nicht nur, daß unersteiglich hoch sich heben

Aus Stahl die Wände dort am Felsenschloß,

Nicht nur, daß er durch Lüfte rennen, schweben

Und springen kann auf seinem Flügelroß,

Ist ihm auch noch der Wunderschild gegeben;

Der dringt, enthüllt, ins Aug' wie ein Geschoß,

Und blendet es, daß alle Sinne schwinden

Und die Getroffnen sich wie tot befinden.

Und wenn du meinst, der Angriff könne glücken,

Wenn man beim Streiten dort die Augen schließt,

Du wüßtest nicht: wann gilt es vorzurücken,

Wann ihn zu meiden, falls er niederschießt.

Dich rettet eins nur vor des Lichtes Tücken,

Daß du dem ganzen Zauber dich entziehst,

Den er verübt, geschickt auf eine Weise:

Und diesen einz'gen Schutz ich jetzt dir weise.

Herr Agramant hat einen Ring erhalten,

Den man in Indien einer Fürstin stahl:

Er läßt damit jetzt einen Diener schalten,

Brunel; der reitet unfern hier im Tal.

Es kann sich keine Zauberkraft entfalten,

Trägt man den Ring am Finger allzumal.

Brunel versteht, was Schlich' und Listen seien,

Wie Rogers Kerkermeister Zaubereien.

Nun will der Dieb – so schlau und so verschlagen,

Wie schon gesagt – mit seiner Meisterschaft

(Der König hat ihm dieses aufgetragen)

Und unterstützt von jenes Ringes Kraft,

Die Fesseln Rogers auf dem Fels zerschlagen:

Er hat geprahlt, er löse seine Haft,

Und also hat er's seinem Herrn geschworen,

Dem Roger mehr gilt als die andern Mohren.

Daß Roger nur von dir die Rettung habe

Und nicht verpflichtet sei dem Agramant

Für die Befreiung aus dem Zaubergrabe,

Geb' ich dir hier ein Mittel an die Hand.

Drei Tage lang am Strand des Meeres trabe –

Es wird sich gleich dir zeigen – durch den Sand,

Bis dich der Abend an ein Gasthaus bringe,

Wo auch der andre sein wird mit dem Ringe.

Sein Wuchs – dies mag dir zum Erkennen dienen –

Sechs Spannen kaum, der Kopf ist schwarzbehaart

Und wollig, braun die Haut und bleich die Mienen,

Mit einem struppigen und wilden Bart;

Die Augen scheel, geschwollen, über ihnen

Die Brauen dick; die Nase platter Art.

Sein Rock ist kurz – daß ich ihn ganz beschreibe –

Und liegt, wie bei Kurieren, knapp am Leibe.

Du kannst dich leicht zum Plaudern ihm gesellen

Und sprechen von dem Spuk – das wird wohl gehn –

Und dich, wie du es bist, begierig stellen,

Dem Hexenmeister dort im Kampf zu stehn.

Doch schweigen sollst du ganz in allen Fällen

Vom Ring, vor dem der Zauber muß vergehn.

Er bietet dann sich an, mit dir zu reiten

Und dich nach jenem Felsen zu geleiten.

Du gehe hinter ihm, bis daß vom weiten

Die Wände jenes Schlosses sichtbar sind;

Dann töt' ihn: Mitleid darf dich nicht verleiten!

Damit, was ich dir sag', Erfüllung find',

Laß dir kein Zeichen deines Plans entgleiten:

Verdecken würd' ihn sonst der Ring geschwind.

Dir zu verschwinden, wird ihm leicht gelingen,

Wenn er den Ring kann an die Lippen bringen.«

So sprechend kamen sie, wo sich dem Meere

Dort die Garonne bei Bordeaux verband.

Da schieden nun, nicht ohne manche Zähre,

Die beiden Weggenossen voneinand.

Daß sie dem Teuren Freiheit bald beschere,

Strebt ohne Säumen vorwärts Bradamant

Und geht, bis sie in abendlichen Stunden

Das Gasthaus mit Brunel hat vorgefunden.

Und sie erkennt ihn an Gestalt und Zügen,

Denn die Beschreibung hat sie gut im Sinn.

Sie fragt: woher? wohin? Und zu belügen

Sucht sie der andre gleich von Anbeginn.

Jedoch, gewarnt, läßt sie sich nicht betrügen,

Hält ihn geschickt mit Flunkereien hin,

Ob Stamm und Namen bunte Mären flickend

Und oft dabei ihm auf die Hände blickend,

Mit Vorsicht öfter blickend auf die Hände,

Vor seinen Diebesfertigkeiten bang.

Sie ließ ihn nicht ihr nahn, denn wie behende

Er Sachen stahl, das wußte sie nun lang.

So standen sie, als ein Gelärm ohn' Ende

Den beiden häßlich in die Ohren drang.

Was Ursach', Herr, der Unruh' war im Hause,

Erzähl' ich noch; – jetzt schickt sich eine Pause.

Wohl ist's verwerflich meist, sich zu verstellen,

Wird oft ein Zeichen niedrer Seele sein;

Doch bietet Heuchelei in vielen Fällen

Unstreitig einen Nutzen, der nicht klein,

Und kann vor Schaden, Tod uns sicherstellen.

Verkehrt man doch mit Freunden nicht allein

Im Erdenleben, wo mehr Nacht als Licht ist

Und mancher, ach, auf Neid und Haß erpicht ist!

Zur Not nach langer Prüfung mag's gelingen

Zu finden, den du Freund nennst ohne Scheu,

Dem du dein Herz vertraust in allen Dingen

Und ohne Schleier zeigest stets aufs neu;

Doch soll Vertraun die Freundin Rogers bringen

Jenem Brunel, der weder rein noch treu?

Der sie durch Lug und Schändlichkeit empörte,

Nach dem, das von der Zauberin sie hörte?

So heuchelt denn auch sie – was kann sie machen?

Denn allen Truges Vater ist Brunel.

Und ihre Blicke seine Hand bewachen –:

Ha, wahre Geierklaun hat der Gesell!

Da trifft ein Lärm ihr Ohr, ein Dröhnen, Krachen:

»O Himmelsherr! Maria, Gnadenquell!«

Ihr Ruf erklingt: »Was ist das für ein Toben?«

Hin eilt sie, wo der Lärm sich hat erhoben,

Und sieht den Wirt mit allen, jung und alten,

Empor zum Himmel richten Aug' und Braun

Innen und draußen –: will sich dort gestalten

Verfinsterung? Ist ein Komet zu schaun?

Sie sieht ein holdes Wunder sich entfalten

(Daran zu glauben, mag sie kaum sich traun):

Ein mächtig Flügelroß im Äther schweben

Und einen Ritter in die Lüfte heben.

Vielfarbig und gewaltig sind die Schwingen,

Und mittendrin, gewappnet, sitzt ein Mann;

Von seiner Eisenrüstung Strahlen dringen,

Nach Westen zu kommt er im Flug heran.

Er sinkt – und ferne Höhen ihn verschlingen,

's ist – sagt der Wirt, der keine Lüg' ersann –

Ein Zauberer, der also pflegt zu schweifen

Und nah und fern die Gegend zu durchstreifen.

Jetzt zu den Sternen hebt er sich im Fluge,

Jetzt streift er hin am Boden, fast im Staub,

Und mit sich nimmt er, was er auf dem Zuge

An Schönen nur erraffen kann zum Raub,

So daß ein armes Kind, ob es mit Fuge,

Ob nur im Wahn sich eine Venus glaub'

(Es kommt auf eins heraus – er nimmt sie alle!),

Die Sonne meiden muß in jedem Falle.

»Sein Schloß steht in den Pyrenän; da sprangen«,

Der Wirt sagt, »Mauern auf durch Zaubermacht;

Leuchtend und schön in hellem Stahl sie prangen,

Nie schien die Sonn' auf eine größre Pracht.

Gar viele Ritter sind dorthin gegangen,

Doch keiner hat den Weg zurückgemacht.

Drum hab' ich, Herr, als glaublich dies erachtet:

Im Kerker sind sie – oder abgeschlachtet.«

Die Dame hört's und hört es frohbetroffen;

Denn fortzuraffen all den Zaubergraus

Mit ihrem Ring, darf sie ja sicher hoffen,

Den Magier selber und sein Wunderhaus.

Sie spricht zum Wirt: »Die Wege stehen offen;

Ein kund'ger Diener führe mich hinaus!

Ich brenne heiß – der Ruh' muß ich vergessen –

Mit jenem Hexenmeister mich zu messen.«

»Nicht fehlen«, sprach Brunel, »soll der Begleiter:

Ich selber will mit dir als Führer gehn.

Den Wegplan hab' ich und noch manches weiter,

Das als Gesellen mich macht gern gesehn.«

Vom Ringe wollt' er sprechen, doch gescheiter

Hält er das Schweigen, nicht geprellt zu stehn.

Sie spricht: »Du bist genehm mir zur Gesellschaft«

Und meint. – Jawohl, weil mir's den Ring zur Stell' schafft.

Was nützen kann, das sagt sie; was ihr schaden

Mag bei Brunel, verschweigt sie mit Bedacht.

Der Wirt besaß ein Roß: zu Wanderpfaden

Vortrefflich schien ihr's wie zu Krieg und Schlacht.

Sie kauft es. Als im Morgentaue baden

Die Fluren früh, man auf den Weg sich macht.

Durch enge Felsschlucht sie von dannen reitet;

Brunel, bald vorn, bald hinten, sie begleitet.

Von Berg zu Berg, von Wald zu Wald sie ziehen

Zum Pyrenäengipfel hoch und hehr,

Von wo zu schauen, wenn die Nebel fliehen,

Frankreichs und Spaniens Doppelküste wär',

Wie ob Camaldoli ein Blick verliehen

Vom Apennin ist auf ein zwiefach Meer.

Mühsam und steil, an schroffen Felsenschlünden

Vorüber ging's zu tiefen Tales Gründen.

Inmitten sieht man einen Felsen ragen;

Stahlmauern kränzen kriegerisch sein Haupt.

Des Himmels Wolken, scheint es, will er tragen,

Die Berge rings man seine Diener glaubt.

Wer Flügel hat, kann hinzudringen wagen;

Sonst ist für Botschaft Hoffnung ganz geraubt.

»Sieh!« sprach Brunel, »du kannst den Ort betrachten,

Wo in der Haft die Fraun und Ritter schmachten!«

Viereckig zubehaun und glatt die Wände

Des Felsens, lotgerecht wie nach der Schnur!

Auf keiner Seite Halt für Fuß und Hände,

Von Stufen oder Treppen keine Spur!

Daß dort ein Tier wohl seine Höhle fände,

Meint man, doch ein Geschöpf mit Flügeln nur.

Das Fräulein sieht, 's ist Eile jetzt vonnöten,

Den Ring zu nehmen und Brunel zu töten.

Bloß mit des Schelmen Blut sich zu beflecken,

Des waffenlosen, sehr ihr widerstrebt.

Auch so wohl geht's, den Ring sich anzustecken

Und zu erlauben, daß er weiterlebt!

Ohn' Argwohn ist Brunel; da – welch ein Schrecken!

Gebunden war er und wie festgeklebt

An eine Tann': am Stamme hilflos hing er;

Allein zuvor nahm sie den Ring vom Finger.

Vergebens seine Klagen, seine Bitten;

Ihn freizugeben sinnt sie keinesfalls.

Sie steigt zu Tal mit langsam festen Schritten,

Bis sie am Fuß ist jenes Felsenwalls.

Zum Kampfe laden aus des Schlosses Mitten

Soll jetzt den Zaubrer Kraft des Hörnerschalls.

Sie bläst, und hinterdrein mit drohndem Schreien

Entbietet sie zum Streit ihn hier im Freien.

Nachdem das Horn erschallt ist und die Stimme,

Läßt in der Luft der Flügelhengst sich schaun

Auf sie zu, die ein Mann erscheint voll Grimme.

Von vornherein gleich wächst ihr das Vertraun;

Geringen Schaden, meint sie, tut der Schlimme,

Vor diesem Reiter braucht ihr nicht zu graun.

Nicht Spieß noch Keul' und Schwert sieht man ihn halten,

Den Harnisch zu zerschmettern und zu spalten.

Nichts trägt er als den Schild in seiner Linken,

Rotseiden Tuch darum als Decke weht,

Und rechts ein Buch, o seht nur: auf sein Winken,

Dieweil er liest, ein Wunder draus entsteht:

Bald zeigt sich, wie man glaubt, ein Lanzenblinken

(Davon der Atem manchem Held vergeht),

Und bald ein Tanz von Knüppel oder Keule;

Fort ist er dann, ganz ohne Wund' und Beule.

Der Hengst, von Greif und Pferdestut' entsprungen,

Ein wirklich Wesen und kein Zauber war:

Das Vatertier gab Federn seinem Jungen,

Den Schnabel, Vorderfüß' und Schwingenpaar.

Der Mutter war das übrige gelungen;

Der Name »Hippogryph« macht solches klar.

In Nordlandsbergen kommen, freilich selten,

Dergleichen Wesen aus den Eismeerwelten.

Er bracht' ihn her von dort in Zauberbanden;

Ihn abzurichten war er dann bedacht,

Bis er den Hengst, nachdem vier Wochen schwanden,

Für Zaum und Zügel fügig hat gemacht.

Das Tier gehorcht in Luft und Menschenlanden,

Wenn er es tummelt, völlig seiner Macht.

Nicht Zauberlisten hier, wie sonst, betören,

Man kann das alles wirklich sehn und hören.

Zu täuschen war der Zaubrer sonst nicht träge:

Was gelb ist, sieht das Aug' in Rot verkehrt.

Doch bei dem Fräulein hat das gute Wege,

Weil ja der Ring jedweder Täuschung wehrt.

Und doch gibt sie dem Winde Schläg' auf Schläge

Und wirft sich hierhin, dorthin mit dem Pferd.

Sie tummelt sich, tut alles, heiß die Wangen,

Wie sie die Unterweisung hat empfangen.

Ein Weilchen läßt sie so den Renner springen

Und steigt dann ab, zu Fuß mit klugem Sinn

Bequemer noch das andre zu vollbringen,

Was ihr gesagt ward von der Seherin.

Unmöglich hält der Magier ein Mißlingen

Und schleudert seinen stärksten Zauber hin:

Den Schild enthüllt er und vermeint, sie werde

Vom Zauberlicht hinstürzen auf die Erde.

Gleich konnt' er ja die Hülle ziehn vom Schilde,

Den Kämpfer schonend, eh er niederfiel;

Doch hatt' er seine Lust am schönen Bilde:

Wie Schwert und Lanze träfen hübsch das Ziel.

Er glich der Katze hier, die, scheinbar milde,

Sich mit der Maus ergötzt zu ihrem Spiel;

Wird ihr das Spaßen dann zum Überdrusse,

So beißt sie zu und gibt den Tod zum Schlusse.

Ich sagt': er war der Katze zu vergleichen,

Und wer ihm gegenüberstand, der Maus.

Doch muß das Gleichnis jetzt sein End' erreichen,

Seit jene mit dem Ringe kommt zum Strauß.

Gespannt verfolgt sie seiner Absicht Zeichen;

Nach Wunsche schlägt es ihm wohl schwerlich aus.

Als sie die Hülle sieht herniederwallen,

Schließt sie das Aug' und läßt sich niederfallen;

Nicht, weil der Blitz des leuchtenden Metalles,

Wie allen andern, Schaden ihr gebracht,

Nein, bloß, damit beim Anblick ihres Falles

Der Feind vom Pferde steige unbedacht.

Und wie's ersonnen war, so glückt ihr alles:

Kaum lag sie da, so kam, mit aller Macht

Die Schwingen regend, in gewalt'gem Bogen

Der luft'ge Reiter auf sie zugeflogen.

Den Schild, verhüllt, läßt er am Sattel hangen

Und kommt zu Fuß zum Mädchen her in Hast:

Das gleicht verstecktem Wolf, der voll Verlangen

Im Dickicht lauernd auf den Rehbock paßt;

Und als er nah ist, nimmt sie ihn gefangen,

Indem sie rasch mit Armen ihn umfaßt,

Vergessen hat der Arme, Unbedachte

Das Buch, das sonst für ihn die Kämpfe machte.

Man sieht ihn eine Kette bei sich tragen,

Damit er seine Opfer stets umwand;

Vermeint er doch, es geh' ihr an den Kragen;

Die Arme wollt' er binden aneinand.

Zu Boden jetzt hat ihn die Maid geschlagen:

Er wehrt sich nicht – was ich begreiflich fand.

Er liegt – so wollte sich das Blättlein wenden –

Ein schwacher Greis, in starker Jungfrau Händen!

Das Haupt ihm abzuhaun, hat sie im Sinne:

Die Siegerhand erhebt sie zum Gericht.

Doch in das Antlitz schauend, hält sie inne;

Die Rache scheint gemein, sie will sie nicht.

Ein Greis, ehrwürdig, weißen Bart am Kinne,

Blickt zu ihr auf mit traurigem Gesicht;

An seinen Runzeln und am weißen Haare

Sieht man, er zählt wohl an die siebzig Jahre.

»Bei Gott, o Jüngling, nimm, o nimm mein Leben!«

Verzweifelt rief der Greis in Zorn und Groll.

Doch ist, es loszuwerden, sein Bestreben,

Meint jene, daß er's noch behalten soll,

Und sie verlangt, er möge Kunde geben,

Was all der Zauber hier besagen woll':

Warum die Burg gebaut an diesem Orte

Und er drin hause, aller Welt zum Torte.

»Weh, nicht aus Bosheit, nicht aus Aberwitze,«

Erwidert unter Zähren ihr der Greis,

»Macht' ich die schöne Burg auf Felsenspitze;

Von Raub und Habsucht, ach, mein Herz nichts weiß.

Nein, Liebe treibt mich, vor der Jugendhitze

Gefahr zu retten edler Ritter Preis.

Der Himmel zeigt, er muß nun bald verderben

Und – durch Verrat – als Christ und gläubig sterben.

Die Sonne nicht – vom Nord zu Südpols Ferne –

So schönen, wackren Jüngling hat gekannt.

Sein Nam' ist Roger; ach, ich hab' ihn gerne! –

Ich, Atlas, der ihn als ein Kindlein fand,

Bis ihn die Ehr' und seines Schicksals Sterne

Nach Frankreich führten gegen Agramant.

Mehr als mein Kind ihn liebt' ich; ihn hier drinnen,

Von Frankreich fern, zu bergen, war mein Sinnen.

Den Jüngling zu behüten vor Gefahren,

Hab' ich allein die schöne Burg erbaut;

Ich fing ihn ein (du kennst nun das Verfahren,

Mit dem auch dich zu fassen ich vertraut).

Hier sammelt' ich, die hoch und edel waren,

Ritter in Waffen kühn und Damen traut,

Damit er, ging es nicht nach seinem Willen,

Doch in Gesellschaft weile sonder Grillen.

Läßt er den einen Wunsch der Rückkehr fahren,

Wird hier kein' andre Lust der Welt entbehrt;

Was nur zu finden ist bei Menschenscharen

Des Erdenrunds, das wird ihm dort gewährt.

Sang, Speisen, Spiel, Gewänder, schöne Waren,

Was sich der Mund ersehnt, das Herz begehrt.

Gesät war gut, die Ernte will gelingen,

Doch du erscheinst, um Unheil mir zu bringen.

O möge doch dein Herz dem Antlitz gleichen!

Mein Sinn ist redlich; laß mein Streben mir!

Nimm hin den Schild und nimm als Friedenszeichen

Das durch die Luft sich schwingt, das Flügeltier.

Bleib fern der Burg und laß mit dir entweichen

Zwei, drei der Freunde noch vom Schlosse hier!

Ja, nimm sie alle – nicht werd' ich dich hassen,

Willst du mir einen, willst du Roger lassen!

Und mußt du grausam dennoch ihn behalten,

O dann, eh du ihn führst zum Frankenland,

Löse die Seele mir, dem schwachen Alten,

Die fast aus morscher Hülle schon entschwand!« –

»Schwatzend und klagend magst du weiter schalten;

Ich lös' ihm,« sprach die Maid, »das Fesselband.

Es sollen Schild und Roß mich nicht betören,

Die alle beide ja mir schon gehören!

Und könntest du sie nehmen oder geben,

Ich würde doch zum Tausch mich nicht verstehn.

Du willst für Roger, sagst du, Unheil heben,

Damit er schlimmen Sternen könn' entgehn?

Nicht weißt du, was die Himmel für ihn weben,

Und wüßtest du's, es müßte doch geschehn.

Dein Unglück siehst du nicht, das doch so nah ist,

Wie willst du sehn, was lange noch nicht da ist?

Fleh' nicht, daß ich dich gleich ins Jenseits sende:

Vergebens wär's! Ist Sterben dein Begehr –

Verweigern auch die Menschen dir das Ende,

Den Weg zum Tod versperrt man nimmermehr.

Doch eh vom Fleisch dich lösen deine Hände,

Gib erst in Freiheit die Gefangnen her.«

So sprach das Fräulein, und dem Fels entgegen

Hieß sie den Zaubrer sich voran bewegen.

Der Zaubrer geht, in eigner Kette Banden:

Das Fräulein neben ihm hat aufgepaßt:

Noch ist nicht recht Vertraun in ihr vorhanden,

Scheint er auch jetzt ergeben und gefaßt.

Als sie den Spalt nach wen'gen Schritten fanden,

Der aufwärts stieg im Zickzack zum Palast,

Auf Stufen, die in Bogenform sich schlangen,

Sind sie zum Tor der Burg hinaufgegangen.

Ein Felsenstück mit Zeichen, nicht geheuer,

Nimmt von der Schwelle dort der Nekromant.

Darunter qualmen von verborgnem Feuer

Beständig Töpfe (»Olle« zubenannt).

Der Greis zerbricht sie –: fort ist das Gemäuer!

Ungastlich, öde steht die Felsenkant',

Und nirgends sind zu sehen Türm' und Wände,

Als wär's unmöglich, daß ein Schloß hier stände.

Der Zaubrer hat der Dame sich entwunden

(So mag die Drossel sich vom Netz befrein),

Und mit ihm plötzlich ist sein Schloß verschwunden:

Frei zeigen sich die Gäste jetzt, allein

Nicht mehr in Sälen haben sich befunden

Die Herrn und Damen alle, nein, im Frein.

Auch waren viele drob, fürwahr, in Trauer;

Denn groß Vergnügen gab's im Vogelbauer.

Hier steht Gradaß, dort König Sakripante

Und weiterhin der edle Held Prasild

(Der mit Rinaldo kam aus der Levante);

Bei ihm Irold – der Freundschaft echtes Bild!

Nun sieht auch ihn die schöne Bradamante,

Roger, dem ihres Herzens Sehnen gilt.

Und kaum hat sie sein Auge wahrgenommen,

Gar hold und freudig heißt er sie willkommen.

Mehr als am Augenlicht, am Blut und Leben

Sein Herz an dieser stolzen Schönen hing,

Seit er sie sah den Helm vom Haupte heben

Für ihn, so daß sie jene Wund' empfing.

Ich kann nicht sagen hier, wer die gegeben,

Wie er, wie sie durch Wälder schweifend ging,

Wie Tag und Nacht sie suchten, auf und nieder,

Und niemals noch – bis jetzt – sich fanden wieder.

Nun er sie sieht und hört, dies hehre Wesen

Hab' ihn gerettet aus der Burg von Stahl,

Gesegnet nennt er sich, vom Glück erlesen,

Das Herz verklärt von heller Freude Strahl.

Zum Platze, wo sie Siegerin gewesen,

Geht es hinunter jetzt, ins Felsental.

Dort haben sie den Flügelhengst gefunden;

Den Schild, bedeckt, trug er zur Seit' gebunden.

Die Dame griff nach seinem Zaum: die Glieder

Erst rührt er nicht, als er sie kommen sah;

Dann flog er auf in heitre Luft, und nieder

Zu Boden senkt er sich, nicht weit von da.

Sie folgt ihm nach: er regt die Schwingen wieder,

Läßt sich herab und bleibt, bis sie ganz nah;

So wie die Kräh' in trocknem Sande tänzelt,

Wenn jagend hinter ihr ein Hündlein schwänzelt.

Roger, Gradaß und Sakripant, sie liefen,

Wie alle, denen Freiheit ward gebracht,

Bergauf, bergunter nach dem Hippogryphen,

Weil jeder ihn zu fassen war bedacht;

Als dieser nun den Weg nach sumpf'gen Tiefen

Und der nach Bergeshöhen hat gemacht,

Auf steile Spitzen ist hinaufgedrungen,

Da kommt der Hengst zu Roger hingesprungen.

Ein Mittel war's, das Atlas schlau verwandte,

Der stets voll Sorgfalt, zärtlich überaus,

Roger aus der Gefahr zu ziehen brannte.

Nur dies bekümmert' ihn tagein, tagaus.

Den Hippogryphen drum er jetzt entsandte,

Roger zu tragen in die Fern' hinaus.

Als der zum Renner kommt, um ihn zu fassen,

Sträubt sich das Tier, will sich nicht lenken lassen.

Erzürnt ließ Roger dem Frontin die Zügel

(Den Namen führte dieses gute Roß)

Und schwang sich in des Flügeltieres Bügel,

Reizt ihm den stolzen Mut durch Sporenstoß:

Es lief ein Weilchen, regte dann die Flügel,

Bis es in leichtem Schwung zur Höhe schoß.

Kein Falk, der hutlos sich der Freiheit freute,

Stieß schneller auf den Reiher, seine Beute.

Das Fräulein, das den Liebsten sah entweichen

In so gefährlich mächt'ge Höhn empor,

Ließ in Betäubung eine Zeit verstreichen,

Darin sie das Bewußtsein schier verlor:

Will ihn das Schicksal Ganymeds erreichen,

Den für den Himmel Zeus sich einst erkor?

Sie meint nun, dies erneut sich, all und jedes:

Ist er doch lieb und schön wie Ganymedes.

Gespannten Augs zum Himmel muß sie schauen,

Solang sie sehn kann; als er allzuweit

Und gänzlich bald verschwunden ist im Blauen,

Gibt ihm noch ihre Seele das Geleit.

Nun darf sie Klag' und Seufzern sich vertrauen,

Die bleiben ihr fortan für alle Zeit.

Als Roger ihr entführt ist vom Geschicke,

Treffen den Hengst Frontin der Dame Blicke,

Und sie beschließt, für sich ihn zu behalten

(Vom ersten besten würd' er ja geraubt),

Bis Roger werd' als sein Gebieter schalten,

Weil an ein Wiedersehn bestimmt sie glaubt. –

Der Vogel steigt; des Zügels kann nicht walten

Der Reiter –: tief versinkt der Höhen Haupt;

Sie werden kleiner, und mit einem Mal ist

Nicht mehr zu schauen, was Gebirg, was Tal ist.

Roger ist hoch (als Punkt mag er erscheinen

Den Leuten, die ihn von der Erde sehn)

Und steuert hin, wo Sol sich senkt, um seinen

Wagen fortan im Krebsesbild zu drehn.

Es fahr' ein Schifflein, möchte man vermeinen,

In dessen Segel günst'ge Winde wehn.

So geh' er denn – wir wünschen gute Reise!

Und von Rinald erklinge jetzt die Weise.

Zwei Tage fuhr er hin durch Meereswogen

Gewalt'ge Strecken, von dem argen Wind

Nach Westen bald und bald zum Bär gezogen,

Und Tag und Nacht im wilden Sturm verrinnt.

So kam er auch zum Schottenland geflogen,

Wo Kaledonias Wald und Rasen sind.

Sie hören durch die alten schatt'gen Eichen

Oft Klang von Waffen und von mächt'gen Streichen.

Britanniens Ritterschaft und ihre Leiter,

Die kampfbereiten, alle sind darin,

Von nah und ferne viel erlesne Streiter

Mit Deutschlands, Frankreichs, Nordlands Heldensinn.

Wem Kraft gebricht, der gehe lieber weiter,

Denn, sucht er Ruhm, wird Tod nur sein Gewinn.

Galaß, Galvan und Lancelot vollbrachten

Mit Artur, Tristan Wunderwerk in Schlachten.

Dazu der Tafelrunde Kampfgesellen,

Der alten und der neuen, wie bekannt.

Es künden ihren Ruhm an manchen Stellen

Denkmäler und Trophäen weit ins Land.

Rinald fand Waffen, Bajard auch, den schnellen,

Und fährt von dannen nach dem Nebelstrand,

Befiehlt dort seinem Schiffer, zu verschwinden

Und später sich in Berwick einzufinden.

Allein, auch ohne Knappen, zog der Ritter

Hin durch den weiten, ungeheuren Wald:

Ob sich ein Abenteuer träfe, ritt er

Bald diesen Weg und wieder jenen bald.

Da fand er sich vor eines Klosters Gitter,

Das guten Teil von seinem Unterhalt

Hingab, im Klosterbau die Herrn und Damen

Gut zu bewirten, die des Weges kamen.

Der Paladin wird höflich aufgenommen

Und fragt beim Abt und bei den Mönchen an

(Doch nicht, bevor am leckren Mahl der Frommen

Er für den Magen Stärkung sich gewann),

Wie einer, der in diesen Wald gekommen,

Wohl solch ein Abenteuer finden kann,

Wo sich bewähren mag des Menschen Adel

Und ob mit Recht er Preis verdien', ob Tadel.

Die Antwort ist: es gäbe dort im Freien

Seltsamer Abenteuer wohl genug,

Allein der Ort und Vorgang dunkel seien,

Weil keiner aus dem Walde Kunde trug.

»Auf, suche,« sprachen sie, »ob in den Reihen

Der Helden man dich preisen darf mit Fug

Und Ruhm sich schließt an Mühen und Gefahren,

Um dauernd deinen Namen zu bewahren.

Und willst du deine Tapferkeit bekunden,

Zur schönsten Tat ist jetzt Gelegenheit,

Und keine beßre wurde noch gefunden,

Sei's in der alten, sei's in neuer Zeit:

Des Königs Tochter braucht in diesen Stunden

Verteidigung und Schutz vor Schändlichkeit

Eines Barons – Lurcan ist er geheißen –

Der sucht ihr Ehr' und Leben zu entreißen.

Es hat – vielleicht mit Unrecht und aus Hasse –

Beim Vater selbst sie angeklagt Lurcan,

Gesehn hab' er, wie nachts sie zu sich lasse

Und hoch zum Söller ziehe den Galan.

Wenn keiner kommt, der ihre Sach' erfasse,

Den Todesweg zum Holzstoß tritt sie an.

In Monatsfrist – die Zeit wird nächstens enden –

Muß er die Lüge auf den Kläger wenden.

Rauh, gottlos, strenge, will die Satzung eben,

Daß jede Frau, wie hoch sie stehen mag,

Die andrem als dem Gatten sich ergeben,

Den Tod erleide nach erhobner Klag'.

Und nichts auf Erden rettet ihr das Leben,

Als daß ein Krieger zum bestimmten Tag

Erschein' und mit dem Schwert den Satz verfechte:

Unschuldig sei sie, stürbe nicht zu Rechte.

Der König, sinnend, wie sein Kind er rette

(Ginevra heißt die Tochter hold und gut),

Ließ künden durch die Schlösser und die Städte:

Wer, sie verteidigend mit Kraft und Mut,

Erstickt die schändliche Verleumdung hätte,

Solle sie freien (wenn aus edlem Blut),

Auch reiches Gut empfangen, Land und Habe,

Wie solcher Maid geziem' als Morgengabe.

Sie stirbt, wenn kein Verteid'ger will erscheinen,

Auch, wenn der Sieg im Kampf nicht wird erreicht.

Ein solches Werk frommt besser, sollt' ich meinen,

Als daß man irrend durch die Wälder streicht.

Und Ehr' und Ruhm dem Namen sich vereinen,

Daß nimmermehr der lichte Glanz erbleicht;

Dazu die lieblichste der schönen Frauen,

So viel von hier bis Indien sind zu schauen,

Und einen Reichtum ferner, deinem Leben

Behaglichkeit auf immer zu verleihn;

Machst du des Hauses Ehre neu sich heben,

So ist des Königs Huld und Gnade dein.

Die Unschuld zu beschützen mußt du streben

Vor Niedertracht, aus Ritterpflicht allein.

Das Mädchen ist nach aller Stimmen Einheit

Das Urbild aller Tugend, aller Reinheit.«

Nachdenklich stand Rinald; dann sprach er: » Sterben

Soll eine junge Maid ohn' andre Schuld,

Als daß in ihrem Arm von Qualen, herben,

Den Liebsten sie erlösen wollt' in Huld?

Wer solch Gesetz gab, mög' er stracks verderben,

Verderben jeder Feige, der es duld'!

Gebührend stirbt, wer grausam Liebe wehret;

Nicht, wer des Liebsten Wonn' und Leben mehret.

Nicht kümmert's mich, ob sie zu süßem Minnen

Einlaß dem Freund gewähr', ob nicht gewähr',

Und sie zu loben könnt' ich gleich beginnen,

Wenn nur der Fall geheim geblieben wär'.

Ihr Hort zu sein, danach steht all mein Sinnen;

Nun bitt' ich: gebt mir einen Führer, der

Den Kläger zeig' und mich zu ihm geleite;

Ihr Kummer, hoff ich, sucht nun bald das Weite.

Ich sage nicht: die Tat sei zu verneinen;

Unkundig, ging ich leicht ja falschen Weg;

Ich sage dies: verkehrt will mir erscheinen,

Daß man auf solche Dinge Strafe leg',

Und wer die Satzung gab, der, sollt' ich meinen,

War bös und reif, daß ihn ein Tollhaus heg'.

Als schädlich schaffe man sie aus dem Lande,

Und neue mache man mit mehr Verstande!

Wenn gleiche Glut, just mit dem gleichen Triebe,

Geschlecht sowie Geschlecht bezwingt und lenkt

Zu jenem letzten süßen Ziel der Liebe,

Daran im Volk man wie an Sünde denkt,

Wie käm's, daß für die Frau Verbrechen bliebe,

Wenn ein, zwei Freunden sie dasselbe schenkt,

Was wir beliebig tun und unbeachtet,

Jawohl, gelobt sogar und nicht verachtet?

Den Fraun ist Unrecht im Gesetz geschehen,

Steht solche Strafe dort für sie bereit;

Und bald, ich hoff es, laß die Welt ich sehen,

Daß man die Unbill trug zu lange Zeit.«

Und zu Rinald die Mönche sämtlich stehen,

Daß sich die Alten aller Billigkeit

Entschlugen, als sie dieses ließen gelten;

Der König auch, der's zuläßt, sei zu schelten.

Als weiß und rot empor der Morgen gleitet

Und hell und freudig naht am Himmelsrand,

Sieht er Rinald, der zu dem Hengste schreitet;

Ein Knapp' auch aus dem Kloster ist zur Hand.

Viel Stunden, Meilen hat ihn der begleitet,

Stets durch des Waldesdickichts grause Wand.

Hin nach der Gegend beide Reiter streben,

Wo um die Maid der Kampf sich soll erheben.

Sie wählten, abzuschneiden von dem Wege,

Ein schmales Pfädchen, das sich seitwärts schlingt.

Da – horch! – tönt eine Klage durchs Gehege,

Die jammervoll zu ihren Ohren dringt.

Rinald voran, der andre auch nicht träge,

Eilen dem Tal zu, draus der Ruf erklingt:

Zwei Kerle stehn, ein Mädchen zwischen ihnen,

Nach Ansehn war es jung und schön von Mienen.

Verzweiflung, Schmerz der Armen Züge tragen,

Wie sie nur je ein Mädchenantlitz bot;

Und schon gezückt die grimmen Eisen ragen,

Bereit, das Gras zu färben blutigrot.

Um Aufschub fleht sie, weinend und mit Klagen,

Das Paar bleibt ungerührt von ihrer Not.

Rinald erscheint, erblickt sie mit den Zweien

Und stürzt herbei mit lautem Drohn und Schreien.

Die Missetäter waren gleich entwichen;

Kaum wurden sie der Nahenden gewahr,

Als tief hinab ins dunkle Tal sie schlichen.

Rinald verfolgte nicht das Mörderpaar:

Er wollte hören, was zu Schwerterstichen

Der beiden Schelme wohl der Anlaß war.

Zum Knappen setzt er – Zeit ja gilt's gewinnen! –

Die Maid; zum Pfad zurück geht es von hinnen.

Wie schön sie war und artig, sah genauer

Rinald, als er an ihrer Seite ritt,

Wiewohl sie noch erschöpft durch Todesschauer

Und all den Schrecken war, von dem sie litt.

Aufs neu befragt, was Ursach' ihrer Trauer

Und Leiden sei, erfüllt sie seine Bitt'

Und sagt mit leiser Stimme jetzt dem Helden,

Was, mit Verlaub, ein neuer Sang soll melden.

All andre Tiere auf des Erdrunds Weiten,

Ob sie nun Eintracht halten wohlgemut,

Ob sie sich jagen, beißen und sich streiten,

Sie halten doch ihr Weibchen stets in Hut.

Im Wald selbander Bär und Bärin schreiten,

Beim Löwen sicher seine Löwin ruht.

Die Wölfin mag zum Wolf sich ruhig strecken,

Die Jungkuh fühlt vorm Stiere keinen Schrecken.

Welch böse Pest, welch eine Furie gräßlich

Nun in den Menschenbusen Wohnung nimmt,

Daß immer Ehmann, ach, und Frau sich häßlich

Mit Schelten überschütten, arg ergrimmt?

Zerkratztes Antlitz färbt sich schwarz und bläßlich,

Von Tränen selbst das traute Lager schwimmt.

Und nicht bloß Zähren sind darin geflossen:

Oft hat auch blinder Zorn dort Blut vergossen.

Nicht nur ein schlimm, ein unerhört Betragen,

Mit Gott und der Natur im Widerstreit,

Zeigt, wer das Antlitz einer Frau kann schlagen

Oder nur tun, was Schmerz ihr bringt und Leid,

Und wer mit Gift, mit Strick, mit Dolch zu jagen

Die Seele sticht aus ihrem Erdenkleid,

Ich glaube nicht, er sei ein Mensch zu nennen:

Nein, Teufel nur ihn als Genossen kennen.

Dergleichen waren wohl die Mordgesellen,

Die Herr Rinald traf mit der Schönen an;

Sie war geschleppt an jene dunklen Stellen,

Daß ihre Spur entschwinde jedermann.

Wir ließen sie, als sie von Wechselfällen

Ihres Geschicks dem Paladin begann,

Dem freundlichen, zu künden die Geschichte.

So hört, was nach dem Mädchen ich berichte.

»Ich habe«, sprach sie, »mehr in meinem Leben

An ausgesuchter Grausamkeit gesehn,

Als in Mykene, Argos oder Theben

Und schlimmem Orten jemals ist geschehn.

Mag hier die Sonne mindre Wärme geben

Als sonst, läßt sie die Strahlen ferner stehn,

So will sie, mein' ich, nur zu sehn vermeiden,

Was Menschen hier durch Bösewichte leiden.

Daß man mit seinen Feinden grausam schalte,

Das zeigen wohl Exempel jeder Zeit;

Doch ihn, der sinnt, wie deines Glücks er walte,

Morden, ist Gipfel doch der Schändlichkeit.

Und daß sich klar und deutlich dir entfalte,

Wie man hier ohne Recht mich arme Maid

Umbringen wollt' in meinen Blütetagen,

Will ich vom Anfang an dir alles sagen.

Der Königstocher, edler Herr, zu dienen

In früher Jugend kam ich hin zum Schloß,

Wuchs mit ihr auf, die Großen freundlich schienen,

So daß ich Ehr' und Gunst bei Hof genoß.

Doch Amor, grausam, stand mit neid'schen Mienen:

Zur Sklavin machte mich, ach, sein Geschoß!

Mir wollte von den Herrn und Junkern allen

Der Herzog von Albanien wohlgefallen.

Als ich ihn drauf mir Liebe hörte schwören,

Mit eins ward ihm mein ganzes Herz zuteil.

Das Antlitz kann man sehn, die Rede hören,

Allein die Brust? – da hat es gute Weil'!

Liebend und glaubend, ließ ich mich betören:

Ich gab mich – und nicht merkt' ich in der Eil',

Daß wir uns just zu trauten Liebesbanden

In meiner Herrin Leibgemach befanden;

Dort weilte sie bei ihren liebsten Dingen,

Dort war es auch, wo sie gewöhnlich schlief.

Man konnte hier zu einem Söller dringen,

Der von der Mauer aus ins Freie lief.

Den Liebsten ließ ich dort hinauf sich schwingen,

So oft ihn meine Sehnsucht zu mir rief.

Ich selber warf vom Söller ihm die Leiter,

Die hänfne, zu: auf ihr stieg er dann weiter.

Und jedes einz'ge Mal ließ ich ihn kommen,

Sobald es ging, weil in gar mancher Nacht

Ihr Bett die Herrin wechselt, wenn beklommen

Sie schlimmer Nebel oder Hitze macht.

Stets ungesehn ist er hinaufgeklommen,

Weil jener Schloßteil altem Häuserschacht,

Zerfallnem, gegenüber ist gelegen,

Wo Tag und Nacht sich niemals Menschen regen.

So mochten Tag' und Monde viel vergehen,

Seit wir genossen heimlich Minnespiel.

Die Liebe wuchs, ließ mich in Flammen stehen;

Ich brannt' im Innern ohne Maß und Ziel

Und war wie blind! Nicht wollt' und wollt' ich sehen,

Er liebe wenig nur und heuchle viel.

Und doch verrieten sich in tausend Zügen

Schon unverkennbar seine schnöden Lügen.

Da stand er eines Tags in hellen Flammen

Für die Prinzessin; mir ist nicht bewußt,

Ob jene Gluten dieser Zeit entstammen,

Ob er sie früher schon trug in der Brust.

Gewachsen war mit ihm mein Ich zusammen;

Mich zu beherrschen hat er so gewußt,

Daß er mir's eingestand ohn' ein Bedenken

Und bat, ich solle selbst ihm Beistand schenken.

Nicht unsrer Liebe, sagt' er, zu vergleichen

Sei jener Handel, den er neu begann;

Er heuchle nur mit der Verliebtheit Zeichen,

Damit er sie Gemahlin nenne dann.

Vom König könn' er alles leicht erreichen,

Woll' ihn Ginevra nur zum Ehemann,

Da er an edlem Blut und hohem Stande

Gleich nach dem König komme hier im Lande.

Er setzt' hinzu: wenn's ihm durch mich gelinge,

Und sei er seines Herren Schwiegersohn

(Ich müsse sehn, ihm sei die Müh' geringe,

Wie keiner hochzusteigen, nah zum Thron),

Vergess' er nie das Opfer, das ich bringe,

Und spende mir zum Danke solchen Lohn:

Höher als Weib und Freund werd' er mich setzen

Und ewig mich als Heißgeliebte schätzen.

Ich, nur bedacht, zufrieden ihn zu stellen,

Verstand, o weh, das Nein auf keine Weis',

Für mich begann der Tag sich erst zu hellen,

Hatt' ich ihm zu gefallen den Beweis.

So oft sich's machen läßt, in allen Fällen,

Find' ich Gelegenheit zu Lob und Preis,

Versuche alles, mühe mich voll Treue,

Daß sich Ginevra meines Liebsten freue.

So tu ich, was ich kann: mit ganzer Seele

– Der Himmel weiß – wirk' auf mein Ziel ich hin;

Allein so sehr ich auch den Herrn empfehle,

Bei ihr bring' ich dem Herzog nicht Gewinn;

Und zwar – daß ich dir nicht den Grund verhehle –

Weil einem galt ihr Denken und ihr Sinn,

Der, artig, herrlich, schön gleich einem Sterne,

In Schottland war erschienen aus der Ferne.

Er kam mit seinem Bruder, dem noch jungen,

Zum Königshofe aus Italiens Gaun,

Hat als ein Held sich bald emporgeschwungen

(Kein stärkrer war im Britenland zu schaun)

Und auch des Königs Lieb' und Huld errungen;

Der schenkt' ihm als Beweis für sein Vertraun

Kastelle, Burgen, Städte seiner Krone

Und hob ihn hoch im Kreise der Barone.

Der Tochter noch viel teurer als dem Vater

Ward dieser Rittersmann Arïodant;

Nicht nur im Kampfe wahre Wunder tat er,

Als ihr ergeben auch ward er erkannt.

Nicht des Vesuv und nicht des Ätna Krater,

Nicht Troja so in hellen Flammen stand

Wie sie, als sie erfuhr, daß im Gemüte

Arïodant getreu für sie erglühte.

Die Liebe, die sie für den Fremdling hegte,

Aufricht'gen Herzens, inniglich und treu,

Abneigung für den Herzog nur erregte:

Sie gab mir keine Antwort, die mich freu'.

Und als ich weiter mich aufs Bitten legte

– Sie umzustimmen sucht' ich stets aufs neu –,

Begann sie tadelnd ihn gering zu schätzen

Und feindlich immer mehr herabzusetzen.

So mußt' ich denn in meinen Liebsten dringen,

Nicht länger auf verkehrtem Pfad zu gehn;

Die Maid sei nicht auf andern Weg zu bringen,

Sie werde treu zum Auserwählten stehn.

Wie nach dem Helden ihre Wünsche gingen,

Das sei, so zeigt' ich ihm, doch klar zu sehn.

Um auszulöschen solch gewalt'ge Flamme,

Gleiche das Meereswasser einem Gramme.

Dem Polineß (so hieß, den ich erkoren)

Schon zu verschiednen Malen sagt' ich das;

Als er nun selber merkt' mit Aug' und Ohren,

Daß sie zum andern hält ohn' Unterlaß,

Hat er der Leidenschaft nicht abgeschworen,

Nein, Ärger plagt ihn nur und wilder Haß,

Daß ihm, dem Stolzesten der weiten Erde,

Ein andrer Ritter vorgezogen werde.

Und jene beiden sinnt er voller Tücken

In Zwietracht zu verstricken und in Streit;

Feindschaft soll ihre Liebe niederdrücken:

Die soll nicht währen für die Ewigkeit.

Ginevras Stirn soll unter Schmach sich bücken,

Davon kein Leben und kein Tod befreit.

Doch von dem Plan, so niedrig sich zu rächen,

Wollt' er mit mir nicht noch mit andern sprechen.

›Dalinda,‹ sprach er (so bin ich geheißen),

›Du weißt, fällt man im Wald durch Beileshieb

Den Baum, den man dem Boden will entreißen,

Noch an der Wurzel zeigt er weitern Trieb;

Also ergeht es jetzo meiner heißen,

Durch Schicksalsschläge hingestreckten Lieb':

Auch sie keimt fort, will nimmer von mir weichen

Und muß zuletzt des Wunsches Ziel erreichen.

Ich will's, nicht weil ich Lust so sehr begehre,

Nein, weil Gefühl des Sieges wohl mir tut.

Drum, das ich in der Wirklichkeit entbehre,

Das zeige mir der Wahn, das hohe Gut.

O nimm, wenn ich demnächst hier wiederkehre

Und die Prinzessin schon im Bette ruht,

Die Kleider all, die ihr zur Hülle dienen,

Und schmücke selber deinen Leib mit ihnen!

Wie sie sich schmückt, das Haar pflegt zu bereiten,

Das ahme sorglich nach und gleiche ihr,

So sehr du kannst; laß dann die Leiter gleiten:

Ich klimm' empor zum Söller, hin zu dir.

Verstellung wird dann sie zu dir geleiten,

Von der das Kleid du trägst, sie winke mir!

So hoff' ich denn, mich selbst zu hintergehen

Und meine Leidenschaft geschwächt zu sehen.‹

Er sprach's. Ich, wie von Sinnen, traumbefangen,

Hab' all die offnen Lügen nicht erkannt,

Daß Fallstrick war sein dringendes Verlangen

Und auf Betrug sein ganzes Sinnen stand.

Im Kleid Ginevras von dem Söller hangen

Ließ ich die Stufen, die er oft schon fand.

Nicht eh'r vermocht' ich all den Trug zu sehen,

Als bis das ganze Unheil war geschehen.

Der Herzog hatt' an einem jener Tage

Dies Wort gerichtet an Arïodant

(Sie waren Freunde, das stand außer Frage,

Eh um Ginevra war der Streit entbrannt):

Mich wundert, sprach er, eines, und ich sage,

Daß du, für den ich Liebe nur empfand,

Der du im Herzen obenan mir throntest,

Recht übel meine Freundschaft nun belohntest.

Ich meine fest, es ist dir nicht entgangen:

Mich und Ginevra knüpft ein Liebesbund,

Und sie als Ehegattin zu erlangen,

Geh' ich zum König noch in dieser Stund'.

Soll nun dein Herz an ihr vergeblich hangen?

Was störst du mich? Gibst dich als Gegner kund?

Ich würde wahrlich Rücksicht dir erzeigen,

Wäre dir mein Fall und mir deiner eigen.'

Ich muß noch mehr verwundert mich bekennen',

Sprach jener drauf mit hochgehobnen Braun;

,Ihren Getreuen dürft' ich schon mich nennen,

Eh sie dein Auge mochte noch erschaun.

Nicht heißer könnte unsre Liebe brennen.

Das ist dir auch bewußt; ich mag drauf baun.

Mein Weib zu werden, ist ihr ganzes Sehnen;

Daß sie dich liebe, kannst du nimmer wähnen.

Warum nicht selbst die Rücksicht üben wollen

(Da wir doch Freundschaft hegen für einand),

Die du verlangst, ich würde sie dir zollen,

Hätt' ihre Liebe sich auf dich gewandt?

Nicht deine Schätze, traun, mich schrecken sollen,

Bist du der Reichre schon in diesem Land.

Beim König unser Wert der gleiche bliebe,

Doch mir allein gehört der Tochter Liebe.'

›Du ließt‹, sprach der, ›vom Wahne dich umkrallen,

Durch tolle Liebesglut, das ist mir klar.

Du wähnest dich, ich mich geliebt vor allen;

Gewißheit bieten nur die Früchte dar:

Den Schleier lasse dein Geheimnis fallen;

So mach' ich dir auch meines offenbar.

Und wem von ihr ward kleinre Gunst erwiesen,

Lasse den Sieger freie Bahn erkiesen.

Ich bin bereit, dir, wenn du willst, zu schwören,

Kein Mensch vernimmt, was ich von dir erfuhr;

Du schwörst: von dem, was deine Ohren hören,

Verrät dein Mund auf ewig keine Spur.‹

Drauf einzugehn ließ jener sich betören,

Und auf die Bibel taten sie den Schwur,

Den Pakt zu halten, Treubruch zu vermeiden.

Arïodant als erster sprach von beiden.

Und er begann dem andern darzulegen,

Wie zwischen ihm und ihr die Sache stand:

Sie schwur ihm – mündlich, schriftlich, allerwegen –,

Sie kenne niemals andres Liebesband;

Und stelle sich der König dem entgegen,

Dann weise sie den Ehbund von der Hand.

Sie werde, wie die Ritter immer hießen,

Ihr Leben einsam, unvermählt beschließen.

Er selber hoffe nun, im Lauf der Zeiten

Durch Waffentaten, die er oft vollbracht

(Daß sie dem Reich auch Ehr' und Ruhm bereiten,

Sei er dem Herrn zu zeigen noch bedacht),

In seines Königs Gunst so vorzuschreiten,

Daß er ihn schließlich doch für würdig acht',

Als Ehgemahl die Tochter heimzuführen,

Säh' er ihn heiß bemüht, ihr Herz zu rühren.

›Das ist der Punkt, wo ich mich jetzt befinde‹,

Sprach er, ›und wo gewiß noch keiner stand.

Nicht such' ich mehr, und von dem holden Kinde

Erwünsch' ich mir kein klarer Liebespfand.

Auch möcht' ich nichts, bevor die Eh' uns binde,

Von dem, was Gott für sie uns zugestand.

Mehr heischen wär' umsonst in jedem Falle;

Denn weit an Tugend überstrahlt sie alle.‹

Wie er der Mühen Lohn hofft zu ersiegen,

Tut so der Rittersmann dem Herzog kund;

Und dieser plant in seiner Brust verschwiegen,

Bald zu durchkreuzen beider Liebesbund,

Und spricht: ›Du ließest weit dich überfliegen!

Und zugestehen soll's dein eigner Mund.

Sieh meiner Freude Wurzel und bekenne,

Daß ich allein mit Recht mich glücklich nenne!

Sie heuchelt, weiht dir nicht die zarten Triebe,

Da sie mit Hoffnung dich und Worten speist:

Spricht sie – vernimm! – mit mir von deiner Liebe,

Ihr das nur Kinderei und Dummheit heißt.

Ganz andre Sicherheit, traun, mir verbliebe,

Als Kleinigkeiten, die man dir erweist.

Ich will – bei deinem Eide – dir es zeigen,

Wiewohl sich mehr geziemte, hier zu schweigen.

Kein Mond vergeht, daß nicht sechs, sieben Nächte

Und manchmal zehn vielleicht in ihrem Arm

Ich in der Liebeslust mit ihr verbrächte,

Die heiß begehrt wird vom verliebten Schwarm.

Wer ist nun, sprich, der nicht gering hier dächte

Von dem, das dir ward? Ists nicht dürftig, arm?

Räume den Platz, such' sonst dich zu versehen,

Da du nicht leugnen kannst, mir nachzustehen.‹

›Ich kann‹, spricht jener, ›dem nicht Glauben schenken:

Ein Lügner, mein' ich, hat dies vorgebracht:

Hast dich bemüht, dies alles auszudenken,

Weil du dem Handel gern ein End' gemacht,

Versuchst auf sie Verleumdung nun zu lenken;

Dein Wort jetzt zu vertreten sei bedacht:

Hier auf der Stelle zeig' ich, Missetäter,

Nicht Lügner bist du bloß, nein, auch Verräter.‹

Der Herzog sprach: ›Nicht recht wärs, muß ich sagen,

Sollten wir darum aufeinander haun,

Was ich als Wahrheit so will vor dich tragen,

Daß deine eignen Augen es erschaun!‹

Verwirrt steht nun der Ritter und mit Zagen,

Durch sein Gebein schleicht ihm ein kaltes Graun.

Hätt' er die Wahrheit fest geglaubt zu sehen,

So war es um sein Leben jetzt geschehen.

Er sprach mit schwerem Herzen, bleichen Wangen,

Bebender Stimm', im Munde Bitterkeit:

›Läßt du zu solcher Wahrheit mich gelangen,

Und gibt der Augenschein mir Sicherheit,

Nicht länger wird mein Herz an jener hangen,

Die mich läßt fasten, alles dir verleiht.

Doch denke ja nicht, daß ich dir vertraue,

Bevor ichs nicht mit eignen Augen schaue.‹

›Nachricht erhältst du, wenn das Ding beschlossen‹,

Sprach Polineß und ließ ihn dann allein.

Zwei Nächte, glaub' ich, waren kaum verflossen,

Da kam Befehl zum nächsten Stelldichein.

Er hält bereit, was er an Truggeschossen

Zu schleudern denkt, lädt nachts den Ritter ein

Und heißt ihn warten in den Häusertrümmern,

Um die gar niemals Menschen sich bekümmern.

Es ist ein Ort, vor dem Balkon gelegen,

Zu dem schon oft der Aufstieg ward gemacht.

Nun wollt' im Ritter der Verdacht sich regen,

Man hab' an den entlegnen Ort gedacht

(Gewählt, so schien's, des Hinterhaltes wegen),

Um aus der Welt ihn fortzuschaffen sacht,

Heuchelnd, man werde dort ihn schauen lassen,

Was von Ginevra nimmer war zu fassen.

Und er beschloß, an jenen Platz zu gehen,

Gerüstet aber gegen ihrer viel:

So brauch' er nicht in Furcht des Tods zu stehen,

Auch für den Fall, daß man ihn überfiel.

Als Held – kein beßrer war am Hof zu sehen –

Sein Bruder galt, berühmt im Waffenspiel.

Er hieß Lurcan; mehr schätzt er sein Geleite,

Als hätt' er sonst ein Dutzend sich zur Seite.

In Waffen hieß er den sich ihm gesellen

Und nahm ihn mit sich nachts an jenen Ort,

Ohn' aber das Geheimnis aufzuhellen;

Ihm, wie den andern, sagt' er nicht ein Wort.

Der mußte sich in Steinwurfsweite stellen;

Und nur auf Anruf sollt' er nahn sofort.

Auch ward ihm eingeschärft – bei seiner Liebe –,

Daß, wenn kein Ruf scholl, er am Platze bliebe.

›Geh‹, sprach Lurcan, ›verfolge deine Zwecke!‹

Und zum Gelasse ging der Ritter hin;

Er barg sich in der stillen Lauscherecke,

Dort vor dem Söller in der Straße drin.

Und bald erscheint der trügerische Recke,

Ginevras Schande plant sein arger Sinn.

Das Zeichen, das vorher von ihm bestimmte,

Gibt mir, die nicht den Trug ahnt, der Ergrimmte.

Und ich, in weißem Kleid mit goldnen Streifen,

Die vorn und rings am Leibchen gehn entlang

(Ein Netz aus reinem Gold, mit roten Schleifen

Und schönen Quasten um das Haupt sich schlang –

Ginevra ganz allein trug diese Reifen,

Sonst niemand mehr –), tret', als der Laut erklang,

Hinaus auf den Balkon, der solch ein Bau ist,

Daß vorn und nach den Seiten man zur Schau ist.

Lurcan, ob von Besorgnis jetzt befallen,

Sein Bruder sei schon in Gefahr gebracht,

Ob jener Wunsch, der ja gemein uns allen,

Geheimnis zu erspähn, in ihm erwacht,

War der Versuchung schließlich doch verfallen

Und hielt sich nur voll Vorsicht in der Nacht.

Noch nicht zehn Schritt von seines Bruders Klause

Blieb er verborgen in dem gleichen Hause.

In dieser Tracht – ich wähnt' uns ganz alleine –

Stellt' ich auf offenem Balkon mich dar

(Ich ging dorthin ja früher mehr als eine

Und als zwei Nächt' ohn' Nachteil und Gefahr).

Hell leuchtete das Kleid im Mondenscheine;

In Wuchs und in den Zügen selber war

Ich von der Herrin gar nicht allzuferne;

Man konnte uns verwechseln gut und gerne,

Zumal vom Söller und des Schlosses Mauer

Ein großer Raum war bis zum öden Haus.

So legen beide Brüder, auf der Lauer,

Sich alles nach des Herzogs Willen aus.

Bedenke, wie des Ritters Herz voll Trauer

Sich wild zusammenpreßt in Schmerz und Graus!

Der Herzog nahm, die ich ihm bot, die Leiter

Und stieg auf ihr hinauf zum Söller weiter,

Wo meine Arme ihn sogleich umschlangen;

Nicht ahn' ich, daß mich fremde Augen sehn:

Ich küß ihn auf den Mund und auf die Wangen,

Wie stets bei seinem Kommen war geschehn.

Den Trug erhöhend, hält er mich umfangen,

Läßt längre Zeit als sonst dabei vergehn.

Er, der als Zeuge kam des schnöden Falles,

Steht elend dort und schaut von fernher alles.

Vernichtet steht er –; daß er sterben werde,

Scheint einz'ger Trost im übermächt'gen Schmerz:

Er setzt den Knauf des Schwertes auf die Erde

Und gibt der Spitze Richtung auf das Herz.

Lurcan, der wohl mit staunender Gebärde

Sah einen Menschen klimmen söllerwärts,

Doch, wer es sei, nicht konnte unterscheiden,

Kommt, als der Bruder kürzen will sein Leiden.

Er hält ihn ab, daß er mit eignen Händen

In blinder Wahnsinnswut sein Mörder sei;

Stand er entfernter, wär's nicht abzuwenden,

Und kam er später – wär' es schon vorbei.

›Unsel'ger‹, rief er, ›laß die Torheit enden!

Ward dein Verstand denn ganz zur Raserei?

Kannst du nicht Treubruch einer Frau verwinden?

O, schwänden sie wie Nebel vor den Winden!

Laß jene sterben, die verdient zu sterben!

Für beßre Sache spare deinen Tod!

Als du nicht Falschheit sahst, war's Zeit zu werben;

Jetzt wird für dich ein starker Haß Gebot.

Dein Auge ließ Gewißheit dich erwerben,

Daß sie verbuhlt ist; die wird nicht mehr rot!

Das Schwert, statt gegen dich es zu erheben,

Bewahre, ihres Trugs Beweis zu geben!‹

Als der Betrübte sah den Bruder kommen,

Stellt' er sein blutiges Beginnen ein;

Doch sollte, was er still sich vorgenommen,

Flucht in den Tod, nicht aufgegeben sein,

Er ging davon, das Herz nicht bloß beklommen,

Nein, wie durchbohrt von Schmerz und tiefer Pein.

Vorm Bruder stellt er sich, als sei geschwunden

Der grimme Haß, den er noch just empfunden.

Geführt von der Verzweiflung wilden Trieben,

In aller Stille war er morgens fort.

Wohin er sich gewandt, wo er geblieben,

Blieb unbekannt noch viele Tage dort.

Was aus dem Land ihn habe weggetrieben,

Das wußten jene beiden nur am Ort.

Im Königshaus ward dies und das gesprochen;

Ganz Schottland hat sich drob den Kopf zerbrochen.

Acht Tag' und mehr am Hofe so vergingen,

Den Weg ein Waller zu Ginevra fand;

Er brachte Kunde von gar üblen Dingen:

Ertrunken lag im Meer Arïodant.

Der eigne Wille sollte Tod ihm bringen,

Kein Boreas, kein Wind vom Morgenland.

Weit ragt ins Meer ein Fels wie Landeszungen:

Kopfüber war er da hinabgesprungen.

Der Fremde sprach: ›Von mir am Weg gefunden,

Sagt er, bevor die Untat noch geschehn:

Was du Ginevra später sollst bekunden

Als Bote, komm, es jetzt mitanzusehn.

Sag' ihr, mich hab' ein Anlaß nur gebunden,

Das hier zu tun, was jetzt wird vor sich gehn:

Zuviel Erblicktes wollte mir nicht taugen,

Und glücklich wär' ich, hätt' ich keine Augen.

Wir waren grad, wo Irland gegenüber

Hoch Capobaß sich streckt ins Meer hinaus:

Als er gesprochen, sah ich ihn kopfüber

Vom Felsen springen in der Wogen Graus.

Ich ließ ihn in der See und lief hinüber,

So bring' ich gleich die Botschaft dir ins Haus.‹ –

Ginevra, wie verwirrt, mit bleichen Wangen

Blieb zitternd zwischen Tod und Leben hangen.

Gott, welchen Jammer mußte sie erst tragen,

Als sie allein war in dem Schlafgemach!

Wie sie das Kleid zerriß, die Brust zu schlagen!

Den goldnen Haaren tat sie Schimpf und Schmach,

Und immer mußte sie das Wort sich sagen,

Das der Geliebte vor dem Sterben sprach:

Gekommen sei das Leid, der Tod des Trauten,

Kurz alles nur vom Allzuvielgeschauten.

Am ganzen Hofe ging von ihm die Märe,

Der sich aus großem Schmerz das Leben nahm.

Der König unterdrückte nicht die Zähre

Und auch kein Rittersmann und keine Dam'.

Der Bruder aber fast gestorben wäre,

In bittrem Leid ertränkt und tiefem Gram.

Schon nach dem Dolche tasteten die Hände,

Damit er bald den teuren Bruder fände.

Und immer wieder sagt' er sich im stillen:

Ginevra nur hat ihm den Tod gebracht;

Zum Sterben führte Gram und Widerwillen

Ob dessen, was er sah in jener Nacht.

So blind verrannt' er sich in wilde Grillen,

Von Schmerz und Kümmernis wie toll gemacht,

Daß es ihm gleich galt, alle Huld zu missen,

Von Volk und König sich gehaßt zu wissen.

Und vor den König, als im Saale drinnen

Der ganze Hof war, trat er hin und sprach:

›Herr, wisset, wenn mein Bruder kam von Sinnen

Und sich den Tod gab, weil das Herz ihm brach,

's ist eurer Tochter schändliches Beginnen:

Denn solch ein Schmerz ihn in die Seele stach,

Als er sie sah der Keuschheit sich begeben,

Daß Tod ein größrer Freund ihm war als Leben.

Er liebte sie; weil all sein Streben offen

Und ehrlich war, enthüll' ich alles gern.

Zur Frau sie zu gewinnen durft' er hoffen

Durch treuen Dienst, geleistet seinem Herrn.

Da hat er einen auf dem Baum getroffen,

Der mit dem Duft ihn labte nur von fern;

Die heißersehnte Frucht sieht er sich rauben,

Die nur für ihn bestimmte (mocht' er glauben).‹

Ginevra zeigt er dann, hab' er gesehen

Ein Seil entsendend von des Söllers Rand:

Ein Mensch begann darauf hinaufzugehen,

Doch ward er von Lurcanio nicht erkannt;

Denn jener hatte gut sich vorgesehen,

Das Haar verdeckt, verändert das Gewand.

In seinem Schwerte den Beweis er trage,

Daß alles Wahrheit sei, was hier er sage.

Denk, welche Qual den Vater elend machte,

Als er sein liebes Kind beschuldigt hört'!

Ach, er vernahm, was er unmöglich dachte

Und was ihm völlig seinen Sinn verstört.

Dem Wahnsinn nahe ein Gedank' ihn brachte:

Will keiner, ob der Niedertracht empört,

Lurcan der Lüge mit dem Schwerte zeihen,

Muß ja sein Urteilsspruch dem Tod sie weihen!

Herr, das Gesetz, vermein ich, wirst du kennen:

Es kündigt Todesstrafe jeder an,

Mädchen wie Frau, hört man sie Buhle nennen,

Weil sie sich andrem gab als ihrem Mann.

Will keiner als ihr Kämpe sich bekennen,

Stirbt sie, sobald ein Monat nur verrann:

Ein Sieger muß Beweis der Unschuld geben

Und zeigen, daß mit Recht sie dürfe leben.

Der König will, die Arme zu befreien,

Weil sie unmöglich schuldig heißen kann,

Es soll – mit großer Mitgift – der sie freien,

Durch dessen Waffen Klag' und Schimpf zerrann.

Es zeigt sich keiner aus der Krieger Reihen;

Unschlüssig sehen sie einander an:

Lurcan hat großen Ruhm, mit ihm sich schlagen,

Will keiner von den andern Rittern wagen.

Auch fügt's das Schicksal, grausam ohnegleichen:

Zerbin, der kühne Bruder, fehlt der Maid.

Er soll seit Monden durch die Ferne streichen,

Die Fama kündet seine Tapferkeit.

Wär' er zu finden in den Nachbarreichen,

Wo ihm die Botschaft naht in kurzer Zeit,

Unfehlbar würd' er für die Schwester fechten,

Wenn ihm entsandte Diener Kunde brächten.

Durch andres noch, als Waffen, zu erkunden

War mittlerweil' der König sehr erpicht,

Ob die Beschuld'gung wahr sei, ob erfunden,

Ob sie den Tod verdiene oder nicht.

So rief er denn bereits nach ein paar Stunden

Der Fürstin Frauen vor sein Angesicht.

Ich sah voraus, wenn nun auch mich sie fingen,

Werd' es Gefahr mir und dem Herzog bringen.

Noch in der Nacht entschlüpft' ich leis dem Bette,

Worauf ich fern vom Hof zum Herzog schlich;

Ich zeigt' ihm, nötig sei's, daß er mich rette;

Um unser beider Leben handl' es sich.

Er lobt mich, spricht von einer sichren Stätte:

Dahin, für ihn zur Freude, send' er mich.

Und einer Burg, nicht weit von hier gelegen,

Schickt er durch zwei der Diener mich entgegen.

Du weißt es, Herr, wie alle meine Triebe

Hinzielten auf des Herzogs Glück fürwahr;

Und daß er auch noch dann mein Schuldner bliebe,

Wenn er mich liebt' und ehrte, das ist klar.

Sag' mir, was ich empfing für meine Liebe

Und was der Lohn für meine Dienste war?

Kann irgendeine von uns armen Frauen,

Liebend, das Glück, geliebt zu werden, schauen!

Besorgt ist dieser Böse, Ungetreue,

Am Ende könne wanken doch mein Mut,

So daß ich aufzudecken mich nicht scheue

Den wölfischen Betrug und seine Wut.

Er sagt, bis sich des Königs Sinn erneue

Aus Grimm und Zorn, woll' er mich bergen gut

Und mich dorthin zu seinem Schlosse senden –

In Wahrheit aber zu des Todes Händen.

Dem Führer hatt' er heimlich aufgetragen,

Sobald wir hier im dunklen Walde sei'n,

Zu meiner Treue Lohn mich zu erschlagen.

Und wärst du nicht erschienen auf mein Schrei'n,

Hätt' alles dies sich wirklich zugetragen.

So lohnt die Liebe, die ihr Treue weihn!«

Dies der Bericht Dalindas, herb und bitter,

Den sie, des Weges reitend, macht dem Ritter.

Dem aber kommt es überaus gelegen,

Daß an die Maid ihn hier der Zufall band,

Durch die mit einemmal dem jungen Degen

Der Zweifel an Ginevras Unschuld schwand.

War sein Entschluß schon, helfend sich zu regen,

Wenn er das Königskind auch schuldig fand,

Erneut er mit noch größrer Wärme diesen,

Nachdem Verleumdung offenbar erwiesen.

Zur Stadt Sankt-Andres, wo am Königsherde

Ein jedes Glied des hehren Hauses weilt,

Harrend, daß noch der Held erscheinen werde,

Der dort im Kampf den Ruf der Tochter heilt,

Ist jetzt Rinald mit aller Macht der Pferde

Auf etwa eine Meil' herangeeilt.

Der Stadt schon naht er, als er frische Kunde

Am Weg vernimmt aus eines Knappen Munde:

Ein fremder Ritter hat sich eingefunden,

Ginevras Kämpe will er sein im Streit;

Nichts läßt sich durch die Waffenzier erkunden:

Still und verschlossen hält er sich beiseit;

Verhüllt ist sein Gesicht zu allen Stunden;

Entschleiert sah ihn keine Tageszeit.

Sein Knappe schwört, daß er den Herrn nicht kenne:

Er wisse nicht, wie man den Ritter nenne.

Sie reiten, bis sie an den Mauern stehen;

Dalinda schliche gerne jetzt sich fort;

Sie fürchtet sich und will nicht weitergehen,

Doch folgt sie noch Rinaldos Trosteswort. –

Verschloßne Tür! – Als sie den Pförtner sehen,

Fragt, ihn Rinald: »Sag' an, was gibt es dort?«

Gegangen – heißt's, sind Männer sowie Frauen,

Das ganze Volk, den Zweikampf anzuschauen,

Den grad am andern End' ein fremder Streiter

Zu dieser Zeit bestehe mit Lurcan,

Wo Rasen sei, ein ebener und breiter;

Im Gang schon sei der Kampf auf jenem Plan.

Der Pförtner öffnet drauf für unsre Reiter,

Dann wird das Gitter wieder zugetan.

Durch öde Straßen trabt Rinald geschwinde;

Er ließ im ersten Gasthaus schon Dalinde.

Sie werde, sprach er, Sicherheit dort haben,

Er reit' allein ein Weilchen jetzt fürbaß;

Und nach dem Kampfplatz sah sie rasch ihn traben,

Wo jene beiden noch ohn' Unterlaß

Angriffs- und Antworthieb' einander gaben.

Lurcan ist ganz erfüllt von tiefem Haß

Auf die Prinzessin; treu sie zu beschützen,

Will jener alle Kraft mit Eifer nützen.

Sechs andre Ritter noch zu Fuße halten

Mit Schwert und Harnisch um das Kämpferpaar.

Nach dem Befehl des Herzogs hier sie schalten;

Der stellt sich stolz auf edlem Renner dar.

Als Reichsmarschall muß er des Platzes walten

Und nimmt an diesem Tag die Ordnung wahr.

Froh ist sein Herz, hochmütig seine Brauen,

In solcher Not Ginevra hier zu schauen.

Rinald dringt vorwärts zwischen Meng' und Menge;

Platz schafft ihm Bajard, sein erlesnes Roß.

Nicht lahm und säumig, sei es noch so enge,

Ist, wer sein Dröhnen hört im Menschentroß.

Hoch ragt Rinald empor aus dem Gedränge;

Man sieht es wohl: das ist ein Heldensproß.

Er hält am Königssitze vor dem Ringe:

Ein jeder lauscht, was wohl der Ritter bringe.

»Erlauchter Herr,« sprach er, gehört von allen,

»Hör' mich, laß hier den Kampf nicht weitergehn!

Denn wer von diesen beiden möge fallen,

Ein Unrecht wär' mit seinem Tod geschehn.

Ehrlich ist der und doch dem Trug verfallen,

Lügt nicht und muß auf Falschem doch bestehn:

Zum falschen Kläger ihn der Irrtum machte,

Der schon vorher Tod seinem Bruder brachte.

Dem andern selbst ist dunkel sein Gebaren;

Was ihn – in Todes Nähe – zog herbei,

Hochsinn allein und eitel Güte waren,

Daß solcher Liebreiz nicht des Todes sei.

Der Unschuld bring' ich Rettung aus Gefahren,

Das Gegenteil wird der Verräterei.

Doch erst befiehl, den Zweikampf einzustellen;

Dann gib Gehör mir, alles aufzuhellen!«

Des fremden Ritters Hoheit ohnegleichen

– Er schien ein Held, ein würdiger, fürwahr –

Macht Eindruck auf den König, und das Zeichen

Gibt er, das Halt gebeut dem Kämpferpaar.

Vor ihm, dem ganzen Volk, den Arm und Reichen,

Der Ritterschaft, legt Herr Rinald nun dar,

Wie Polineß versuchte, schnöd' mit Lügen

Den Ritter ob Ginevras zu betrügen.

Die Waffen sollen zum Beweise dienen,

Daß man die lautre Wahrheit hat gehört.

Geholt wird Polineß: – er ist erschienen,

Jedoch – man sieht's – im Antlitz ganz verstört.

Indes er leugnet mit verbißnen Mienen.

»Nun«, spricht Rinald, »Beweis dem Schwert gehört.«

Gewaffnet sind sie, und der Platz bereit ist,

Daß kein Verzug mehr für den blut'gen Streit ist.

Wie König nun und Volk vom Wunsche brennen:

Ginevras Unschuld zeige das Gefecht!

Durch Gott, so hoffen sie, wird man erkennen:

Man zieh sie schwerer Sünde ungerecht.

Und grausam, stolz, falsch und verworfen nennen

Die Stimmen rings den Herzog, bös und schlecht.

Ein Wunder schien' es keinem, wenn die Märe

Von dem Betrüger rein erfunden wäre.

Bleich steht der Herzog – seine Lippen beben –.

Das Antlitz starr und dumpf das Herz und schwer,

Beim dritten Schall sieht man die Lanz' ihn heben:

Da stürmt Rinald in vollem Lauf daher.

Er zielt und will, ihm gleich den Rest zu geben,

Durchbohren den Verräter mit dem Speer.

Und also kam es – sieh, dem bösen Recken

Blieb in der Brust der Spieß zur Hälfte stecken.

Am Schaft gespießt, fliegt Polineß vom Pferde

Sechs Ellen weit: so mächtig war der Stoß.

Rinald springt ab, packt, eh er von der Erde

Aufstehe, seinen Helm und knüpft ihn los.

Doch jener kämpft nicht mehr: mit Angstgebärde,

Demütig, bittet er um Gnade bloß;

Und er bekennt – vorm Hof, vor aller Ohren –

Den Trug, durch den das Leben er verloren.

Mitten im Sprechen noch – eh er kann enden –

Ihm Stimm' und Leben schon geschwunden sind.

Den König, der des grimmen Todes Händen

Und üblem Ruf entrungen sieht sein Kind,

Hört man zum Himmel Freudenrufe senden,

Als ob er jetzt die Krone wiederfind',

Die er dem Haupte sah bereits entrissen:

Drum soll Rinald von Ehren keine missen.

Er sieht, als das Visier emporgeschoben,

Den Helden, ihm von früher schon bekannt;

Und streckt die Hand zum Himmel, Gott zu loben,

Der solchen Schutz in Not ihm hat gesandt.

Der andre Ritter, der den Arm erhoben,

Als Unglück auf Ginevra sich gewandt,

Und unbekannt eintrat für sie zum Streite,

Sieht alles dies, doch steht er still beiseite.

Der König bittet ihn, sich kund zu geben

Oder auch nur im offnen Helm zu stehn,

Weil er und alle hier des Wunsches leben,

Sein' edle Absicht recht belohnt zu sehn.

So muß er denn den Helm vom Haupte heben

Nach langem Bitten, und – was sonst geschehn,

Das möcht' ich für den nächsten Sang verschieben,

Will weiter zuzuhören Euch belieben.

Dem Frevler wehe, der da meint, es werde

Die Missetat bedeckt für alle Zeit!

Wenn alles schweigt, so spricht die Luft; die Erde,

Wo sie verscharrt ist, in die Weite schreit.

Verschiebt auch Gott dem Sünder die Beschwerde,

Er lenkt die Schuld, der er die Kraft verleiht,

Daß sie den Täter muß von selber zwingen,

Den Frevel unversehns ans Licht zu bringen.

Der Unglücksel'ge war im Wahn befangen,

Die Untat sei begraben ganz und gar,

Und dachte fortzuleben ohne Bangen:

Nur in Dalinda sah er die Gefahr.

Dem ersten Frevel weitre so entsprangen;

Beschleunigt ward, was noch gekommen war.

Vielleicht aufschieben könnt' er's und vermeiden

Und fügt nun selbst, daß er den Tod muß leiden.

Freund', Güter, Leben werden ihm genommen,

Dazu die Ehre – Schlimmres gibt es nicht. –

Als man den Fremden bat (Ihr habt's vernommen),

Daß er das Antlitz biete frei dem Licht,

Hebt er den Helm, und sieh: zum Vorschein kommen

Bekannte Züge, ein geliebt' Gesicht:

Arïodant ist's, den im Grab man meinte,

Der Edle, den das ganze Land beweinte.

Arïodant, um den Ginevra klagte

Und König, Hof und Volk in Trauer stand,

Der als ein Turm der Rittertugend ragte

Und teuer war rings allem Schottenland.

So war es falsch, was jener Bauer sagte?

Noch hielt den Edlen nicht des Todes Hand?

Nein, Wahrheit sprach er; denn den Hochgemuten

Sah er vom Fels sich stürzen in die Fluten.

Doch wie es geht: man ruft den Tod vom weiten,

Willkommen scheint er uns in hohem Maß;

Sieht man ihn aber wirklich näherschreiten,

So hat man bald genug von solchem Spaß.

Als um ihn Wasser floß von allen Seiten,

Da sehnt der Ritter sich nach fester Straß'.

Und kühn, geschickt, entreißt er sich dem Bade

Und schwimmt voll Kraft zurück nach dem Gestade.

Er schilt sich töricht jetzt und schier von Sinnen,

Zu scheiden aus dem Dasein freundlich hell;

Durchweicht und triefend macht er sich von hinnen

Und kommt gemach zu einer Klausnerzell'.

Er denkt, in aller Stille nun hierinnen

Zu weilen, bis man hör' an dieser Stell',

Ob sich Ginevra des Geschehnen freue,

Ob sie vielleicht Betrübnis zeig' und Reue.

Zunächst vernimmt er, daß sie, schmerzzerrissen,

Dem Tode nahe sei, gebeugt vom Gram

(Davon zu reden, war man so beflissen,

Daß kaum die Red' im Land auf andres kam):

Es stimmt zu allem, das er glaubt zu wissen

– Ach, ihm zum Jammer! –, freilich wundersam.

Dann hört er, daß Lurcan, so wie man sagte,

Ginevra bei dem Vater selbst verklagte.

Zorn auf den Bruder regt sich, ein so grimmer,

Wie er für sie vor Liebe will vergehn,

Denn nichts erscheint ihm grausamer und schlimmer,

Wiewohl er weiß, es ist für ihn geschehn.

Darauf erfährt er, daß die Schranken nimmer

Den Kämpen für Ginevra werden sehn

(Lurcanios Taten waren unvergessen,

Daß jeder Scheu trug, sich mit ihm zu messen).

Als klug ihn und besonnen zu erheben,

Hat keiner, der ihn kannte, noch verfehlt:

Derart gefährden würd' er nicht sein Leben,

Wenn unwahr wäre, was der Held erzählt!

Drum die Verteid'gung lieber aufzugeben,

Hat als das Klügste jedermann erwählt.

Arïodant nach langem Überlegen

Beschließt, er stellt dem Bruder sich entgegen.

»Vor meinem Ende jene sehen sterben«,

Sprach er bei sich, »es würde schrecklich sein;

Erlitte sie um mich den Tod, den herben,

Das machte meinen Tod zu bittrer Pein.

Um andre Herrin könnt' ich nimmer werben:

Sie bleibt mir Göttin, meiner Jugend Schein.

Mit Recht und Unrecht muß ich, sie zu retten,

Im Kampf für sie mich zu den Toten betten.

Mit Unrecht, gut! – So muß ich dem willfahren.

Ich sterbe – wohl! Doch eins schafft bittre Not:

Ich schütze sie dadurch nicht vor Gefahren;

Erst recht vielmehr bringt der Verlauf ihr Tod.

Den einen Trost mag ich im Sterben wahren:

Daß Polineß, der ihr doch Liebe bot,

Nicht im geringsten – deutlich muß sie's sehen –

Den Fuß nur regt, der Holden beizustehen.

Ich aber, dem das Herz sie wollte brechen,

Mich sieht sie sterben, auf ihr Heil bedacht!

Am Bruder werd' ich dann zugleich mich rächen,

Der diesen Brand hat grausam angefacht:

In seinem Herzen wird die Reue sprechen,

Sieht er zu solchem Ziel sein Tun gebracht,

Daß er dem Bruder, den er rächen wollte,

Mit eigner Hand Verderben bringen sollte.«

Als die Gedanken zum Entschlusse reifen,

Ein' andre Rüstung und ein Pferd er fand,

Ein schwarz Gewand auch; schwarzen Schild mit Streifen

Grüngelber Farbe nahm er drauf zur Hand.

Und einen fremden Knappen sah er schweifen;

Den nahm er, weil ihn niemand kannt' im Land.

So stellte sich – wo keiner ihn erkannte –

Dem Bruder dann zum Kampf Arïodante.

Wie's weiter ging, habt Ihr bereits erfahren,

Und was nach der Erkennung noch geschah:

Der lieben Tochter Rettung aus Gefahren

Den König nicht in größerm Jubel sah.

Sie finde, meint er, nie so treuen, wahren,

So edeln Ehgemahl wie diesen da:

Die, wie er wähnt, ihn tödlich hat beleidigt,

Gegen den Bruder hat er sie verteidigt!

Und wie der Held ihm selber hat gefallen

Und weil's dem ganzen Hofe gut erschien,

Und weil Rinald es wollte so, vor allen

Als Eidam grüßt er ihn mit froher Mien'.

Ein Herzogtum, Albanien, heimgefallen

Von Polineß, kam grade recht für ihn,

Fiel ihm anheim zur besten Zeit im Leben:

Er konnt' es seinem Kind zur Mitgift geben.

Dalinda – durch Rinald – erhielt Verzeihen;

Frei ging sie aus, die große Sünderin.

Der Welt entsagen, künftig Gott sich weihen

Und Frieden finden, darauf stand ihr Sinn.

Sie schied aus Schottland: in der Nonnen Reihen

Zu büßen ging sie, weit nach Dazien hin. –

Nun ist es Zeit, nach Roger auszuschauen,

Der auf dem Flügeltier hinfährt im Blauen.

Man sieht ihn oben keineswegs erblassen:

Er ist ein kühner Held – allein ich glaub',

Es mag doch größrer Schauer ihn erfassen,

Als man bemerken kann am Espenlaub.

Europa hat er hinter sich gelassen

Und macht sich immer weiter aus dem Staub.

Das Zeichen ist weit unter ihm geblieben,

Das Herkules hat Schiffern vorgeschrieben.

Der Hippogryph, ein Vogel nur zum Teile,

Führt ihn dahin auf Flügeln alsoschnell:

Des Blitzes Träger käm' erst eine Weile

Nach ihm, vermein' ich, an dieselbe Stell'.

Es gibt kein Tier, das fliegend ihn ereile

Oder an Schnelligkeit sich ihm gesell'.

Auch Pfeile, glaub' ich, – selbst die Blitze dringen

Vom Himmel kaum herab mit raschern Schwingen.

Nachdem der Vogel weiten Raum durchflogen

(Im Zickzack nie, gradaus ohn' Unterlaß),

Senkt er sich leis, von Luft nun vollgesogen,

Im Kreise auf ein Inselland wie das,

Wo Arethusa vor dem Gott der Wogen,

Den sie, gar spröd, geplagt in ihrem Haß,

Nach unterseeisch dunklem Weg voll Schrecken

Vergebens lange sann sich zu verstecken.

Er schaut, was Liebliches die Welt kann schenken

– Nichts Ähnliches hat noch sein Flug gesehn –;

Sollt' er die Erde zu durchsuchen denken,

Doch würde unerreicht das Eiland stehn,

Zu dem des Vogels Schwingen jetzt sich senken;

Bedächtig läßt er sie im Kreise drehn –.

Bebautes Land, der Hügel sanft Gefälle,

Wiesen und schatt'ger Strand und Bächlein helle:

Sieh dort des sanften Lorbeers Büsche prangen!

Und Myrten hold und Palmen rings im Hag!

Zitronen und Orangen golden hangen

Und Frucht und Blüten, was es geben mag;

Der Blätter Dächer bieten Schutz: sie fangen

Den Sonnenstrahl am heißen Sommertag,

Und im Gezweige hüpfend läßt erschallen

Sein schmelzend Lied ein Chor von Nachtigallen.

Rotröselein und Lilie weiß der Heiden,

Frisch in den Lüften schmeichelnden und laun,

Sehn Hasen und Kaninchen sicher weiden

Und Hirsche stolz und ernst auf grünen Aun,

Die sonder Furcht, Verfolgung zu erleiden,

Die Gräser rupfen oder wiederkaun.

Damwild und Böcke fliegen hin in Sätzen;

Gar zahlreich sind sie dort an stillen Plätzen.

Als sich der Erde nahn des Tieres Schwingen,

Daß man wohl einen Sprung darf wagen hier,

Alsbald vom Sattel muß sich Roger schwingen –

Weich fiel er in ein blumiges Revier.

Die Zügel fest noch in der Hand ihm hingen,

Daß nicht das Roß sich in die Luft verlier'.

An eine Myrte fesselt er's durch Bande

Grad zwischen Ficht' und Lorbeerbaum am Strande.

Dann legt er, wo sich nah um eine Quelle

Zitronenbäum' und hohe Palmen reihn,

Handschuh und Schild an eine grüne Stelle,

Vom Helm darauf die Stirne zu befrein:

Er blickt zum Berg, auf Wogen, blaue, helle,

Und Kühlung frische Lüfte ihm verleihn,

Die um die mächt'gen Wipfel raunend weben

Und Tann' und Buche lassen wohlig beben.

Nunmehr in klaren, frischen Fluten kühlt er

Die trocknen Lippen, und im Händebad

Aus seinen Adern fort die Gluten spült er,

Die ihm der Harnisch brachte nachgerad.

Kein Wunder, diesen ganz empfindlich fühlt er:

Was er vollbracht, war keine Promenad'!

In ganzer Rüstung, ohne je zu weilen,

Hat er zurückgelegt dreitausend Meilen.

Da sieh, der Renner, den er dort gelassen,

Wo dichtes Blattwerk frischen Schatten bringt,

Bäumt auf, zu fliehn, als woll' ihn Schrecken fassen

Durch etwas, das aus jenen Büschen dringt;

Zerrt an der Myrte, beugt sie übermaßen,

Daß er mit Zweigen sich den Fuß umschlingt;

Die Blätter fallen und die Äste krachen;

Doch nicht gelingt es ihm, sich frei zu machen.

Wie in dem Klotze, hohl und marklos innen,

Den man ans Feuer brachte auf dem Herd,

Nachdem die Luft, die dumpfe, die ihn drinnen

Erfüllte, ward durch Hitze aufgezehrt,

Ein Sieden und Rumoren mag beginnen,

Bis schließlich sich die Wut nach außen kehrt,

So zischt und murrt, als ob sie Zorn empfinde,

Die Myrte: sieh, da öffnet sich die Rinde,

Und eine Stimme klingt in flehnden Klagen,

Und deutlich fügt es sich zu Worten gar:

»Bist du so gut und edel«, hört man's sagen,

»Wie es die schönen Züge stellen dar,

Wolle dies Tier von meinem Baume jagen!

Was schon mich peinigt, das genügt fürwahr!

Nicht weitre Schmerzen, traun, braucht man zu wählen,

Um auch von außenher mich noch zu quälen.«

Beim ersten Ton sprang Roger auf und wandte

Sich nach der Richtung, wo er das vernahm;

Versteinert blieb er stehn, als er erkannte,

Wie aus dem Baum heraus die Stimme kam.

Nachdem er rasch von dort das Pferd entspannte

(Die Wangen fingen an zu glühn vor Scham),

Sprach er: »Wer du auch sein magst, was ich fehle,

Verzeih, Waldgöttin oder Menschenseele!

Daß hier ein Geist sich barg, nicht konnt' ich's denken,

Als ich das schöne Laubhaar dir verwirrt,

Und daß in knorr'ger Rind' er sei zu kränken;

So schuf ich Unheil der lebend'gen Myrt'.

Der Bitte wolle nun Erfüllung schenken:

Sprich, wer hat sich in strupp'gen Leib verirrt,

Daß er, mit Stimm' und Seele, lebend leide? –,

So wahr des Himmels Hagel dich vermeide!

Und fügt es sich, daß ich für mein Vergehen

Ersatz dir leisten kann zu einer Zeit,

So soll es – heilig schwör' ich's dir – geschehen;

Bei jener, der mein beßres Teil geweiht,

Mit Worten und mit Taten, sollst du sehen,

Erring' ich dann von dir Zufriedenheit.« –

Als so der Ritter hat geendet eben,

Sieht man den Baum vom Fuß zum Wipfel beben.

Die Rinde schwitzt, wie Holz aus Waldgehegen,

Das frisch geschlagen ward in seinem Saft,

Der Feuerglut setzt Widerstand entgegen

Und sich vergebens wehrt mit aller Kraft.

Es klingt darauf: »Du zwingst mich darzulegen

Und zu entdecken, wer ich vor der Haft,

Gewesen bin und wer mich hier zum Baume

Verwandelt hat am schönen Meeressaume.

Ich hieß Astolf, war Paladin, mich kannte

Frankreich als wohlbewährt im Kriegesspiel.

Rinald und Roland waren mir Verwandte,

Sie, deren Ruhm nicht Ende hat noch Ziel.

England, das mich des Reiches Erben nannte,

War mein, wenn Otto dem Geschick verfiel.

Schön war ich auch, stand bei den Fraun in Gnaden

Und schuf doch schließlich mir allein den Schaden.

Heim kehrt' ich von den fernen Inselstranden,

An die von Ost die Meerflut Indiens floß.

Rinald und ich mit andern, wir befanden

Uns in dem Kerkerraum, der uns umschloß.

Da brachte Rettung aus den schnöden Banden

Mit seiner Riesenkraft der Milonsproß,

Worauf wir westwärts längs der Küste fuhren,

Die oft des Nordwinds Wüten schon erfuhren.

Das Schicksal will, daß wir auf unsern Wegen,

Als wir uns in der Früh' am Strand ergehn,

Ein Schloß, hübsch nach dem Meere zu gelegen

– Der Hex' Alcina war's gehörig –, sehn.

Wir finden sie, – nicht in den Burggehegen,

Nein, einsam am Gestad' des Meeres stehn,

Und ohne Netz und ohne Angel brachte

Sie Fisch' ans Land, so viel ihr Freude machte.

Da huschen flinke Haufen von Delphinen;

Mit offnem Maule kommt der dicke Thun,

Walroß und Robben mit den greisen Mienen,

Emporgeschreckt aus ihrem faulen Ruh'n:

Lachs, Barbe, Butt und Meeraal, und zu ihnen

Die größten aus der Herde des Neptun,

Wal, Pottfisch, Butzkopf, Narwal sich gesellen;

Die Riesenrücken ragen aus den Wellen.

Da ist ein Wal, der mächtigste von allen,

Die je gesehen wurden in dem Meer;

Fettlagen dick um seinen Hals sich ballen,

Die Schulter ragt elf Schritt empor und mehr;

So daß wir insgesamt dem Wahn verfallen,

Wir kommen hier zu einem Eiland her:

Es stand; man sah's sich rühren nicht noch wenden;

Groß war der Zwischenraum der beiden Enden.

Die Fische lassen ihre nassen Bahnen,

Sobald die Hex' ein Wort, ein Sprüchlein sagt.

Sie kam zur Welt als Schwester von Morganen,

Ob früher, später – hab' ich nicht erfragt.

Alcina sah mich an – schon mocht' ich ahnen

(Nach ihrem Antlitz), ich hab' ihr behagt;

Mich schlau hinwegzulocken, zu berücken,

Sann sie mit List; zu gut nur sollt' es glücken.

Sie trat heran mit Anstand edler Sitten,

Anmutig, höflich und mit heitrem Wort;

Sie sprach: ›Ihr werten Herrn, darf ich euch bitten:

Nehmt Herberg' heut bei mir an diesem Ort!

Ich zeig' euch, was die Jagd aus Meeres Mitten

Mir brachte, schöne Fische jeder Sort';

An schupp'gen, weichen, rauhen ein Gewimmel

Und mehr, als oben Sterne sind am Himmel!‹

Eine Sirene drauf uns anzusehen,

Die Stürme stillt mit süßen Melodie'n,

Zum anderen Ufer wir hinübergehen,

Wo sie zu dieser Stunde stets erschien,

Als wir mit einemmal vorm Walfisch stehen,

Der, wie gesagt, ein kleines Eiland schien.

Fürwitzig stets – wie sollt' ich es beklagen! –

Mußt' ich hinüber auf den Fisch mich wagen.

Und ob Rinald mir Warnerzeichen machte,

Dudo desgleichen, half es mir nicht mehr;

Alcina ließ – hei, wie die Hexe lachte! –

Die andern, sprang geschwinde zu mir her.

Gleich regte sich der auf sein Amt bedachte

Walfisch und schwamm hinaus ins salz'ge Meer.

Jetzt reuten mich wohl meiner Torheit Bande,

Doch allzuweit schon waren wir vom Strande.

Rinald war, mich zu retten, nachgeschwommen

Und hätte selbst sich fast den Tod gebracht,

Denn wütend war ein Sturm heraufgekommen,

Der Meer und Himmel hüllte tief in Nacht.

Was aus ihm ward, ich hab' es nicht vernommen.

Alcina war auf meinen Trost bedacht.

Mitten im Meer, ans Ungetüm gebunden,

Hielt sie mich Tag und Nacht, viel bange Stunden,

Bis wir zuletzt hier an das Ufer steigen;

Der Zaubrerin gehört zumeist das Land,

Das einer Schwester war vom Vater eigen,

(Eh sie es nahm mit räuberischer Hand),

Weil die als echtes Kind sich konnte zeigen,

Derweil (ich hab's von einem, dem bekannt

Die weitren Einzelheiten allzusammen)

Die beiden andern vom Inzeste stammen.

Und wie in Schand' und Sünden diese leben

Und voll sind jedes Lasters auf der Welt,

Hat jene Maid, der Keuschheit hingegeben,

Auf hohe Tugend ihren Sinn gestellt.

Doch als die zwei sich gegen sie erheben

Und Heer auf Heer entsandten in das Feld,

Sind mehr als hundert Schlösser ihr entrissen;

Sie zu verjagen, sind sie jetzt beflissen.

Und jene, die sie Logistilla nennen,

Besäße kaum mehr einen Fuß breit Land,

Wär' hier nicht ein Gebirg', das wen'ge kennen,

Und dort ein Meeresgolf die Scheidewand,

So wie das Schottenreich von England trennen

Die Bergeshöhen und der Meeresstrand.

Doch auch das Wenige, das ihr geblieben,

Zu rauben, ist das Ziel von jenen Dieben.

Weil lasterhaft das Paar ist, muß es hassen

Sie, die voll Züchten stets und heilig war.

Doch will ich diesen Gegenstand nun lassen;

Wie ich zur Pflanze wurde, werde klar.

Alcine ließ mich schwelgen übermaßen

Und stand in Liebesfeuer ganz und gar.

Sie selber, schön und artig anzusehen,

Ließ bald auch mich für sie in Flammen stehen.

Sie gönnet mir der zarten Glieder Wonnen;

Ich bin es, der in vollem Zug genießt,

Was Menschenkindern beut der Glückesbronnen,

Der stets nur spärlich, niemals reichlich fließt.

Frankreich und alles sonst ist wie zerronnen;

Ich hang' am Antlitz, das mein Heil umschließt.

Sie ist das Ziel – dort endigt Tun und Trachten –,

Der Grenzstein, den ich nimmer kann mißachten.

Und so geliebt ward ich von ihrer Seite;

Sie kümmert nimmer sich um andre mehr:

Die sonst'gen Buhlen schickt sie in die Weite

(Denn früher waren freilich andre mehr).

Mich als Berater will sie stets zur Seite,

Mich als Gebieter ob der andren Heer,

Mir glaubte sie, ich war ihr der Vertraute,

So daß sie nie nach einem andern schaute.

Warum, ach, rühr' ich an die alten Wunden,

Wo keine Hoffnung für den Schmerz bereit?

Der Lust gedenkend, die dahingeschwunden,

Derweil ich dulde hier unsäglich Leid?

Ich wähnte schon das Glück an mich gebunden

Und ihre Liebe größer allezeit,

Als sich ihr Herz auf einmal von mir wandte

Und neu in Glut für einen andren brannte.

Gleichzeitig – spät erkannt' ich's – war das Lieben

Und Nimmerlieben ihrem Flattersinn:

Als ich zwei Monde war im Land geblieben,

Schloß einen neuen Bund die Buhlerin.

Mich hat sie schmählich von sich fortgetrieben;

All ihre Gunst und Huld war nun dahin.

Behandelt hatte sie mit gleichem Spiele,

Hört' ich, ohn' Anlaß, schon der Buhlen viele.

Zögen die Abgesetzten nun von dannen,

So hörte ja die Welt den argen Brauch,

Drum werden sie verwandelt hier in Tannen,

Ölbäume oder Palmen, Zedern auch,

Und wieder andre läßt sie grausam bannen,

Wie mich du siehst, in grünen Myrtenstrauch,

In Quellen andre oder wilde Tiere,

Wie's grad der Zaubrin paßt, im Waldreviere.

Du aber, der auf ungewohnten Wegen,

Herr, in dies Unglückseiland dringst herein,

Daß irgendein Galan um deinetwegen

Verwandelt werd' in Wasser oder Stein,

Nimm Reich und Zepter eine Weil' entgegen,

Um mehr als alle Menschen froh zu sein;

Allein auch du trittst dann auf alle Fälle

In Holz, in Fels, in Tier ein oder Quelle.

Ich habe gerne dir Bescheid gegeben,

Wenn's auch nicht grad von Nutzen für dich ist;

Gut ist es stets, gewarnt voranzustreben:

Denk, daß du nun des Brauches kundig bist.

Wenn das Gesicht verschieden ist im Leben,

Mag auch Verstand verschieden sein und List:

Dem Schaden, den die andern nicht vermieden,

Vielleicht ist ihm zu trotzen dir beschieden.«

Roger, dem Astolf, seiner Dame Vetter,

Schon längst bekannt vom Hörensagen war,

Betrübte sich, als er in Holz und Blätter

Ein Antlitz sah verwandelt ganz und gar.

Und Bradamant zuliebe gerne hätt' er

(Wär' ihm dabei das Wie nur offenbar!)

Ihm Beistand hier geleistet; doch zur Stunde

Konnt' er nichts tun als trösten mit dem Munde.

Er tat's nach Kräften, um sodann zu fragen,

Ob nicht ein Weg – durch Tal, durch Berge – sei

Zum Reiche Logistillas einzuschlagen,

Am Lande der Alcina hübsch vorbei.

Wohl gäb' es den, hört' er die Myrte sagen,

Doch nur durch eine stein'ge Wüstenei;

Ein wenig rechtshin mög' er sich bewegen,

Aufwärts, dem Alpengipfel dann entgegen.

Doch leicht geschäh' es, daß Gefahr ihm drohte,

Zög' er auf diesem einen Wege fort;

Denn wilde Menschen, rechte Schlagetote,

Und eine böse Sippschaft hausen dort.

Sie stehn der Fee statt Mauern zu Gebote,

Wenn einer fliehen wolle von dem Ort.

Roger hat seinen Dank dem Baum entrichtet

Und scheidet dann, belehrt und unterrichtet.

Er geht zum Pferd, löst es und nimmt die Zügel,

Geht selbst zu Fuß, das Roß trabt hinten sacht.

Denn nicht wie früher steigt er in die Bügel:

Leicht hätt' es ihn zu anderm Ort gebracht.

Auf sichren Wegen über Tal und Hügel

Dem Reiche dort zu nahn ist er bedacht.

Und fest vor Augen hat er eins vor allen:

Nicht in die Macht der Zaubrerin zu fallen.

Er dachte freilich sich aufs Roß zu schwingen

Zu neuem Ritte durch das Luftrevier,

Doch könnte dies ihm größres Übel bringen,

Denn allzu störrisch war das Flügeltier.

»So werd' ich mit Gewalt das Ding erzwingen«,

Sprach er bei sich – doch anders kam es hier.

Zwei Meilen weit kaum ging er an der Küste,

Als ihn die schöne Stadt Alcinens grüßte.

Fern sieht er eine lange Mauer scheinen,

Die in der Runde vieles Land umspannt;

Sie will an Höh' dem Himmel sich vereinen

Und ist aus Gold von unten bis zum Rand.

Wenn jemand, andrer Ansicht als der meinen,

Es Messing nennt – ob minder sein Verstand,

Ob mehr als mir ihm die Minerva hold ist –,

Weil es so glänzt, behaupt' ich, daß es Gold ist.

Als Roger näherkommt der großen Mauer,

Der in der Welt der erste Platz gebührt,

Läßt er den breiten Weg, der in genauer

Gerader Richtung zu den Toren führt;

Rechts strebt der sichre Pfad empor an rauher

Felswand: er ist es, den der Held erkürt.

Bald aber tauchen auf die Waldgesellen,

Die sich mit Wüten in den Weg ihm stellen.

Nie sah man noch so wunderliche Fratzen,

Bildungen seltsam, scheußlich und verzwickt:

Köpfe von Affen hier und dort von Katzen,

Abwärts vom Hals man Menschenleib erblickt.

Bocksfüße stampfen hier, dort Bärentatzen,

Kentauren gibt es, hurtig und geschickt,

Und Burschen frech und stumpfe alte Leute,

Die nackt, die greulich eingehüllt in Häute.

Der reitet, zügellos, gleich Blitzesstrahle,

Langsam auf Ochs und Esel dort ein Paar;

Der springt auf den Kentaur mit einem Male,

Und viele reiten Kranich, Strauß und Aar;

Der setzt ein Horn ans Maul, der eine Schale,

Hier ist ein Mann, hier Frau, hier beides gar.

Der trägt den Haken, der die Leiterseile,

Stemmeisen jener, der die stille Feile.

Dickbackig kam ihr Hauptmann angeritten,

Dem war als Zier ein fetter Wanst geschenkt;

Er saß auf einer Schildkröt' in der Mitten,

Die gar bedächtig ihre Schritte lenkt'.

Zwei, rechts und links, um ihn zu halten, schritten:

Er war berauscht und trug den Kopf gesenkt;

Einer hat Stirn und Kinn ihm abzuwischen,

Einer muß fächeln, um ihn zu erfrischen.

Ein Ungetüm mit Menschenfuß und -leibe,

Doch Hundehals und -ohr und -schädelstück,

Bellt gegen Roger an und meint, es treibe

Ihn zu der schönen Zauberstadt zurück.

Da ruft der Ritter: »Nimmermehr, ich bleibe,

Solange dies noch mein zum guten Glück!«

Und zeigt sein gutes Schwert und droht dem Wichte,

Die Spitze scharf vor dessen Angesichte.

Nun eilt der Unhold, seinen Speer zu schwingen,

Doch plötzlich stürzt der Ritter auf ihn los,

Und in den Wanst läßt er das Eisen dringen,

Heraus zum Rücken ragt es händegroß.

Den Schild am Arm will Roger vorwärts springen –

Ja, hätt' er Raum sich zu bewegen bloß!

Der sticht ihn vorn, der fällt ihm in den Rücken –

Er wehrt sich wild, schlägt alles rings in Stücken.

Durchschnitten bis zum Maul muß der erkalten,

Zerhaun liegt jener bis aufs Brustgebein,

Denn alles mag die gute Klinge spalten,

Helm, Schild und Panzer haut sie kurz und klein.

Doch wird der Held so eingeengt gehalten,

Daß, fortzuscheuchen all der Feinde Reihn

Und Raum zu schaffen im verruchten Schwarme,

Mehr nötig wären als Briareus' Arme.

Ja, wenn des Schilds er jetzt gedenken wollte,

Des herrlichen vom alten Nekromant!

Der Blendung gab, wenn man das Tuch entrollte,

Und den am Sattel ließ des Atlas Hand!

Wie rasch er das Gesindel zwingen sollte!

Blind würden alle stürzen miteinand!

Vielleicht war grade dies ihm widerwärtig:

Kraft bringe, nicht Betrug, die Siegtat fertig!

Sei's, wie es sei, er hat sich Tod geschworen,

Müßt' er so niedren Volks Gefangner sein –

Doch sieh, da kommen aus der Mauer Toren

(Hell leuchtend, wie gesagt, in Goldes Schein)

Zwei Mägdlein hold, voll Anstand auserkoren,

Auch nach der Kleidung hochgestellt und fein;

Erwachsen nicht in dürft'ger Hirtenklause,

Nein, wonniglich in stolzem Königshause.

Auf einem Einhorn weiß wie Hermeline

Gelagert beide, zogen sie heran,

So reich geschmückt und von so holder Miene,

Fremdartig hoheitsvoll, daß einem Mann

Es Aufgab' eines Götterauges schiene,

Zu sagen, welche hier den Preis gewann.

Wenn Reiz und Schönheit jemals leibhaft walten

Und Anmut, wär's in diesen Huldgestalten.

Wie beide zu der Wiese nun gelangen,

Wo Roger im Gedräng des Haufens stand

(Der Schwarm war rasch auf und davon gegangen),

Da boten sie dem Ritter fein die Hand.

Ihm färbten rosenrot sich jetzt die Wangen,

Als für die Huld er Dankesworte fand.

Dann, ihnen einen Wunsch nicht zu verwehren,

Willigt er ein, zum Tor zurückzukehren.

Zum Schmuck des Architraves sich vereinen

– Überm Portal ragt er ein wenig vor –

Endlose Zahl von seltnen Edelsteinen,

Wie nur das Morgenland sie bringt hervor.

Aus eitel Demant dicke Säulen scheinen,

Die an vier Seiten tragen dieses Tor.

Ob das nun unecht oder ob es echt ist,

Für höchste Augenlust es just so recht ist.

Über die Schwelle hin und Säulenhallen

Gehn üpp'ge Mädchen scherzend aus und ein;

Wollt' ihnen Züchtigkeit nur mehr gefallen,

So könnten sie vielleicht noch schöner sein.

Grünfarbne Kleider sieht man schier an allen,

Die Häupter tragen frische Kränzelein.

Entgegenkommend, nett in jeder Weise,

Führen sie Roger nach dem Paradeise.

Denn also kann man wohl den Ort begrüßen,

Wo Amor, mein' ich, seine Heimat hat;

Und Tanz und Spiel der Stunden Flucht versüßen,

Der frohen Feste wird man niemals satt.

Grauhaar'ge Weisheit und der Wunsch zu büßen –

Die haben in den Herzen keine Statt.

Nicht Mangel naht hier mit den leeren Händen,

Nur Überfluß will stets sein Füllhorn spenden.

Hier, mit der Stirne heiter stets und helle,

Für ewig, scheint's, lacht lieblicher April,

Sind Jünglinge und Frauen; nah der Quelle

Süßinnig der sein Liedchen singen will;

Der unterm Baum, am Berg, an schatt'ger Stelle

Spielt oder tanzt, vergnügt wohl auch sich still;

Und der, den andern fern, vertraut dem Herzen

Des Freundes seines Liebesleides Schmerzen.

Wo Buchen hoch und Pinienwipfel wiegen,

Und bei dem Lorbeer strupp'ge Tannen stehn,

Hold tändelnd junge Liebesgötter fliegen:

Der hat ein Herz für seinen Pfeil ersehn,

Und jener triumphiert nach schnellen Siegen;

Der zielt, und diesen sieht man Schlingen drehn;

Im Bach Geschosse härtet jener Kleine,

Und der da spitzt sie zu auf glattem Steine.

Man führt für Roger einen feurig flinken,

Gewalt'gen Hengst – ein Brauner ist's – herbei;

An dem Geschirre Prachtjuwelen blinken

Und pures Gold in schöner Stickerei.

Und einen Knaben holen sie durch Winken,

Daß er des Flügeltieres Hüter sei;

Hinter dem Helden, mit geringrer Eile,

Am Zaum gehalten, trabt es alleweile.

Die beiden Holden, die entweichen machten

Den wilden Haufen dort am Bergesrand

Und Ungetüme, die den Weg bewachten,

Der rechts hin weiterführte durch das Land,

Sie sprachen: »Edler Ritter, die vollbrachten

Großtaten deines Arms sind uns bekannt;

Drum bringen wir die Bitte dir entgegen,

Auch uns jetzt beizustehn mit deinem Degen.

In zwei getrennte Teile, wirst du sehen,

Scheidet die Ebne hier ein sumpf'ger Spalt;

Dort pflegt das Weib Eriphyle zu stehen

Und sperrt da stets mit Tücke und Gewalt

Die Brücke allen, die hinübergehen;

Und eine Riesin ist sie von Gestalt,

Mit langen Zähnen, gift'gem Biß und Tatzen,

Scharfen, die ganz wie Bärenklauen kratzen.

Und dieses nicht allein muß uns empören,

Daß sie gesperrt die freie Straße hält;

Auch in den Garten läuft sie, zu zerstören

Bald dies, bald das, was in die Hand ihr fällt.

Und denk, als Kinder viele ihr gehören

Vom Schwarm, der dir sich in den Weg gestellt.

Ihr folgen alle, sind gleich ihr abscheulich,

Ungastlich, räuberisch, kurzum ganz greulich.«

Sprach Roger: »Nicht, daß eine Schlacht ich schlage,

Nein, hundert möchte ich für euch bestehn.

Ich und was Gutes nur man von mir sage,

Soll, wie ihr wollt, euch ganz zu Diensten stehn;

Wenn ich als Ritter Schien' und Harnisch trage,

Will ich nicht Geld und Gut errungen sehn,

Nein, lediglich den andern Beistand leisten

Und schönen Frauen so wie euch am meisten.«

Wie sich's geziemt genüber hohem Degen,

Ward jetzt anmut'ger Dank ihm ausgedrückt;

So plaudernd gingen sie dem Ort entgegen:

Sie fanden dort die Ufer überbrückt.

Schon sahen sie das Mannweib sich bewegen

In goldner Rüstung, edelsteingeschmückt.

Ob Roger hat mit dieser angebunden,

Das wird im nächsten Sange vorgefunden.

Wer weit von Hause geht, begegnet Dingen

Verschieden vom Gewohnten ganz und gar,

Und Glauben findet er daheim geringen;

Ein Lügner heißt er, aller Wahrheit bar.

Denn weiter kann's das dumme Volk nicht bringen,

Sieht es nicht selber alles klipp und klar.

Unwissenheit wird jetzt, besorg' ich bange,

Auch wenig Glauben schenken meinem Sange.

Ob sie mir Glauben schenken oder keinen,

Mir gilt der dummen Leute Meinung gleich;

Euch, weiß ich, Herr, wird's Lüge nicht erscheinen,

Ihr seid an Weisheit und Verständnis reich.

All meine Kraft will ich dahin vereinen,

Daß Euch gefalle meines Schaffens Reich.

Zur Brücke nun, wohin ich grad Euch brachte,

An der Eriphyle voll Grimme wachte.

Zu feinen Panzers Schmuck hat sie genommen

Buntfarbig glänzend herrliches Gestein:

Smaragden grün, und rot Rubinen glommen,

Dann wieder Chrysolith mit gelbem Schein.

Sie war beritten – nicht zu Pferd – gekommen:

Statt dessen muß ein Wolf ihr Schlachtroß sein,

Ein Wolf ihr Schlachtroß an des Wassers Rande,

Mit Sattelzeug, wie's keiner kennt im Lande.

So großen gibt's nicht in Apuliens Auen,

Hoch wie ein Stier, die Knochen stark und fest;

Kein Zügel, dran des Rachens Zähne kauen;

Weiß selber nicht, wie er sich lenken läßt.

Ein Kleid von sand'ger Farbe ist zu schauen

Über dem Harnisch dieser Höllenpest,

Dem ähnlich, von der Farbe abgesehen,

Darin Prälaten jetzt zu Hofe gehen.

Auf ihrem Helm sitzt, ebenso im Schilde,

'ne Kröte, die sich giftgeschwollen bläht.

Die Damen zeigen ihrem Held die Wilde,

Die drüben, kampfgerüstet, schilt und schmäht

Und höhnend sperrt den Eingang ins Gefilde,

Wie sie's zu tun gewohnt ist früh und spät.

Zurückzuweichen schreiend jetzt gebeut sie;

Jung Roger nimmt den Speer auf und bedräut sie.

Ihm sprengt die Riesin kühn und rasch entgegen;

Spornend den Wolf, sitzt sie im Sattel schwer;

Er sieht sie halben Laufs die Lanze legen –

Bei ihrem Nahn erdröhnt der Grund umher.

Doch nicht vom Feld soll sie sich fortbewegen,

Denn unterm Helm trifft sie des Ritters Speer

So wuchtig, daß die ungeheuren Glieder

Sechs Ellen weit nach hinten fallen nieder.

Den Kopf, den trotzigen, ihr abzuschlagen,

Hat nun der Held bereits das Schwert gezückt

(Vollbringen konnt' er's, ohne was zu wagen;

Im Gras ja lag sie, schon der Welt entrückt),

Jedoch »Genug,« hört er die Damen sagen,

»Begnüge dich, daß dir der Sieg geglückt!

Steck' ein den Degen, ritterlicher Streiter;

Die Brück' ist frei: so gehen wir denn weiter!«

Mitten durch ein Gehölz am Bergesraine,

Ein wenig rauh und mühsam ging die Bahn;

Nicht eng nur war der Pfad und voller Steine,

Auch kerzengrade stieg er himmelan.

Doch oben, bei dem Ausgang aus dem Haine,

Bald einer breiten Wiesenflur sie nahn,

Und dort vor ihren Augen steht der beste

Und lieblichste der irdischen Paläste.

Alcine war vorm ersten Tor erschienen,

Wo sie dem Ritter hold entgegentrat

Und grüßte ihn mit hoheitsvollen Mienen,

Umringt von ihres Hofes stolzem Staat.

Das neigt und beugt sich, und dem Held zu dienen,

Das Menschenmögliche ein jeder tat,

An Ehren könnte gar nicht mehr geschehen,

Und ließe sich der Herrgott selber sehen.

Nicht weil an Glanz es alles überwindet,

Muß dieses Schloß weit über andern stehn,

Nein, weil man hier die nettsten Leute findet,

Die feinsten, artigsten, die man kann sehn,

Und die ein gleiches Alter hübsch verbindet

Und Jugend, Schönheit, blühndes Wohlergehn.

Alcine Königin der Huld und Wonn' ist,

Wie über alle Sterne schön die Sonn' ist.

So muß das Urbild aller Reize prangen,

Wie's zu erfassen sucht des Malers Fleiß,

Mit blonden Haaren, schön verschlungnen, langen

(So leuchtet nicht des Goldes Strahlenkreis);

Und lieblich mischt sich auf den zarten Wangen

Der Rosen Rot und des Ligusters Weiß.

Es gleicht die heitre Stirn dem Elfenbeine,

Ist keine allzu hohe noch zu kleine.

Unter zwei schwarzen, allerfeinsten Brauen

Zwei schwarze Augen, nein, zwei Sonnen sind,

Langsam beweglich, die voll Mitleid schauen,

Und um sie scherzt und spielt das Flügelkind.

Dort leert er seinen Köcher, möcht' ich trauen,

Und stiehlt von dort die Herzen sich geschwind.

Dort ins Gesicht senkt sich der Nase Adel –

Da findet selbst der Neid nicht einen Tadel.

Darunter, von zwei Tälern klein umschlossen,

Das Rot des Mündleins, dem Zinnober gleich:

Darin zwei Schnüre Perlen, glanzumgossen;

Die zeigt und schließt die Lippe schön und weich,

Von der so oft die holden Worte flossen,

Die jedes Herz ziehn in der Liebe Reich,

Heimat von Schalkheit und von süßem Lachen,

Die uns die Welt zum Paradiese machen.

Milch ist die Brust, der Hals Schnee, frisch gefallen,

Breit jene, dieser wie ein rundes Band.

Von Elfenbein zwei herbe Äpfel wallen

Hinauf, hinab gleichwie die Well' am Strand,

Wenn Meer und linde Luft in Zwist gefallen.

Mehr wird dem Argus selber nicht bekannt,

Doch meint man, was man sieht, wird wohl sich reimen

Mit jenem, das verborgen im geheimen.

Die Arme bieten ganz die rechte Weite,

Es zeigt sich oft das Händchen weiß und fein,

Länglich gestreckt und nur von schmaler Breite;

Kein Knötchen sichtbar und kein Äderlein!

Zuletzt stellt diesen Reizen sich zur Seite

Das liebe Füßchen, zierlich rund und klein.

Nie wird sich dieser Himmelsreize Fülle

Verbergen lassen unter einer Hülle.

Stets spannt sie Schlingen, jemand einzufangen,

Ob sie nun geht, ob singt und lacht und spricht:

Kein Wunder ist's, bleibt Roger darin hangen,

Ihm hat es angetan ihr hold Gesicht.

Die Warnung, die er jüngst erst hat empfangen

Von ihrer List und Tücke, nützt ihm nicht.

Er kann sich's einmal nicht begreiflich machen,

Daß Trug vereinbar sei mit solchem Lachen.

Er glaubte lieber, daß dort an der Küste

Astolf um eigne Schuld verwandelt sei

Und er darum mit Recht so schmerzlich büßte

Als Undankbarer, für Verräterei,

Auch alles dies gesprochen haben müßte

Aus Rach' und Haß in eitel Heuchelei;

Und Mißgunst nur und Neid hab' ihn bewogen

Zu seiner Rede – alles sei erlogen.

Aus seinem Herzen ist die Maid geschwunden,

Die schöne, die bisher es hat bewegt;

Durch Zauber hat ihm, was er einst empfunden,

Alcina vom Gedächtnis fortgefegt;

Ihr Bild allein ist ihm in diesen Stunden

Und ihre Liebe nur ihm eingeprägt.

Entschuldigung drum darf man Roger gönnen;

Er hat nicht treu und standhaft bleiben können.

Bei Tische fehlt, die Freude zu verschönen,

Das Spiel von Zithern, Harfen, Lauten nie;

Und noch von vielen andern holden Tönen

Erbebt die Luft in süßer Harmonie.

Ein kund'ger Mund, die Wonne recht zu krönen,

Preist Liebeslust in Lied und Poesie,

Und mit Erfindungen und Melodien

Ruft er empor willkommne Phantasien.

Kann sich ein Mahl bei Ninus wohl, dem Zecher

(Oder wer nach ihm kam in Ninive),

Kann, das Kleopatra gab Romas Rächer,

Kann irgend eines sich vergleichen je

Dem üpp'gen Prunkmahl, dran vor seinem Becher

Der Paladin saß bei der Zauberfee?

Es gibt kein solches Mahl, zurück steht jedes;

Selbst, wo dem Zeus den Trank reicht Ganymedes.

Als dann die Speisen waren abgetragen,

Saß man im Kreis und spielt' ein fröhlich Spiel:

Ein jedes mußt' ins Ohr dem andern sagen

Etwas Geheimes, wie es ihm gefiel;

Ist's für Verliebte doch ein groß Behagen,

Liebe gestehen ohne Zeugen viel.

Zuletzt zu dem Beschluß sie sich verbinden,

In dieser Nacht zusammen sich zu finden.

Ein Ende wurde bald dem Spiel bereitet

(So früh war's für gewöhnlich noch nicht aus):

Blutjunger Pagen Fackellicht verbreitet

Sich bald und jagt die Finsternis hinaus.

Von freundlichsten Genossen schön geleitet,

Trat Roger aus dem hohen Saal heraus,

In einer Kammer, schön und kühl gehalten,

– Die allerbeste war es – Ruh' zu halten.

Backwerk und guten Feuerwein beginnen

Sie neu zu bieten, wie es Brauch im Land,

Dann, tief sich neigend, gehen sie von hinnen,

In seine Kammer jeder, wo sie stand.

Auch Roger schlüpft hinein in duft'ge Linnen,

Gewoben, schien es, von Arachnes Hand,

Doch hält er weiter noch, in frohem Hoffen,

Sie nahn zu hören, seine Ohren offen.

Mag irgendwo das kleinste sich bewegen,

Hebt er den Kopf und denkt: »Jetzt ist sie nah!«

Er meint: »Da regt sichs!« – Ach, nichts will sich regen!

Aufseufzt er nun, ein Irrtum war es ja!

Jetzt hebt er sich vom Bett, der Tür entgegen,

Und blickt hinaus – vergebens, nichts ist da.

Er flucht wohl tausendmal dem Gang der Stunde:

Sie schleicht doch allzu säumig in der Runde!

Oft sagt er sich: »Jetzt ist sie schon im Gange!«

Und rechnet, wie viel Schritt es mögen sein,

Bis sie von ihrer Schwell' an die gelange,

Die sie betreten muß zu ihm herein!

So, eh die Dame kommt, verfällt er bange

In die verschiedensten Phantasterein

Und fürchtet, daß ein Hindernis sich finde,

Das ihm die Frucht noch aus der Hand entwinde.

Nachdem die Fee hat lange Zeit verschwendet,

Zu duften von den feinsten Spezerein,

Scheint's, daß im Hause die Bewegung endet,

Und aus dem Zimmer schlüpft sie fort allein.

Und auf geheimem Wege, leise, wendet

Sie sich dahin, wo zwischen Glück und Pein

Der Ritter harrend muß die Zeit verbringen,

In dessen Seele Furcht und Hoffnung ringen.

Kaum daß die lächelnden, die hellen Sonnen

Astolfs Ersatzmann in der Näh' erschaut,

Loht es in Adern wie aus Schwefeltonnen:

Ihm ist, es duld' ihn nicht in seiner Haut.

Bis zu den Augen hoch im Meer der Wonnen

Schwimmt er ob all der Dinge süß und traut.

Er springt vom Lager: ohn' ihr Zeit zu lassen,

Sich zu entkleiden, muß er sie umfassen,

Wenn sie auch weder Reifrock trägt noch Mieder:

Nichts als ein leichter Zindel hüllt sie ein;

Darunter wallt ein Hemdchen um die Glieder,

Gewoben weiß wie Schnee, unsagbar fein.

Wie Roger sie umarmt, da gleitet nieder

Der Mantel, und der Schleier bleibt allein,

Der deckt nicht mehr vom Reiz der Tadellosen,

Als Glas verbirgt die Lilien und die Rosen.

Kein Efeu hält den Baum so fest umschlossen,

Um den er sich mit zähen Wurzeln schlingt,

Als sich umfahn die liebenden Genossen:

Ein süßrer Hauch von Mund zu Munde dringt

Als Duft, der Indiens Blumen ist entsprossen

Oder dem Sand von Saba sich entringt.

Wie sie genossen – fragt sie selbst um Kunde:

Sie haben mehr als eine Zung' im Munde.

Verhohlen blieben – oder doch so galten –

Die Dinge, die da trieb das junge Paar:

Des Mundes Lippen hübsch gepreßt zu halten,

Ein Fehler nie, doch oft schon Tugend war.

Für Roger alles freundlich zu gestalten,

Befliß sich eifrig jene schlaue Schar.

Ihm neigt sich und ihm huldigt jede Miene,

Denn so gefiel's der liebenden Alcine.

Fern bleibt dem Liebesnest nicht ein Behagen,

Nicht eine Lust; schier alle sind sie hier.

Zwei-, dreimal täglich frisch Gewand sie tragen,

Nach dieser bald und bald nach der Manier.

Stets eilt man von den Festen zu Gelagen,

Zu Schauspiel, Ringen, Bädern, Tanz, Turnier.

Man liest am Quell, in schattig kühlem Grunde,

Wie Dichter geben von der Liebe Kunde.

Man folgt im Tal, in fröhlichen Gehegen

Durchs Hügelland des scheuen Hasen Lauf;

Man schreckt mit klugem Hund auf Feldeswegen

Dumme Fasanen unter Lärmen auf;

Dann geht man, im Wacholderduft zu legen

Leimrut' und Schlinge für der Drosseln Hauf –

Oder man holt die Angeln und die Netze,

Dem Fisch zu stören seine stillen Plätze.

So lebt man denn in Freuden unermessen,

Derweil sich abmühn Karl und Agramant;

Sie wollen wir nun auch nicht ganz vergessen,

So wenig wie die gute Bradamant,

Die Tage lang voll Kummer unterdessen

Den Freund beweint, der ihr so rasch entschwand

Und vor den Augen ward davongetragen;

Wohin des Weges, weiß sie nicht zu sagen.

Vernehmt von ihr zuerst aus meinem Munde,

Daß sie vergebens suchte tagelang

Auf offnen Feldern und in schatt'gem Grunde,

In Dorf und Stadt, im Tal, am Bergeshang;

Ach, von dem Liebsten ward ihr keine Kunde,

Der allzu weit ja sich von hinnen schwang!

Im Mohrenheer besucht sie Kriegerscharen,

Doch über Roger kann sie nichts erfahren,

Befragt tagtäglich mehr als hundert Streiter,

Ohne daß jemals sie Bescheid erhält;

Von Lagerplatz zu Lager geht sie weiter,

Durchsucht nach Roger Hütten und Gezelt.

Wohl kann sie's tun; durch Fußvolk und durch Reiter

Hinschreitet sie, sobald es ihr gefällt:

Hat sie den Ring nur in den Mund genommen,

Wird sie von keinem Menschen wahrgenommen.

Er lebt noch, glaubt sie – glaubt es ohn' Bedenken:

Denn schwände solch ein großer Name fort,

Zu hören wär' es von des Indus Bänken

Bis wo die Sonne sucht der Ruhe Port.

Nur weiß sie nicht zu sagen noch zu denken,

Wohin er ging; betrübt von Ort zu Ort

Geht sie und sucht, und ihre Weggesellen

Sind Seufzer, herbe Pein und Tränenquellen.

Zurückgehn will sie, hin, wo die Gebeine

Merlins des Weisen jene Grotte hegt,

Will schreien dort so lang an seinem Steine,

Bis Mitleid sich im kalten Marmor regt:

Lebt Roger? Oder ruht er schon im Schreine,

Früh vom Verhängnis in das Grab gelegt?

Dort wird es kund – dann läßt sich erst beginnen,

Was man als besten Ratschluß mag ersinnen.

Mit diesem Plane sucht sie nun die Wege

Nach Pontier hin und seiner Waldesnacht,

Wo in dem düstren bergigen Gehege

Des Zaubrers Stimme noch im Grabe wacht.

Doch jene Magierin, die allerwege

Auf Bradamantes Wohlfahrt ist bedacht,

Sie mein' ich, die ihr in der Felskapelle

Gezeigt hat künftgen Stammes Wechselfälle,

Die Zauberin voll Weisheit und voll Güte,

Die Sorge trägt um diese eine bloß –

Daß sie vor Ungemach die Ahnin hüte

Siegreicher Helden und Heroen groß,

Verfolgt ihr Tun und Lassen im Gemüte

Und wirft an jedem Tag für sie das Los.

Wie Roger frei ward und sich dort verrannte,

Erfuhr sie so, daß sie schon alles kannte.

Sie sah ihn und das Roß, das ungezäumte,

Das er nicht lenken konnte, ganz genau,

Wie sie durch grause Pfade, nie geträumte,

Hinflogen weithin, weit durchs Ätherblau;

Sie weiß, daß er mit Spiel die Zeit versäumte,

Weichlich und schwelgerisch, bei jener Frau,

Daß er den Herrn ganz aus dem Sinn verloren

Und Ehr' und Dame, die er sich erkoren.

So hätte in der Blüte seiner Jahre

Sich solcher Held verzehrt in Lässigkeit,

Nicht nur den Leib bereitet für die Bahre,

Nein, auch die Seele selbst dem Tod geweiht;

Und jener Duft, der einzig bleibt, der wahre

(Weil alles andre schwindet mit der Zeit)

Und der uns aus dem Grab zieht als Heroen,

Wäre geschwächt, vielleicht auch ganz entflohen.

Doch jene Magierin, die mehr beflissen

Als Roger selber seines Heiles schien,

Denkt durch ein Leben hart und schmerzzerrissen

Zur Tugend wider Willen ihn zu ziehn:

Ein guter Arzt muß ja zu heilen wissen

Mit Eisen, Feuer, gift'ger Medizin;

Ob er im Anfang quält den armen Kranken,

Er heilt ihn doch, und jener wird ihm danken.

Sie will nicht, daß der Held zu weich sich bette:

Von solcher Affenliebe ist sie frei;

Atlas sinnt nur, wie er das Leben rette.

An andres denkt er kaum so nebenbei;

Daß er auf Ehr' und Ruhm verzichtet hätte,

Wenn Roger vor Gefahr nur sicher sei;

Kein Jährlein hätt' er vom bequemen Leben

Für allen Preis der Welt dahingegeben.

Das Waffenwerk am Hofe zu vergessen,

Hätt' er ihn dort zum Eiland hingebracht,

Und durch Magie, die er vollauf besessen

Und trefflich anzuwenden war bedacht,

Alcine auf den Ritter ganz versessen,

Auch solchen Knoten um ihr Herz gemacht,

Daß nichts ihn lösen könnt' auf dieser Erden,

Und sollte Roger alt wie Nestor werden.

Und nun zu ihr, die alle Zukunft kannte!

Vernehmet denn: in kurzem war sie dort,

Geraden Weges, wo ihr Bradamante

Begegnen mußte, schritt sie weiter fort:

Als auf die Magierin ihr Blick sich wandte,

Zu froher Hoffnung wird die Pein sofort.

Doch Roger sei Alcinens Gast, die Kunde

Hört jetzt die Arme aus der Freundin Munde.

Vom Tode fühlt die Jungfrau sich umfangen,

Als sie erfährt, wie fern ihr Liebster weilt,

Und Wolken schwer auf ihrer Liebe hangen,

Wenn starke Hilfe nicht zur Rettung eilt;

Doch Trost bringt nun die Magierin der Bangen

Und reicht das Pflaster, das die Wunde heilt:

In wenig Tagen wird, sie kann's beschwören,

Nun Roger kommen und ihr angehören.

»Versehen bist du«, sprach sie, »mit dem Ringe,

Vor dem der Zauberspuk verliert die Kraft;

Ich meine wohl, wenn ich dorthin ihn bringe,

Wo jetzt Alcine all dein Glück entrafft,

Daß ihren Plan zu stören mir gelinge:

Dein süßer Trost wird dir herbeigeschafft.

Ich gehe, wenn des Tages Glut verglommen,

Nach Indien mit dem Morgenrot zu kommen.«

Des weitern legt sie dar, worauf sie baute,

Daß glücken möge der gefaßte Plan

Und, aus dem weib'schen Bann befreit, der Traute

Dem Frankenlande wieder könne nahn;

Worauf die Maid den Ring ihr anvertraute.

Sie hätte gern viel mehr dazu getan:

Herzblut und Leben würde sie verschenken,

Um Roger auf den Rettungspfad zu lenken.

Sie gibt den Ring und eilt, sich zu empfehlen,

Empfiehlt ihr auch den jungen Ritter fein,

Noch tausend Grüße läßt sie ihm befehlen;

Drauf zur Provence schlägt sie die Richtung ein.

Die Magierin will andren Weg sich wählen;

Daß sie dafür gesattelt möge sein,

Ein Roß ihr für den Abend zu Gebot ist,

Das rabenschwarz, an einem Fuß nur rot ist.

War's ein Alchin, den sie der Höll' entzogen?

Ein Farfarell? Nicht weiß ich's selbst fürwahr.

Sie schwang sich barfuß in den Sattelbogen

Und gürtellos; frei wallt ihr offnes Haar.

Den Ring nahm sie vom Finger wohlerwogen,

Ihr Zauber wäre sonst der Wirkung bar.

Nun gings voran, so eilig, daß am Morgen

Sie auf dem Inselland sich fand geborgen.

Gleich fing sie an, sich selbst umzugestalten:

Sie wuchs an Höhe eine Spanne weit;

Entsprechend dann die Glieder sich entfalten,

Sie werden massiger und derb und breit:

Jetzt kann man schon sie für den Zaubrer halten,

Der solche Liebe Roger hat geweiht;

Es runzelt sich die Haut, die Stirn, die Wangen,

Von denen lange Barteshaare hangen.

An Zügen, Worten und an äußern Zeichen

Ihn so zu treffen, herrlich sie verstand,

Um ganz und gar dem Zauberer zu gleichen.

Darauf verbarg sie sich und stand und stand,

Bis sie Alcine sah von Roger weichen

Und nun den Jüngling ohne Hexe fand.

Das war ein Glück, denn ihren Schatz zu meiden

Auch nur ein Stündchen, konnte die nicht leiden.

Den frischen, heitern Morgen zu genießen,

Ging er, wie sie's gewünscht, dahin allein,

Wo talwärts eines Bächleins Wellen fließen,

Lieblich und klar, in einen See hinein.

Er atmet Üppigkeit: den Leib umschließen

Gewänder köstlich, Stoffe weich und fein,

Die ihm Alcine, zart aus Gold und Seide,

Kunstvoll mit eignen Händen wob zum Kleide.

Ein Halsschmuck, herrlich, ganz aus reichen Steinen,

Ihm tief bis auf die Brust herniederhing;

Die beiden Arme (männlich gleich den Beinen)

Mit lichtem Glanz je eine Spang' umfing;

Die Ohren sind durchbohrt mit zierlich kleinen

Goldfäden in der Form von einem Ring,

Daran zwei große Perlen hangend schweben,

Wie es in Indien keine hat gegeben.

Vom lock'gen Haare Wohlgerüche kamen,

Das Köstlichste, das sich nur denken läßt.

Verweichlicht schien er, wie gewohnt, den Damen

Zu dienen in Valencia beim Fest.

Gesund an ihm war nichts bis auf den Namen,

Verdorben, mehr als faul, der ganze Rest.

Also der Jüngling seines Weges wandelt,

Durch Zauberkunst im Innersten verwandelt.

Mit einem Mal tritt ihm die Fee entgegen:

Sie bietet sich dem Aug' als Atlas dar

Und weiß den würd'gen Ausdruck anzulegen,

Den Roger stets mit Ehrfurcht ward gewahr;

Unwill' und Zorn im dräunden Blick sich regen,

Der ihm als Knaben oft so furchtbar war.

Sie sprach: »Soll Schweiß und Mühe langer Zeiten

Mir dieses als ersehnte Frucht bereiten?

Ließ ich mit Leun- und Bärenmark dich laben

Als erster Nahrung für die Heldenbahn?

Und grausen Schluchten dich und Höhlengraben,

Schlangen zu würgen, schon als Kindlein nahn,

Dem Panther, Tiger ihre Klauen gaben?

Lebend'gem Eber nahmst du seinen Zahn,

Um nach der besten Zucht auf dieser Erden

Ein Atys und Adon der Fee zu werden?

Ist das, was mir die Sterne offenbarten?

Die heil'ge Maserung, die Punkt-Figur,

Orakel, Traum, Augurien, alle Arten

Von Zeichen, ausgespäht in der Natur,

Die mir seit deiner Kinderzeit, der zarten,

Verhießen: kämen diese Jahre nur,

Das Allerhöchste werdest du erreichen

Durch Waffentaten völlig ohnegleichen?

Fürwahr der herrlichste Beginn auf Erden!

Ein Alexander, Julius, Scipio,

Das seh' ich deutlich -mußt du sicher werden!

Wer hätt' – o weh! – geglaubt, dich jemals so

Zu sehn als Sklav' Alcinens dich gebärden?

Und daß kein Zweifel sei noch irgendwo,

Mußt du an Hals und Arm die Kette zeigen,

Dran sie nach Laune führt, wer ganz ihr eigen!

Und wenn der eigne Ruhm dich nimmer rühret,

Nicht die von Gott dir auferlegte Tat,

Was raubst du, ach, das deinem Stamm gebühret,

Das Glück, das ich verkündet früh und spat?

Was schließest du, den Gott für dich erküret,

Den Schoß, der tragen soll nach seinem Rat

Heroenblut, das in des Ruhmes Kränzen

Einst heller als die Sonne selbst wird glänzen?

O gönne doch den adeligsten Seelen,

Die ewiger Idee entsprungen sind,

Von Zeit zu Zeit sich einen Leib zu wählen,

Der da in dir des Stammes Wurzel find'!

O laß der Welt nicht tausend Siege fehlen,

Womit, nach Leid und Schicksal ungelind,

Die Söhn' und Enkel einst und ihre Erben

Italiens frühsten Glanz zurückerwerben!

Doch dich zu weihn dem herrlichen Beginnen,

Brauchst du so vieler schönen Seelen kaum,

Die glorreich, unbesiegt und hoch von Sinnen

Entblühen sollen deinem reichen Baum:

Ein einzig Paar schon müßte dich gewinnen:

Alfons und Hippolyt; der Erde Raum

Vermag wie sie nur wenige zu zeigen,

Die alle Stufen auf zur Größe steigen.

Mehr mußt' ich dir von diesen beiden sagen

Als von den andern Deinen miteinand;

Teils weil an Ruhm sie über alle ragen

(So hoch an Tugend noch kein dritter stand),

Teils weil dir selbst sie mehr am Herzen lagen,

Als wen ich sonst aus deinem Samen fand:

Dich freute, daß dir Enkel werden sollen,

Heroen, denen Menschen Ehrfurcht zollen.

Was hat nun die, daß Vorzug sie verdiene

Vor tausend andern Dirnen dieser Welt?

Sie, die so vielen schon war Konkubine

(Du weißt, wie das Beglücken ihr gefällt)?

Damit du siehst, wie's stehe mit Alcine,

Und dir vom Aug' des Truges Schleier fällt,

Den Ring am Finger, sollst du zu ihr gehen;

Wie schön sie wirklich ist, wirst du dann sehen.«

Roger stand schamerfüllt, stumm und beklommen;

Zu Boden schauend, lang kein Wort er sprach.

Sein kleiner Finger hatte hingenommen

Melissas Ring, da ward der Jüngling wach,

Und als er völlig zu sich war gekommen,

Sah er sich so bedrängt von Schimpf und Schmach,

Daß er versinken möchte tausend Ellen,

Um keinem vor die Augen sich zu stellen.

Mit eignen Zügen, als ihr Wort verklungen,

Die Magierin nun plötzlich vor ihm stand;

Nachdem der Sieg so glänzend war errungen,

Atlas zu sein sie nicht mehr nötig fand.

Melissa (was mir früher nicht gelungen

Euch mitzuteilen) war sie zubenannt.

Und Roger hörte nun aus ihrem Munde

Von dem, was her sie brachte, treue Kunde.

Wie jene von so großer Lieb' Entbrannte,

Die ihn ersehnt, nicht von ihm lassen kann,

Ihn aus dem Netz zu lösen, sie entsandte,

Das, ihn zu halten, Zauberkunst ersann;

Wie sie des Atlas Züge dann verwandte,

Ihn besser zu befrein aus jenem Bann;

Nun aber, da Vernunft zurückgekehrt sei,

Einsicht in alles ihm nicht mehr verwehrt sei:

»Die edle Jungfrau, dir so ganz ergeben,

Die deiner Liebe also würdig ist,

Der du verdankst, in Freiheit jetzt zu leben,

Von ihr gerettet – ob du's wohl vergißt? –,

Schickt diesen Ring, der Zauberspuk kann heben.

Sie hätt' ihr Herz entsandt zu dieser Frist,

Wär' in dem Herzen jene Kraft erschienen,

Wie sie der Ring hat, deinem Heil zu dienen.«

Sie zeigt ihm, welche Liebe stets getragen

Ihm Bradamante hat und weiter trägt,

Und weiß den Ton des Loblieds anzuschlagen,

Soweit mit Freundschaft Wahrheit sich verträgt,

Auch alles dies aufs trefflichste zu sagen,

Wie kluger Botin wohl ist auferlegt,

Und macht den Jüngling derart jene hassen,

Wie böse Dinge nur sich hassen lassen.

Ja, hassen – mocht' er noch so sehr sie lieben

Vor dieser Stunde; staunet nicht fürwahr,

Daß Liebe, ihm durch Zauber eingetrieben,

Sobald der Ring erschien, ohnmächtig war.

Auch daß ein Schein Alcines Reize blieben,

Erborgt und fremd, es ward jetzt offenbar,

Nicht eigen, nein, erborgt vom Fuß zur Schläfe:

Die Schönheit schwand, und übrig blieb die Hefe.

So wie ein Kind, das Früchte ging verwahren

Und dann (wenn es vom Platz sich wandte fort)

Vergißt, wo die geliebten Schätze waren,

Nach langer Zeit zurückkommt an den Ort

Und muß verfault nun und verschrumpft gewahren,

Verändert ganz, was es geborgen dort,

Und, was es einst bewundernd hat betrachtet,

Jetzt haßt, verschmäht und wegwirft und verachtet –

So fand der Jüngling, als zurück er kehrte

Zur Fee, wie das ihn ja Melissa hieß

(Mit jenem Ring, der allem Zauber wehrte,

Solange man ihn nur am Finger ließ),

Nicht jene Schönheit mehr, die heißbegehrte,

Die er doch erst vor kurzer Zeit verließ,

Vielmehr ein Weib, so alt, verschrumpft und häßlich –

Nichts auf der weiten Welt schien ihm so gräßlich.

Fahl, runzlig, dürr und widrig anzuschauen

Im Antlitz, kaum sechs Spann hoch, stand sie da

Mit borst'gen Haaren, spärlichen und grauen;

Nicht einen einz'gen Zahn im Mund man sah.

So alt nicht waren jemals Erdenfrauen,

Kumäs Sibylle nicht und Hekuba.

Doch Kunst, uns unbekannt, war ihr zu eigen,

Trotzdem als schön und lieblich sich zu zeigen.

Ja, lieblich wußte sie sich darzustellen

Und täuschte schon damit der Ritter viel;

Da kam der Ring, um alles aufzuhellen,

Die wahren Karten und ihr falsches Spiel.

Kein Wunder, wenn dem Jüngling nach der schnellen

Verwandlung der Gedanke ganz entfiel,

Sie noch zu lieben, nun er sie gefunden,

Nachdem ihr alle Zauberkraft geschwunden.

Doch ohne nur die Wimper zu bewegen,

Hielt er sich ruhig, nach Melissas Rat,

Bis sich von Kopf zu Fuß der junge Degen

Mit allen Waffen wohl gerüstet hat

Und um nicht ihren Argwohn zu erregen,

Deucht ihm ein bißchen Heuchelei probat:

Ob er nicht dick geworden, müss' er sehen

Und drum ein Weilchen voll gerüstet gehen.

Er nimmt die scharfe Balisarda, bindet

Sie um, es ist sein gutes Schwert gemeint,

Bei der zugleich sich jener Schild befindet,

Der mit der Augenblendung dies vereint,

Daß er der Seele ihre Kraft entwindet

Und daß sie plötzlich wie betäubt erscheint.

Mit Zindelstoff, wie immer, ganz umwunden,

Trug er den Schild um seinen Hals gebunden.

Im Stalle einem Renner, schwarz wie Raben,

Legt' er den Sattel und die Zügel an;

Melissa riet's; sie weiß ja, wie er traben

Und leichten Laufes pfeilschnell fliegen kann.

Und »Rabikan« soll er als Namen haben;

Den Renner hatte mit dem Rittersmann,

Den jetzt am Meeresstrand die Winde plagen,

Der Walfisch einst an diesen Ort getragen.

Wohl konnt' er auch den Hippogryphen nehmen,

Der neben Rabikan gebunden war;

Doch warnend spricht die Fee: »Das Tier zu zähmen

Ist schwer, unlenkbar scheint es ganz und gar!«

Und fügt hinzu, sie wolle sich bequemen

Zu zeigen – und am nächsten Tage zwar –

(Dort, wo man sich die rechte Ruhe gönne),

Wie man ihn zäumen und dann lenken könne.

Auch werd' er also nicht Verdacht erregen,

Daß er den Plan geheimer Flucht gefaßt.

Roger tat alles dies Melissas wegen,

Die unsichtbar ihm beistand ohne Rast.

Drauf, sich verstellend, auf verschwiegnen Wegen

Mied er der Vettel üppigen Palast.

Und konnte still nach einem Tor entweichen,

Zum rechten Weg nach Logistillas Reichen.

Urplötzlich fiel er auf die Wächterscharen,

Sein gutes Schwert brach ihm die blut'ge Bahn:

Und jene tot und die verwundet waren.

Er sprengte von der Brücke dann bergan;

Und eh Alcine noch die Flucht erfahren,

War eine große Strecke schon getan.

Bald hört ihr, welchen Weg er eingeschlagen

Zu Logistill, und was sich zugetragen.

Wie viele Zaubrer, ach, und Zaubrerinnen

Sind unter uns, von denen man nichts weiß!

Die mit Betrug ein liebend Herz gewinnen,

Mit falschem Antlitz schüren Gluten heiß!

Sie fördern nicht durch Geister ihr Beginnen,

Erkunden nicht der Sterne Lauf mit Fleiß,

Derweil sie mit Verstellung, List und Lügen

Ums Herz die Bande, unzerreißbar, fügen.

Wer mit dem Zauberring, vielmehr dem Ringe

Der Einsicht stünde, wohl wär' ihm verliehn,

Bis auf den Grund zu schauen, weil die Dinge

Nicht Trug und Täuschung hätten mehr für ihn.

Dann zeigte schlecht sich mancher und geringe,

Der da, geschminkt, ganz schön und gut erschien.

Für Roger war's ein glückliches Geschehen,

Daß ihn der Ring ließ also Wahrheit sehen.

Verstohlen trabt – so sagt' ich – unser Reiter

Auf seinem Rabikan zum Tore her:

Nichts ahnt die Wache, und der junge Streiter

Fährt unter sie, haut um sich kreuz und quer,

Zerschlägt das Brückentor und reitet weiter

(Den läßt er tot und den getroffen schwer)

Und sprengt zum Wald, als ihm auf seinen Wegen

Ein Diener der Alcine tritt entgegen.

Ein Habicht auf der Faust gab ihm Geleite,

Mit dem er alle Tage jagen ging,

Bald nah dem See, bald durch des Feldes Weite,

Wo jederzeit sich etwas Beute fing;

Der Hund, sein Jagdgenoß, trabt' ihm zur Seite;

Der Klepper, drauf er ritt, war nur gering.

Gleich denkt er sich, der Ritter woll' entfliehen,

Als er so rasch ihn sieht des Weges ziehen.

Mit drohnder Miene tritt er ihm entgegen

Und fragt ihn barsch, warum er eile doch.

Antworten wollt' ihm nicht der gute Degen;

Das macht dem Knecht die Flucht gewisser noch:

Er schickt sich an, den Weg ihm zu verlegen,

Und spricht, den linken Arm erhoben hoch:

»Was meinst du, wenn du jetzt dir Ruhe gönntest

Und diesem Vogel nicht entfliehen könntest?«

Auf fliegt der Vogel, regt so schnell die Flügel,

Daß Rabikan nicht seines Siegs gewiß.

Herab nun springt der Jäger aus dem Bügel

Und löst dem Renner Zügel und Gebiß.

Der gleicht dem Wind und Blitz, befreit vom Zügel,

Furchtbar durch seine Hufe und durch Biß.

Und hinterdrein muß nun der Diener jagen,

So schnell, als hätte Feuer ihn am Kragen.

Nun will der Hund auch nicht dahinten bleiben:

Mit solcher Hast verfolgt er Rabikan,

Wie da im Wald die Panther Hasen treiben.

Da wandelt Scham zu fliehn den Helden an:

Den Mann zu Fuß gilt es zuerst vertreiben;

Den sieht er rüstig mit dem Stecken nahn,

Von ihm gebraucht, um Hunde abzurichten;

Das Schwert zu ziehn, will Roger da verzichten.

Der Knecht beginnt mit Kraft den Stock zu schwingen,

Ins linke Bein des Ritters beißt der Hund,

Derweil des Kleppers Hufe Nöte bringen,

Der dreimal ausschlägt, und nach rechts jetzund.

Der Vogel kreist herum in tausend Ringen,

Und seine Klauen schlagen manche Wund';

Auch macht sein Schrei des Helden Rappen scheuen,

Daß Sporn und Zügel ihn umsonst bedräuen.

Nun doch zum Schwert greift Roger in der Enge,

Und ob des Unfugs, der ihn so beschwert,

Wird auf den Kerl, den Hund, des Vogels Fänge

Der Waffe Schneid' und Spitze jetzt gekehrt.

Der Schwarm bringt immer mehr ihn ins Gedränge

Und hält ihm allerorts den Weg verwehrt.

Schon sieht der Jüngling Schimpf und Schaden kommen,

Wird nicht das Hindernis bald weggenommen.

Macht man ihm nur ein Weilchen noch zu schaffen,

Hat er auf Fersen die von unten all:

Er hört den Lärm schon, wie sie auf sich raffen,

Den Glocken-, Trommel- und Trompetenschall.

Jetzt gegen Hund und Bauer ohne Waffen

Das Schwert ziehn, wär' ein zu fataler Fall;

Eins wird den Zweck viel kräftiger erfüllen:

Den Zauberschild des Atlas zu enthüllen.

So ließ er frei den roten Schleier wallen,

Der viele Tage schon den Schild umschloß;

Die Wirkung war dieselbe wie bei allen,

In deren Augen sich das Licht ergoß:

Bewußtlos sieht er gleich den Jäger fallen,

Des Vogels Schwinge fällt wie Hund und Roß;

Nicht in der Luft mehr kann der Habicht schweben:

Sie liegen da, dem Schlaf dahingegeben.

Alcine, die inzwischen hat erfahren,

Daß dem geliebten Mann die Flucht geglückt

Und viele tot von ihren Wächterscharen,

Fühlt bis zum Sterben sich vom Schmerz zerstückt,

Zerreißt die Kleider, wühlt in ihren Haaren

Und schilt sich selber töricht und verrückt.

Dann ruft sie rasch das Kriegsvolk zu den Waffen,

Den flüchtgen Ritter ihr herbeizuschaffen.

Zwei Teile macht sie und entsendet einen

Auf jenem Wege, drauf der Ritter flieht;

Am Hafen muß der andre sich vereinen,

Von wo zu Schiff er in die Weite zieht;

Das Meer wird schwarz vor all den Segeln scheinen,

Mit denen die Verfolgung jetzt geschieht.

Von Sehnsucht läßt die Fee sich so erfassen,

Daß sie die Stadt hat ohne Schutz gelassen.

Das Schloß sogar war völlig ohne Wachen,

So daß Melissa, die auf Lauer stand,

Die leidvoll dort Gebannten freizumachen

Von solcher Tyrannei, nun leicht es fand,

Mustrung zu halten in den vielen Sachen,

Sorglich zu prüfen jeden Gegenstand,

Siegel zu lösen, Bilder zu verbrennen

Und Schlingen, Knoten, Schleifen aufzutrennen.

Sie eilt hinaus durch Felder und durch Haine

Und gibt den Liebenden, auf weiter Flur

In Fels verwandelt, Holz, Quell, Tiere, Steine,

Zurück die alte menschliche Natur.

Sie folgten (und zwar schleunig, wie ich meine)

Zu Logistilla Ritter Rogers Spur

Und kehrten heim sodann zum Griechenstrande,

Zum Perser-, Skythen- oder Inderlande.

Sie ziehn nach Haus, entlassen von Melissen,

Mit einer Dankesschuld, die ewig währt.

Astolf zuerst war, seinem Baum entrissen,

In menschlicher Gestalt zurückgekehrt.

Blutsfreunde haben, für sein Wohl beflissen,

Mit Roger manches Gute ihm beschert.

Damit die Fee noch mehr ihm Hilfe bringe,

Beschenkt sie Roger noch mit seinem Ringe.

So ließ sie denn zurück ins Leben führen

Den Paladin; er geht wie sonst umher.

Doch mehr will, meint Melissa, sich gebühren,

Jetzt gilt es eins: die Waffen müssen her:

Zumal, der aus dem Sattel beim Berühren

Den Gegner schleudert, jener goldne Speer

Des Argalia, dann des Astolf Lanze,

Die viel in Frankreich tat zu beider Glanze.

Melissa wußte diesen Speer zu finden,

Verborgen von der Fee im Schlosse hier,

Und was der Herzog sonst noch sah entschwinden

Zuvor in diesem übelen Quartier;

Bestieg des Zaubrers Renner, den geschwinden,

Gönnt' einen Platz Herrn Astolf hinter ihr:

Vor Roger eine Stunde war die Weise

Bei Logistilla schon nach schneller Reise.

Der Jüngling ging der guten Fee entgegen

Durch Felsgestein und dorniges Gefild',

Von Höh' zu Höhen und von Steg zu Stegen,

Ungastlich all und einsam, rauh und wild,

Bis er zuletzt nach mühevollen Wegen

In Mittagsglut auf einem Plane hielt,

Der, frei nach Süden, zwischen Berg und Strand war

Und öd und nackt, unfruchtbar und verbrannt war.

Prall liegt die Sonn' auf nahem Hügelraine,

Und solche Hitze strömt das Feld entlang

Und macht die Luft erglühen, Sand und Steine –

Glas schmelzen könnte man an jenem Hang;

Reglos im Schatten sitzen Vögel, kleine,

Und nur der Grill' eintöniger Gesang

Betäubt in dichter Sträucher Laubgewimmel

Die Täler und die Berge, Meer und Himmel.

Auf sandgem Wege mühsam hinzureiten,

Mit Durst nur und mit Hitze als Genoß,

Will unserm Ritter wenig Lust bereiten,

Und Rogers Ungemach ist wahrlich groß.

Doch ziemt es nicht, stets einen zu begleiten,

Von einer Sache zu erzählen bloß,

So lassen wir jetzund den Helden schwitzen

Und schaun: wo mag Rinald in Schottland sitzen?

Rinald war bei dem König hochwillkommen,

Auch bei der Tochter und beim ganzen Land.

Er macht den Grund, weshalb er hergekommen,

Sobald ihm Muße wurde, dort bekannt:

Gern würde Hilfe von ihm mitgenommen

Für Karl, aus Schottland und aus Engelland;

Des Kaisers Bitten nicht nur zu verkünden

Wußt er, nein, auch gewichtig zu begründen.

Der König zögert nicht, Bescheid zu sagen:

Nach Kräften werd' er folgen dem Begehr

Und immer sich zu Reich und Kaiser schlagen;

Sein Nutzen heische dies und auch die Ehr';

Von seinen Reitern soll' in wenig Tagen

Gewappnet stehn ein möglichst großes Heer;

Und wär' er selbst nicht gar so hoch an Jahren,

Als Feldherr würd' er mit zu Felde fahren.

Doch auch das Alter nicht könnt' ihn, den Alten,

Zu gehen hindern, wäre nicht sein Sohn

Besonders würdig, solchen Amts zu walten,

Stark, hochbegabt und aller Tugend Kron'!

Und würd' er jetzt noch fern dem Reich gehalten,

So müss' er kommen doch beizeiten schon,

Um jenen vor der Fahrt sich zu gesellen

Und an des Heeres Spitze sich zu stellen.

Schatzmeister hat der Herrscher in die Weite

Nach Pferden und nach Mannschaft ausgesandt.

Er ließ die Schiffe rüsten vor dem Streite

Und eilig sammeln Geld und Proviant.

Rinald dann gab er höflich das Geleite,

Als dieser Abschied nahm nach Engelland:

Von Berwick erst wollt' er nach Hause kehren;

Er hatte, als er schied, im Auge Zähren.

Rinald steigt ein, wünscht wohl zu leben allen,

Und günst'gen Windes Hauch die Segel bläht:

Schon ist das Tau vom Halteblock gefallen,

Und flott die Fahrt bis hin zur Mündung geht.

Wo salziger der Themse Wogen wallen,

Die Meeresflut gerad im Wachsen steht;

Und Wind und Ruderkraft die Schiffe treiben,

Bis London kommt und sie vor Anker bleiben.

Von Karl und Otto war Rinald befohlen

(Als eingeschlossen in Paris die zwei),

Zu melden an den Prinz von Wales verstohlen

Durch Vollmacht und durch Briefe der Kanzlei:

Was man in jener Gegend könne holen,

An Pferd und Leuten, rasch zu sammeln sei

Und übers Meer hin nach Calais zu schaffen,

Zum Heil für Kaiser Karl und Frankreichs Waffen.

Es ehrt der Prinz, der als Regent gelassen

Am Herrschersitz von König Otto war,

Rinald den Helden über alle Maßen

Und mehr als seinen eignen Herrn sogar.

So ließ er, um nichts unerfüllt zu lassen,

Entbieten alle waffenfäh'ge Schar

Britanniens und der Inseln in der Runde

Zum Meeresstrand zur festgesetzten Stunde.

Bedenkt, o Herr, in Huld, daß mein Beginnen

Dem klugen Saitenspieler gleichen soll:

Er läßt die Weisen durcheinanderrinnen;

Spielt jetzt in Dur und gleich darauf in Moll.

Derweilen nach Rinald ging all mein Sinnen,

Erscheint Angelika mir vorwurfsvoll:

Sie hatte durch die Flucht sich ihm entwunden

Und jenen Klausner unterwegs gefunden.

So folgen wir ihr jetzt, wenn auch nicht lange:

Gesagt hab' ich, wie sie in Sorge schwebt,

Daß sie zum Strand des Meeres hingelange;

Dies zu durchkreuzen ist, was sie erstrebt,

Weil vor Rinaldo ihr zum Sterben bange,

So daß sie nie im Westen ruhig lebt.

Allein der Klausner sucht sie hinzuhalten:

Bei ihr zu sein, behagte diesem Alten,

Dem ihre Schönheit Herzensglut entfachte:

Ins kalte Mark ein Feuerfünkchen dringt;

Doch als er merkte, daß sie sein nicht achte,

Und daß ihm, sie zu halten, nicht gelingt,

Kam's, daß den Esel er zu spornen dachte,

Doch ohne daß er ihn zur Eile bringt:

Schritt nur ganz wenig, Trab noch wen'ger geht er,

Und sich zu strecken ganz und gar verschmäht er.

Das Mädchen war schon weit vorausgeritten;

Als er beinah schon ihre Spur verlor,

Mußt er sich Hilfe von der Höll' erbitten

Und ließ Dämonen kommen, schier ein Korps.

Drauf wählt' er einen aus des Schwarmes Mitten

Und schrieb ihm, was er machen solle, vor.

Er muß ins Pferd hinein die Straße finden,

Denn auf dem Renner will sein Herz entschwinden.

So wie ein Hund, gewohnt im Berg zu jagen,

Wo er gar oft die Füchs' und Hasen hetzt,

Sieht er nach dieser Seit' ein Wild sich schlagen,

Nach jener geht, die Spur geringe schätzt

Und unversehns die Beute hat am Kragen

Und ihr den Leib aufreißt und sie zerfetzt,

So muß die Dame, wie sie auch geritten,

Begegnen jedenfalls des Klausners Schritten.

Ich kann's begreifen, was der Kerl noch planet,

Und nenn' Euch später noch des Argen Ziel.

Angelika, die nichts von allem ahnet,

Ritt Tag für Tag, bald wenig und bald viel.

Im Pferd der Geist sich sacht die Wege bahnet,

Verborgen, wie's dem Feuer oft gefiel,

Bevor es aufloht in so mächt'gen Flammen,

Daß nichts es löscht und alles sinkt zusammen.

Die Jungfrau wählt sich ihren Weg am Strande

Des Meers, das den Gascognern bietet Gruß,

Und hält den Renner dicht am Uferrande,

Wo Feuchtigkeit gibt festern Grund dem Fuß:

Da zieht der Geist das Roß hinweg vom Sande

Ins Wasser tief, daß es drin schwimmen muß.

Die Schöne weiß nicht Rat für ihr Verhalten,

Als nur recht fest im Sattel sich zu halten.

Sie mag die Zügel ziehen nach Gefallen,

Der Hengst drängt weiter nach der Tiefe vor:

Aufwärts muß sie das Kleid zusammenballen

– Sonst taucht es ein – und zieht den Fuß empor;

Über die Schultern frei die Haare wallen,

Drin lüstern spielt der losen Lüfte Chor.

In stummer Schau die größern Winde schweigen,

Als müßten solcher Schönheit sie sich neigen.

Die tränenfeuchten schönen Augen flogen

– Vergebens, ach – hinüber nach dem Strand:

Des Ufers Linien fern und ferner zogen,

Undeutlich ward es, bis es ganz verschwand.

Da trug der Zelter rechts hin durch die Wogen

Die Maid nach langer Schwimmfahrt an das Land,

Das düstrer Fels und Höhlen furchtbar machten,

Derweil es mählich schon begann zu nachten.

Einsam in diese Wüste hier verschlagen,

Grausig zu sehen schon und schauerlich,

Zur Stunde just, da Phöbus mit dem Wagen,

Fern dunkler Erd' und Luft, ins Meer entwich,

Da blieb sie stehn – man wußte nicht zu sagen

(Wenn einer sie mit Späherblick beschlich),

Ob sie ein Menschenkind aus Fleisch und Bein sei,

Ob sie ein Bildwerk aus bemaltem Stein sei.

Die Haare wirr und fliegend im Genicke,

Stand regungslos und starr die junge Maid,

Sah mit gerungnen Händen, trübem Blicke

Und stummem Mund zum Himmel still und weit,

Als klage sie dem Lenker der Geschicke,

Daß er ihr nichts gesandt als Weh und Leid,

Stand wie betäubt, nach einer Weil' erschlossen

Die Lippen sich dem Schmerz, die Augen flossen.

Sie sprach: »Was kannst du, Schicksal, wohl noch finden,

Zu sätt'gen dich an mir, zu schänden dich?

Du ließest alles, das ich hatte, schwinden,

Nur nicht mein Leben; was verschmähst du's? Sprich!

Was mußtest du dem Meer es jetzt entwinden,

Verlängerst meine Tage freventlich? –

Nur daß, bevor der Tod mich soll erwählen,

Noch weiter dir vergönnt sei, mich zu quälen.

Zwar Schlimmeres vermagst du nicht zu bringen,

Als was mir Böses schon dein Haß ersann:

Heimat und Thron durch dich verlorengingen;

Ach, daß ich nie sie wiedersehen kann!

Das Höchste willst du mir, die Ehr' entringen:

Denn focht mich Sünde gleich noch niemals an,

So mag die Welt doch sagen, weil ich flüchtig

Und heimatlos, so sei ich auch nicht züchtig.

Was nützt den Mädchen Gutes, sprach man ihnen

Die Tugend ab und rechte Züchtigkeit?

Jung bin ich, ach, und vielen schön erschienen;

Sei's wahr, sei's falsch, mein Fluch ist's allezeit.

Zur Freude kann das Gottgeschenk nicht dienen,

Denn nur von ihm ja rührt mein ganzes Leid,

Und auch dem Bruder mußte Tod es schaffen,

Denn wenig halfen ihm die Zauberwaffen.

Darum war einst mein Vater Galafrone

Verdrängt vom Tatarkönig Agrikan,

Er, dessen Indien war und Katais Throne,

Und ich bin angelangt auf solcher Bahn,

Daß ich des Nachts an andrer Stätte wohne

Als tags. Freund', Ehr' und Gut sind abgetan:

Sprich, welchem Schmerz noch du mich aufbewahrt hast,

Nachdem du mir bisher kein Leid erspart hast?!

Genügt's dir nicht, im Meer mich zu ersticken,

Ich will bereit für größre Qualen sein:

Magst eine wilde Bestie zu mir schicken!

Verschlingt sie mich, so endigt meine Pein.

Bringt sie nur Tod, soll Marter mich erquicken;

Ich will dir Dankbarkeit für Qualen weihn.«

So sprach die Jungfrau unter großem Weinen

Als sie den Klausner sah vor ihr erscheinen.

Er hatt' hinabgeblickt vom höchsten Rande

Turmhohen Felsens auf Angelika:

Verwirrt und ganz verzweifelt dort am Strande

Am Fuß der Klippen er sie stehen sah.

Ihn trug sechs Tag' vorher zum Küstenlande

Ein Dämon (der hat schnelle Wege ja).

Mit frommer Mien' ihr jetzt entgegen trat er,

Wie Sankt Hilarion oder sonst ein Pater.

Als ihn Angelika sieht näher schleichen

– Sie hat ihn nicht erkannt –, so schöpft sie Mut,

Die schweren Ängste fühlt sie langsam weichen,

Bleibt auch die Wange jetzt noch ohne Blut.

Sie spricht: »Gar üblen Port mußt' ich erreichen;

Erbarme dich, nimm mich in deine Hut!«

Und schluchzend gab sie und mit bleichem Munde

Von dem, was ihm gar wohlbekannt war, Kunde.

Der Klausner spendet biedern Trost der Bangen

Mit schönen frommen Reden allerhand,

Und auf den Busen und die feuchten Wangen

Legt er, dieweil er spricht, die freche Hand.

Zum Kuß dann, sichrer, sucht er zu gelangen,

Doch sie, entrüstet, leistet Widerstand,

Stößt ihn zurück, als ob er Unbill böte,

Und in das Antlitz steigt ihr keusche Röte.

In eine Tasche griff er auf der Stelle,

Zog draus ein Fläschchen Flüssigkeit hervor,

Und in die Augen, die als Fackel helle,

Als schönste Leuchte Amor sich erkor,

Leichthin ein kleines Tröpfchen spritzt er schnelle,

Davon das Augenlid die Kraft verlor:

Schon liegt die Schöne schlafend da im Staube,

Des gier'gen Alten Lüsternheit zum Raube.

Er küßt sie und berührt sie nach Gefallen;

Sie schläft und ist zur Abwehr nicht bereit.

Er küßt die Brust, er küßt des Munds Korallen,

Und keiner sieht's in dieser Einsamkeit.

Doch bei dem Treffen ist sein Hengst gefallen,

Es bleibt das Fleisch ja hinterm Wunsche weit:

Er hat die Krankheit vorgerückten Lebens,

Und plagt man ihn, so plagt man ihn vergebens.

Alles versucht er, daß er aufrecht schreite,

Doch ohne daß der faule Klepper springt.

Ob er den Zügel schüttle, abarbeite,

Den Kopf er ihm nicht in die Höhe bringt.

Einschläft er schließlich an der Dame Seite,

Auf die schon andres, neues Unheil dringt.

Ein bißchen will Fortuna nicht genügen,

Gewährt ihr, uns zu quälen, ein Vergnügen.

Um deutlich zu erzählen und zum besten,

Schweif' ich ein wenig aus dem Pfad heraus.

Im Nordmeer ist gelegen, gegen Westen,

Noch über Irland eine Streck' hinaus,

Ebuda, eine Insel, nur mit Resten

Von einem Volke, weil die Orka graus

Und Meergetier, das Proteus zugehörte,

Den Gott zu rächen, jenes Land zerstörte.

Ob wahr, ob falsch – die alten Mären künden,

Daß dort einmal ein mächt'ger König war:

In seiner Tochter sah man sich verbünden

Anmut und Schönheit so, daß sie fürwahr

Im Wasser drin den Proteus konnt' entzünden,

Bot sie dem Blick sich auf der Salzflut dar.

Einmal, als sie allein ist auf dem Anger,

Ergreift sie der und macht das Mädchen schwanger.

Entsetzlich, unerträglich schien die Sache

Dem Vater, der gar wild und ungerecht:

Was für Entschuldigung man geltend mache,

Er kennt nicht Mitleid, bleibt des Zornes Knecht.

Auch nicht ihr Zustand sänftigt seine Rache;

Er schiebt nichts auf, die Tat wird streng gerächt:

Das Enkelkind, das keine Sünde kannte,

Eh es geboren, in den Tod man sandte.

Proteus, der Hirte jener wilden Herde

Neptuns, des Herrschers in dem Meerrevier,

Fühlt ob des Liebchens bittere Beschwerde

Und bricht im Zorn Gesetz und Ordnung schier:

Walroß und Robben schickt er auf die Erde

Mit einemmal, das ganze Seegetier,

Und nicht nur Vieh, auch Stadt und Land und Bürger,

Sie werden Opfer dieser grimmen Würger.

Die kommen oft bis an die Städtemauern

Und drohn zu den Belagerten hinein.

Die Leute, müd und matt, in Schreckensschauern,

Müssen bei Tag und Nacht bewaffnet sein;

Verlassen ist das Land von allen Bauern.

Sie gehn, um von der Last sich zu befrein,

Zuletzt noch das Orakel zu befragen,

Und solche Antwort läßt es ihnen sagen:

Man suche eine auserlesne Schöne,

So lieblich wie die andre ungefähr:

Ob man den Gott vielleicht durch sie versöhne.

Die schaffe man zum Meergestade her;

Wenn die Erfüllung dann die Wünsche kröne,

Behalt' er sie und wüte dann nicht mehr.

Mißfällt sie, gilt es andere zu bringen,

Bis endlich die Versuche doch gelingen.

Zuerst sind jene in der schlimmen Falle,

Auf deren Wang' am hellsten Schönheit lacht,

Denn bis dem Proteus eine wohlgefalle,

Wird täglich ihm ein Mägdlein dargebracht.

Die erste starb, und dann die andern alle,

Denn stets am Leibe packte sie mit Macht

Ein Untier, wachend an den Uferwogen,

Derweil die andern waren abgezogen.

Ob das mit Proteus wahr ist, ob nur Sage,

Ich weiß es nicht und laß davon die Hand:

Ein alt Gesetz, das in so üble Lage

Die Mädchen brachte, wirklich dort bestand,

So daß ein scheußlich Walroß alle Tage

In Mädchenfleisch am Strande Nahrung fand.

Ein Weib sein, ist ja Unglück jedenfalles,

Es hier zu sein, ein Unglück über alles.

Den Mädchen wehe, wenn da böse Sterne

Zum Volk sie führen, das den Strand bewohnt!

Nach Jungfraun schaut das Volk dort in die Ferne,

Die sie zu opfern lange schon gewohnt;

Und sterben lassen sie die fremden gerne,

Denn eigne Kinder werden dann verschont.

Allein nicht jeder Wind bringt ihnen Beute,

Drum suchen überall danach die Leute.

Hin durch die ganze weite Meerflut gleiten

Die Boote, Kähne, Schiffe jeder Art

Und bringen aus der Nähe und vom weiten

Erleichterung der Not mit ihrer Fahrt:

Teils müssen sie mit Waffen Fraun erstreiten,

Teils wirkt das Gold, mit Schmeichelei gepaart.

Gefangne aus verschiedensten Regionen

Des Landes Türm' und Kerker stets bewohnen.

So fuhr ein Kreuzer aus von Land zu Landen

Und kam auch an den stillen Uferort;

Es schlummert auf dem Gras in Schlaftrunks Banden

Angelika, die Unglücksel'ge, dort.

Ein paar Matrosen dieses Fahrzeugs landen

Und tragen Holz und frisches Wasser fort,

Bis sie das lieblichste von schönen Kinden

Im Arme jenes frommen Vaters finden.

O Beute, allzu hoch und allzu teuer

Für solche wilde Menschen, wie da nahn!

Wer sollte glauben, daß du so das Steuer,

Fortuna, führst auf dieser Erdenbahn,

Daß du zur Speise gibst dem Ungeheuer

Die Schönheit, derentwillen Agrikan

Halb Skythien hieß den Heereszug beginnen

Nach Indien hin, den Tod nur zu gewinnen!

Der hohe Reiz, um den Fürst Sakripante

Die Ehre hingab und sein schönes Reich,

Die Schönheit, die dem Ritter von Anglante

Den Ruhm getrübt hat und den Geist so reich,

Die Schönheit, die kopfüber die Levante

Aufbäumen ließ und zähmte alsogleich,

Hat niemand jetzt – so ändern sich die Dinge –,

Der auch mit Worten nur ihr Hilfe bringe.

Das holde Kind, von tiefem Schlaf umfangen,

Es wird gefesselt, eh sie noch bei Sinn.

Der Bruder Hexenmeister, mitgefangen,

Liegt bei der finstren Schar im Boote drin.

Die Segel, die am hohen Mastbaum hangen,

Führen das Schiff zur Schreckensinsel hin:

Die Königstochter bannen Kerkerwände,

Bis zu dem Tag, da sich ihr Los vollende.

Das wilde Volk zum Mitleid zu erregen,

Gelang nun freilich ihrer Schönheit Macht,

Und viele Tage wurde ihretwegen

Dem Tod ein sonstig Opfer dargebracht;

Solang noch Hilfe war auf andern Wegen,

Ward dieser Engelsschönheit nicht gedacht.

Zuletzt bringt man sie doch dem Tier als Beute,

Und weinend hinterdrein gehn alle Leute.

Wer ist, der all das Schluchzen, Klagen künde?

Das Jammern dringt zum Himmel schier hinein:

Nicht staun' ich, öffnen sich die Felsengründe,

Wie sie in Ketten steht auf kaltem Stein,

Daß alle Not den Schrecken sich verbünde,

Um herbem, grausem Tode sie zu weihn.

Ich sag' es nicht, bin, ganz von Schmerz durchdrungen,

Ein andres Lied zu singen jetzt gezwungen

Und Klänge minder düster anzustimmen,

Bis neue Kraft gewinnt mein müder Sinn;

Es könnten schleim'ge Drachen nicht, die grimmen,

Und nicht in höchster Wut die Tigerin

Und nicht, was in Ägypten schleicht an schlimmen

Und gift'gen Tieren durch die Wüste hin,

Sehn oder denken ohne Herzenswunden

Angelika an nackten Fels gebunden.

O hätte dies ihr Roland doch erfahren,

Der nur um sie war nach Paris gereist,

Und jene, die getäuscht hat das Gebaren

Des schlauen Alten mit dem Höllengeist!

Sie wären, ihr zu helfen in Gefahren,

Herbeigeeilt durch tausend Tode dreist.

Allein wenn sie auch wirklich Kunde hätten,

Wie könnten sie von fern die Holde retten?

Paris inzwischen dem Belagrungsringe

Von Trojans tapfrem Sohne widerstand,

Und mißlich schienen eines Tags die Dinge:

Beinah schon fiel die Stadt in Feindes Hand;

Da stieg zum Himmel des Gebetes Schwinge,

Und dunkler Regen ward von Gott gesandt;

Durch Mohrenwaffen sonst ein Ende nahmen

Das heil'ge Reich und Frankreichs großer Namen.

Der höchste Schöpfer wendet Gnadenblicke

Auf Karls, des alten, Klageruf hinab,

Schickt Regen, der die Feuersbrunst ersticke,

Wo keine Menschenmacht mehr Hilfe gab.

Heil, wer vertraut dem Lenker der Geschicke!

Er ist in aller Not der beste Stab.

Und dankbar gläubig König Karl erkannte,

Daß Gott es sei, der ihm die Hilfe sandte.

Die Nacht hat Roland flüchtige Gedanken

Dem läst'gen Pfühl vertraut in großer Zahl,

Faßt sie zusammen jetzt, läßt dann sie schwanken,

Hierhin und dorthin – ruhn kein einzig Mal:

Wie Zwitterlicht des Wassers wohl, des blanken,

Vom Mond getroffen oder Sonnenstrahl,

Das weite Dach entlang in raschem Lauf hüpft,

Nach rechts und links und hoch und niedrig aufhüpft.

Zur Liebsten hat sein Geist den Weg gefunden

(Von ihr geschieden war er noch gar nie):

Die Glut erwacht aufs neu in nächt'gen Stunden,

Der leisen Schlummer nur der Tag verlieh.

Er hatte als Genoß sich ihr verbunden,

Fern in Katai – und hier verlor er sie

Und konnte keine Spur mehr von ihr finden,

Seit bei Bordeaux sich Karl ließ überwinden.

Das schmerzte Roland sehr; mit bittern Klagen

Bereut' er jetzo seinen Unverstand:

»Mein Herz, wie konnt' ich nur mich so betragen!«

Sprach er bei sich. »Obwohl bei mir es stand

– Denn deine Güte wollt' es nicht versagen –,

Dich Tag und Nacht zu schauen unverwandt,

Ließ ich in Naims' Hand dich, du Holde, legen,

Statt gegen solches Unrecht mich zu regen.

War's nicht mein Recht, dagegen anzuringen?

Karl hätt' am End den Wunsch mir nicht verwehrt –

Und wenn verwehrt, wer könnte wohl mich zwingen?

Wer mir entreißen, was mein Sinn begehrt?

Ließe das Herz man aus dem Leib mir springen,

Mußt' ich nicht ihnen trotzen mit dem Schwert?

Nicht hätten Karl und alle seine Leute

Je mit Gewalt dich fortgeschleppt als Beute.

Ließ er sie wenigstens – behütet – leben,

Sei's in Paris, sei's sonst in guter Wacht!

Doch daß er jenem Naims sie hat gegeben,

Zeigt mir, ich werde ganz um sie gebracht.

Der beste Wächter wär' ich selber eben:

Drum, was geziemte bis zur Todesnacht? –

Daß ich sie mehr als Herz und Augen schützte!

Weh, daß ich nicht die rechte Zeit benützte!

Ach, ohne mich wo bist du, süßes Leben,

Geblieben, du so jung und hold und schön?

Dem Lämmchen gleich, das, wenn die Schatten weben,

Verlassen irrt umher in wald'gen Höhn,

Das hofft, dem Hirten Kunde noch zu geben,

Und hierhin, dorthin schickt sein Klaggetön,

Bis angelockt zuletzt die Wölf' erscheinen

Und nun umsonst der arme Hirt muß weinen.

Wo bist du, meine Hoffnung, hingeschwunden?

Irrst du umher, weil ich dich ließ im Stich?

Hat dich vielleicht der grimme Wolf gefunden?

Wenn nicht dein Roland, ach, wer schützte dich?

Hat sein Gebiß die Blume dir entwunden?

Die höbe zu den hohen Göttern mich!

Doch dir zu trüben nicht dein keusch Gemüte,

Bewahrt' ich unversehrt die hehre Blüte.

O weh mir! Weh! Verzweifelt muß ich enden,

Nahm man der schönen Blume ihren Schein!

Eh das geschieht, Allgüt'ger, wolle senden

All andres Herzeleid und jede Pein!

Sonst taugt mir Tod nur von den eignen Händen,

Und in Verdammnis muß die Seele sein.«

Weinend und seufzend aus dem tiefsten Herzen

Sprach Roland so bei sich in bittren Schmerzen.

Gesunken war die süße Ruhe nieder

Rings auf die müden Seelen allzumal,

Löst hier auf Federn, dort auf Stein die Glieder,

Dem unterm Baum, dem auf dem Gras im Tal.

Du aber, Roland, schlossest kaum die Lider,

So sucht dich heim der Nachtgedanken Qual.

Nicht einmal diesen kurzen, flücht'gen Schlummer

Gönnt man dir ganz, um auszuruhn von Kummer!

Wo duft'ge Blumen – schien es Roland – stehen

In Pracht verstreut auf grünem Uferrand,

Gebild' aus Elfenbein glaubt er zu sehen

Und Purpur, den gemalt hat Amors Hand;

Zwei Sterne hell – vor Wonne will vergehen

Die Seele, die des Amor Netz umwand –:

Die Züge mein' ich und die lichten Strahlen,

Die mitten aus der Brust das Herz ihm stahlen.

Die höchste Wonne will ins Herz ihm schleichen,

Die sich von Treuverliebtem fühlen läßt:

Da plötzlich kommt ein Sturmwind ohnegleichen,

Der Blumen knickt und Büsche zaust und preßt.

Nicht pflegt an diese Wucht fürwahr zu reichen,

Was sonst noch weht von Nord und Ost und West.

Ihm ist, er irre jetzt zum Schutz des Lebens

Durch eine weite Wüste hin vergebens.

Mit einemmal verliert er seine Dame

Im Nebelgrau – er weiß nicht, wie sich's trifft –,

Ob, laut gerufen, auch der schöne Name

Ringsum weckt Widerhall in Wald und Trift.

Und wie er »Weh mir!« klagt in seinem Grame,

»Wer wandelt meine Süßigkeit in Gift?« –

Ist ihm, als ob sein eigner Nam' ertöne

Und ihn um Hilfe flehe seine Schöne.

Rasch in der Richtung, draus die Rufe hallen,

Schafft er sich Bahn und sucht, von wo man spricht.

O welche Schmerzen in der Brust ihm wallen:

Er sieht nicht jener Augen süßes Licht!

Da hört er eine andre Stimme schallen:

»Genießen sollst du sie auf Erden nicht!«

Bei diesem Schreckruf ist der Traum verflossen –

Der Held wacht auf, von Tränen übergossen.

Er fragt nicht, ob vielleicht ein Trug ihn necke,

Durch Sehnsucht oder Furcht hervorgebracht;

Nur daß in Nöten seine Dame stecke,

Nur dieser einz'gen Sorge hat er acht.

Blitzschnell von seinem Lager springt der Recke,

Nimmt Waffen, ist auch auf ein Roß bedacht,

Auf Güldenzaum, und steht bereit zur Reise;

Der Knappen Dienst will er in keiner Weise.

Um nun beliebig Pfade einzuschlagen,

Die seine Würde sonst vielleicht verbot,

Galt es, sein ruhmvoll Wappen sich versagen,

Bekannt mit seinen Farben Weiß und Rot,

Und lieber jetzt ein schwarzes Zeichen tragen,

Vielleicht weil's ähnlich seiner Herzensnot.

Er hatt' es einem Amostant genommen,

Der einst durch seine Hand war umgekommen.

Um Mitternacht macht er sich auf in Schweigen,

Grüßt nicht und gönnt dem Ohm kein Abschiedswort,

Will nicht einmal sich Brandimarte zeigen,

Der ihm so teuer doch, der Freundschaft Hort.

Doch als mit goldnem Haar die Sonne steigen

Die Rosse läßt vom Haus des Titon fort,

Und feuchte Schatten fliehen vor der Helle,

Merkt Karl, der Paladin ist nicht zur Stelle.

Er hört mit tiefem Groll, es ist verschwunden

Sein Neffe ganz verstohlen in der Nacht,

Der ihm zu helfen, traun, doch war gebunden:

O, wie dem schweren Grimme Luft er macht!

Manch bittres Wort zeigt seiner Seele Wunden,

Des Frevlers wird mit hellem Zorn gedacht.

Es dröhnt: »Kehrt nicht zurück der Ungetreue,

So wird man sorgen, daß es ihn gereue.«

Auch Brandimart beschließt davonzueilen,

Der Roland ja sein ganzes Herz geweiht:

Will er das Schicksal seines Freundes teilen?

War ihm das Tadeln und das Schelten leid?

Man sah ihn grad so lange noch verweilen,

Bis sich der Tag geneigt zur Dunkelheit.

Und Flordelis verschwieg er ganz die Sache,

Daß sie dem Plan nicht Schwierigkeiten mache.

So hieß ein Fräulein, dem getreu zu dienen

Ihm Wonne war, kaum ließ er sie allein –

Voll Anmut, Sitte und von holden Mienen,

Mit hellem Geist begabt und klug und fein;

Und war er jetzt nicht auch vor ihr erschienen,

Geschah's, weil er zurück noch wollte sein

Am selben Tag; doch sollten Dinge walten,

Ihn länger, als er dachte, aufzuhalten.

So war ein Monat etwa hingegangen,

Sie saß noch immer seiner harrend dort,

Da wurde Sehnsucht mächtig und Verlangen:

Ohn' einen Führer zog die Dame fort

Und suchte den geliebten Mann voll Bangen,

Wie die Geschichte zeigt am rechten Ort.

Von diesen beiden sag' ich hier nichts weiter:

Mehr kümmert jetzt mich von Anglant der Streiter.

Der hat ein neues Wappen sich erkoren,

Statt Almonts Schild, und sich zum Tor gewandt:

»Ich bin der Graf«, so raunt er in die Ohren

Dem Hauptmann leise, der dort Wache stand.

Man ließ die Brücke nieder vor den Toren,

Und auf dem Weg, den er als nächsten fand

Dem Feind zu, in gerader Linie ritt er.

Der nächste Sang sagt Weitres von dem Ritter.

Was kann ein Herz noch tun, ward es bezwungen

Von jenes bösen, falschen Amors Macht,

Hat sie sogar die Lehenstreu' entrungen

Dem Ritter Roland aus des Busens Schacht?

Er, weise sonst, von Ehrfurcht ganz durchdrungen,

Stets auf der heil'gen Kirche Schutz bedacht,

Er macht sich jetzt – durch eitle Lieb' ein Blinder –

Aus Karl und sich nicht viel, aus Gott noch minder.

Doch ich begreif' ihn und bin frohen Mutes,

Daß nicht mir Toren der Genoß gebricht:

Auch ich bin krank und schwächlich für mein Gutes,

Doch auf mein Böses ganz robust erpicht. –

Der, schwarz gekleidet, reitet schweren Blutes

– Freunde zu lassen, das bedrückt ihn nicht –

Hin, wo die Zelte der aus Spaniens Landen

Und Afrika gekommnen Scharen standen.

Was sag' ich Zelte! – Durch den Regen blieben

Sie unter Bäumen und wo sonst was deckt,

Zu zehn, zu zwanzig, vier, zu acht, zu sieben,

Der weiter fort, der in der Näh' versteckt.

Ein jeder schläft, zermürbt und aufgerieben,

Der auf die Hand gestützt, der ausgestreckt.

Man schläft –: er könnte viel ins Jenseits senden,

Doch nimmt er nicht die Durendal zu Händen.

Roland ist edel: er kann nicht erschlagen,

Wer waffenlos ist und vom Schlaf gebannt.

Nun geht er, den und jenen Ort befragen

Nach einer Spur von ihr, die ihm entschwand.

Und trifft er einen wachend, dann mit Klagen

Beschreibt er die Gestalt und das Gewand,

Vom Mohren sich die Richtung zu erbitten,

In der die Dame sei davongeschritten.

Als klar und leuchtend es begann zu tagen,

Das Mohrenheer durchforscht' er weit und breit,

Bedacht, ein Sarazenenkleid zu tragen;

So kann er's tun in aller Sicherheit.

Es kommt dazu: er kann die Sache wagen,

Weil er in fremden Sprachen weiß Bescheid

Und, Afrikanisch sprechend, wird verstanden,

Als ob er selber stamm' aus jenen Landen.

Drei Tage bleibt er – nicht zu andern Zwecken –,

Und aus dem Suchen kommt er nicht heraus,

Sucht dann in Stadt und Dorf, sie zu entdecken,

Durchs Frankenland und drüber noch hinaus

Und sucht danach, bis auf den fernsten Flecken,

Auvergne und Gascogne ein und aus;

Er sucht von der Provence zu den Bretonen,

Von den Picarden bis wo Spanier wohnen.

Es war Oktober, wenn die Blätter schwinden,

Und der November zog gemach heran,

Wenn nackend sich der Pflanze Glieder finden,

Weil sie das Kleidchen nicht mehr tragen kann,

Und Vögel sich zu enger Schar verbinden –

Da trat die Liebesfahrt Graf Roland an

Und ließ nicht ab von ihr an Winters Grenze

Und auch noch nicht in nächsten Jahres Lenze.

So zieht er eines Tages auch von dannen

Von einem Land ins andre, wie er pflegt:

Nun trennt ein Fluß Bretonen von Normannen,

Der sonst sich still zum nahen Meer bewegt;

Jetzt aber hoch und wild die Wogen rannen,

Von Schnee und Bergesfluten aufgeregt:

Die Brücke, von des Wassers Wucht durchstochen,

War fortgeschwemmt, der Zugang unterbrochen.

Er späht hinüber, was da wohl zu machen,

Blickt auf und ab dann wieder diesen Strand,

Wie er (was Fische- sind und Vogelsachen)

Hinkomme nach dem andern Uferrand:

Da sieh: ganz unversehens naht ein Nachen,

Das Steuer führet eines Fräuleins Hand:

Sie winkt, als komme sie des Ritters wegen,

Doch scheint sie nicht gesonnen, anzulegen.

Sie landet nicht, vielleicht hat sie Bedenken,

Man bring' am Ende ungebetne Fracht.

Nun winkt der Graf, das Boot heranzulenken:

Er wäre gern zum andren Strand gebracht.

Sie sprach: »An meinen Kahn darf keiner denken,

Der nicht zuvor mir hat den Schwur gemacht,

Den Kampf zu kämpfen, den ich fordern werde,

Den besten und gerechtesten der Erde.

Und seid Ihr, mein Herr Rittersmann, gesonnen,

Dem andern Uferrand zu nahn durch mich,

Versprecht, daß Ihr, wenn dieser Mond verronnen,

Und eh der folgende noch ganz entwich,

Die Fahrt zu Irlands König habt begonnen:

Ein wackres, schönes Heer bereitet sich,

Denn eines gilt: Ebuda geh' zugrunde,

Die schlimmste Insel auf dem Erdenrunde.

Vernehmt: weit hinter Irland ist gelegen

Ebuda (viele Inseln gibt es hier),

Wo die Bewohner noch des Raubes pflegen

Nach alter Satzung rings am Strandrevier,

Und was sie dann von Frauen finden, legen

Sie vor zur Speise einem Wassertier.

Das kommt tagtäglich, und auf alle Fälle

Ist dort ein Fräulein, eine Frau zur Stelle.

Denn Händler haben solche und Korsaren

Im Vorrat stets, und von den schönsten zwar.

Ihr könnt nun zählen, welche Frauenscharen

– Tagtäglich eine! – sterben Jahr für Jahr.

Herr Ritter, habt Ihr Amors Macht erfahren

Und seid im Herzen nicht des Mitleids bar,

Ihr werdet zu den Edlen Euch begeben,

Die solch ein wohlgefällig Werk erstreben.«

Kaum ließ sie Roland bis zu Ende sprechen;

Er schwur sogleich, als erster sei er da:

Wo er von Unbill hört, muß er sie rächen;

Davon nur zu vernehmen, schmerzt ihn ja.

Zudem will die Besorgnis Bahn sich brechen,

Dort sei gefangen auch Angelika;

Denn lang' hat er gesucht auf vielen Wegen,

Und nirgends trat ihm eine Spur entgegen.

So nahm ihn der Gedanke jetzt gefangen,

Und frühre Plän' entschwanden seinem Sinn,

In aller Eile sucht' er zu gelangen

Nach jenem Eiland der Barbaren hin.

Eh noch die nächste Sonn' ins Meer gegangen,

Saß er bei Sankt Malo im Schiffe drin,

Das er gefunden; ließ die Segel spannen,

Und um Sankt Michels Berg fuhr er von dannen.

Brieuc und Landriglier läßt er zur Linken,

Fährt längs dem mächtigen Bretagnestrand

Dann hin, von wo die weißen Klippen winken,

Nach denen England Albion ist genannt.

Allein der Südwind fängt nun an zu sinken,

Und ein Nordwest, ein starker, ist zur Hand;

Er zwingt, die Segel rasch herabzulassen

Und ihm das Steuern selbst zu überlassen.

Zurück in einem Tage flog mit Schnelle

Das Schiff, wie es in vieren fuhr heran;

Damit es nicht am Strand wie Glas zerschelle,

Hielt es in offner See der Steuermann.

Der Wind, vier Tag' ein wütender Geselle,

Stimmt an dem fünften andre Liedchen an;

Das Schiff kann sonder Mühe hingelangen,

Wo Meereswelln Antwerpens Strom empfangen.

Der müde Schiffer war dort eingefahren

Mit dem zerzausten Schiff und dicht am Strand,

Da kam vom Flusse rechts, wo Felder waren,

Ein hochbejahrter Mann zum Uferrand

(Recht alt, man sah es an den weißen Haaren).

Der hat sich höflich an den Graf gewandt.

Mit Bücklingen, wie vor dem Oberhaupte,

Das er in Roland hier zu sehen glaubte,

Sprach er, ein Fräulein werd' er recht verbinden:

Das bitt' um sein Erscheinen ihn gar sehr.

Er werde nicht nur schön, auch hold sie finden;

Es gäbe solchen Liebreiz fast nicht mehr.

Sonst mög' er sich zu warten überwinden,

Dann komme sie zum Schiffe selber her.

Er werd' ihr ganz gewiß nicht säum'ger dienen

Als viele Ritter, die vor ihm erschienen.

Von allen, die bisher des Weges gingen,

Zu Land, zu See und auch den Fluß hinauf,

Versäumte keiner, Rat ihr darzubringen,

Sie halfen ihr in ihren Nöten auf.

Roland vernimmt's, er eilt, ans Land zu springen,

Und geht ohn' Aufenthalt in schnellem Lauf,

Wie's einem art'gen Ritter mag gebühren,

Wohin der Greis bestrebt ist ihn zu führen.

Im Landgut tritt er, stets dem Greis zu Seiten,

Ein in ein Schloß, geht dort die Trepp' hinan

Und läßt zu einer Dame sich geleiten:

Nicht nur ihr Antlitz kündet Trauer an,

Auch schwarze Decken, die im Haus sich breiten,

So weit man Säl' und Zimmer sehen kann.

Sie grüßt ihn fein, lädt ihn zum Sitzen drinnen,

Um dann mit trübem Tone zu beginnen:

»Dem Graf von Holland, Herr, bin ich entsprossen:

Der liebte mich (blieb ich auch nicht allein,

Denn noch zwei Brüder hatt' ich zu Genossen),

Er konnte gar nicht liebevoller sein.

Nie hat er meinen Bitten sich verschlossen;

Für meine Wünsche kannt' er nicht das Nein.

Als mir in Frohsinn so die Tage schwanden,

Erschien ein Herzog hier in unsern Landen.

Herzog von Seeland war er, und sein Sinnen

Ging, nach Biskaya in den Krieg zu ziehn.

Ich ließ durch Jugend, Schönheit mich gewinnen:

Sie machten zur Gefangnen mich für ihn.

Auch ihm erwachte Glut im Herzen drinnen,

So daß es nach den äußern Zeichen schien

(Ich glaubt' und glaub's und glaub', ich glaube richtig):

Er liebte mich und liebt mich noch aufrichtig.

Ans Haus gebannt durch üble Wetterlage

(Übel für ihn, für mich war gut der Wind) –

Mir schien's ein Nu, den andren vierzig Tage,

So flog die Zeit auf Schwingen pfeilgeschwind –

Beschließen wir, wir wollen ohne Frage,

Sobald zu End' die Kriegesfahrten sind,

Uns zur Vermählung hier zusammenfinden

Und feierlich zum ew'gen Bund verbinden.

Kaum war Biren nun fort auf seinen Wegen

(So ist mein treuer Liebster zubenannt),

Als dort aus Friesland, das so nah gelegen,

Wie sich die Mündung dieses Stromes spannt,

Vom König Boten kamen, meinetwegen,

Für seinen einz'gen Sohn zu werben, den Arbant;

Die Höchsten aus des fries'schen Adels Reihen

Sollten bei meinem Vater um mich freien.

Ich könnte nie mein Wort dem Freunde brechen.

(Er gab mir seines; wie betrög' ich ihn?);

Und könnt' ich's, würd' es Amor schleunig rächen,

Hätt' er so schnöden Undanks mich geziehn.

Um das Geschäft auf einmal abzubrechen,

Das schon im Gang war, fast zu End' gediehn,

Sagt' ich dem Vater, sollt' er fort mich geben

Nach Friesland hin, so würd' ich nimmer leben.

Mein Väterlein, das stets tat, was ich wollte,

Und nur auf meine Freude war bedacht,

Hat, mir zum Trost, als meine Träne rollte,

Drauf der Verhandlung gleich ein End' gemacht;

Der stolze Friese war empört, er grollte

Und, voller Haß, in helle Wut gebracht,

Trug er nach Holland seine blut'gen Waffen,

Die all mein Haus von hinnen sollten raffen.

Er ist nicht nur an Kraft so übermächtig,

Daß kaum sich einer mit ihm messen kann;

Nein, auch im Bösetun so niederträchtig,

Es kann nicht Mut noch List an ihn heran:

Er hat ein Waffen, das noch niemals, dächt' ich,

In alter Zeit und neuer trug ein Mann;

Ein Eisen schwarz von zweier Arme Länge;

Und Blei und Pulver jagt er durch die Enge

Mit Feuer, wo die Röhre hinten endet,

Und irgendwo dort eine Spalte sitzt;

Die braucht er so, wie sie der Arzt verwendet,

Wenn er dem Kranken eine Ader ritzt.

Mit solchem Krachen wird der Ball entsendet,

Daß man vermeint, es donnert und es blitzt,

Und was er trifft – dem Blitz gleich, wenn es wettert –,

Verbrennt, zerschlägt, zerstört er und zerschmettert.

Zweimal durchbrach er unsre Heeresglieder

Und hat die Brüder in den Tod gesandt:

Beim erstenmal streckt er den einen nieder

(Das Herz durchbohrend durch das Stahlgewand),

Kam bald darauf zum andern Male wieder

Und schoß den zweiten, der zur Flucht gewandt.

Von fern traf ihn die Kugel in den Rücken,

Ging durch den Leib und riß die Brust in Stücken.

Als sich darauf mein Vater hinter Toren

Der Burg, die ihm allein geblieben ist

(Denn alles andre ging ihm schon verloren),

Sich wehrt, da mordet ihn die gleiche List;

Denn als er grad den Wachtdienst sich erkoren

Und zeigt, was nottut zu derselben Frist –

Zwischen die Braun hat er den Ball bekommen

Von dem, der ihn von fern zum Ziel genommen.

Der Insel Holland Erbin nun gelassen,

Durch meiner Lieben Tod, war ich allein:

Der Friesenfürst, gewillt dort Fuß zu fassen

Und in dem Reiche sichrer Herr zu sein,

Verkündet mir und auch den Volkesmassen,

Er würde Ruh' und Frieden jetzt verleihn,

Wollt' ich zur Zeit, was früher nicht ich wollte:

Daß Prinz Arbant mein Gatte werden sollte.

Nicht darum nur, weil ich den Haß will tragen,

Haß auf den Friesen und sein arges Haus,

Der Brüder mir und Vater hat erschlagen,

Mein Heim verwandelt hat in Brand und Graus –

Nein, weil ich nicht dem Liebsten will entsagen

(Er nahm ja meinen Schwur mit sich hinaus,

Daß ich nicht früher eines andren wäre,

Bis er von Spanien nimmer wiederkehre),

Sagt' ich: Eh'r will ich hundert Tode kennen;

Man mag mit allen Qualen mich bedräun,

Man mag mich töten, lebend mich verbrennen

Und meine Asche in die Winde streun! –

Mein Volk sucht von dem Vorsatz mich zu trennen;

Ich hör' ihr Flehen stürmisch sich erneun,

Mich und das Reich in seine Hand zu legen,

Daß nicht das Land verderbe meinetwegen.

Als sie ihr Drängen ganz vergeblich sehen

Und mich so felsenfest im Widerstand,

Die Meinen all zum Friesenkönig stehen

Und geben Reich und mich in seine Hand.

Ohn' irgend weitre Unbill zu begehen,

Versichert er mir Leben so wie Land,

Damit ich alten Abscheu überwinde

Und in die Heirat mit Arbant mich finde.

Zum Tode will ich meine Zuflucht nehmen,

Um so verhaßtem Zwange zu entgehn;

Vorher mich rächen; – sonst würd' ich mich grämen

Mehr als um alles, das mir noch geschehn.

Auch der Verstellung darf ich nicht mich schämen,

Einzig in ihr ja kann ich Hilfe sehn:

Verliebtheit heuchl' ich, bitt' ihn, zu verzeihen,

Scheinbar voll Sehnsucht jetzt, Arbant zu freien.

Von all den vielen, die im Dienste standen

Des Vaters noch, wählt' ich zwei Brüder aus,

In denen Mut und hoher Sinn sich fanden

(Die Treue ragte drüber noch hinaus),

An mich gekettet durch der Jugend Banden,

Mit mir erzogen beid' im Königshaus

Und also mein: – sie würden gern ihr Leben

Für meine Wohlfahrt mir zum Opfer geben.

Den zwein vertrau' ich mich in diesen Zeiten,

Und sie versprechen Hilfe mir sofort:

Der geht nach Flandern hin die Fahrt bereiten,

Der andre bleibt bei mir zurück am Ort.

Derweil nun für die Hochzeit Boten reiten

Und Fremd' und Heim'sche laden hier und dort,

Vernimmt man, daß Biren in Spanien rüste;

Er bring' ein Kriegesheer nach Hollands Küste.

Nach jener Schlacht, in der das Heer geschlagen

Ward und den Tod mein lieber Bruder fand,

Hatt' ich, die Kunde zu Biren zu tragen,

Nach Spanien einen Boten abgesandt.

Derweil sie dort sich mit der Rüstung plagen,

Kommt meines Reiches Rest in Feindeshand.

Biren, dem noch hiervon die Nachricht fehlte,

Zu unsrer Hilf' indes die Schiffe wählte.

Als drob der Friese Meldung hat empfangen,

Gibt er die Hochzeit in des Sohnes Hand

Und ist mit seinem Heer zu See gegangen:

Des Herzogs Flotte ward besiegt, verbrannt,

Er selbst nach Schicksals Willen, ach, gefangen;

Doch davon wurd' uns damals nichts bekannt.

Der Jüngling freit mich: nach der Sonne Schwinden

Denkt er die Lagerstatt bei mir zu finden.

Verborgen war und ohne sich zu regen

Mein treuer Helfer hinterm Bettverhang:

Als er den Gatten sah sich herbewegen,

Mit starken Armen eine Axt er schwang

– Arbant fand nicht die Zeit, sich hinzulegen –,

Und auf dem Hinterkopf der Hieb erklang,

Der ihm die Stimme raubte und die Seele –

Schnell sprang ich auf und schnitt ihm durch die Kehle.

Gleichwie die Ochsen in den Schlachthaushallen,

Fiel der unsel'ge Jüngling auf den Grund,

Cimosk zum Trutz, dem Schändlichsten von allen

(Den bösen Friesen nenn' ich dir jetzund),

Durch den all meine Treuen sind gefallen

Und der mich zwang zu diesem Ehebund,

Um seiner Herrschaft größern Halt zu geben,

Nachher wohl doch nach meinem Tod zu streben.

Wir nehmen rasch, eh Störung uns ereile,

Was nicht viel wiegt und gute Dienste tut;

Dann läßt mich mein Genosse rasch am Seile

Hinab vom Fenster auf die Meeresflut,

Wo in dem Boot aus Flandern mittlerweile

Sein Bruder wartet mit gespanntem Mut:

Ins Meer die Ruder, Segel in die Winde! –

Und Gott gefall's, daß jeder Rettung finde!

Ob Rachewut, ob Schmerzen größer waren

Des Königs um den Sohn, konnt' ich nicht sehn;

Er kam am nächsten Tage, zu gewahren,

Was ihm zum Hohne Grausiges geschehn.

Stolz war er heimgekehrt mit seinen Scharen,

Stolz auf den Sieg, den Fang auch des Biren;

Zu Fest und Hochzeit glaubt' er zu erscheinen,

Nun fand er alles dunkel und zum Weinen.

Schmerz um den Sohn, ein Haß wild zum Erschrecken

Auf mich verläßt ihn nicht bei Tag und Nacht.

Doch weil die Klagen Tote nicht erwecken,

Die Rache aber Luft dem Hasse macht,

Soll nicht in Seufzer sich das Leid verstecken,

Auf eines, nach dem Wehruf, sei's bedacht:

Auf einen Bund mit grenzenlosem Hassen –:

Mich finden gilt es und mich büßen lassen!

Wer mir verknüpft war mit der Freundschaft Banden

Und wem für die Genossen schlug das Herz,

Die zu dem Werk mir hatten beigestanden,

Beraubt', erschlug er, trieb sie anderwärts.

Biren auch wollt' er töten mir zu Schanden;

Das gäbe ja für mich den größten Schmerz;

Doch lebend – deucht ihn -bild' er wohl die Schlinge

In seiner Hand, darin auch ich mich finge.

Mit einem Vorbehalte, einem schlimmen,

Bleib' er am Leben bis auf Jahresfrist;

Sodann verfall' er doch dem Tod, dem grimmen,

Geläng' ihm durch Gewalt nicht oder List,

Verwandte oder Freunde zu bestimmen,

Daß sie mich, wenn es zu erreichen ist,

Einliefern: also wird für ihn mein Sterben

Der einz'ge Weg, nicht selber zu verderben.

Ich tue, was für ihn nur kann geschehen

(Bloß, daß ich selbst mich nicht dem Tod gestellt);

Sechs Schlösser geb' ich, die in Flandern stehen,

Und lasse für das so gelöste Geld

Teils hin zum Feind erfahrne Späher gehen,

Die Wache zu bestechen, die ihn hält,

Und teils verwend' ich's zu des Friesen Schaden,

Engländer oder Deutsche herzuladen.

Ob dieses nicht vermocht die Mittler haben,

Ob sie nicht taten, was sie doch gesollt –

Ich weiß nur, daß sie nichts als Worte gaben;

Sie höhnen noch, nun eingesteckt das Gold.

Und jetzt, zu spät, ach, kämen Heer und Gaben,

Denn jenes Jahr der Frist ist hingerollt,

Und rings die weite Welt kein Mittel hätte,

Das meinen Liebsten vor dem Morde rette.

Für ihn bin ich aus meinem Reich vertrieben,

Für ihn sind Brüder mir und Vater tot;

Für ihn das Wen'ge, das mir noch geblieben,

Daß mir gesichert wär' ein täglich Brot –

Es ward, ihn zu befreien, aufgerieben,

Und jetzt steht weiter nichts mir zu Gebot,

Als mich zu geben in die Hand des bösen,

Grausamen Feindes, um ihn auszulösen.

Drum sollt' es keine Hilfe weiter geben

Und stellt sich nichts zu seiner Rettung ein

Als dies mein Leben, nun, so wird dies Leben

Mir ihm zu opfern nicht zu teuer sein.

Doch eine einz'ge Sorge macht mich beben:

Wie treff ich wohl den Pakt so klar und rein,

Daß er mich sichre vor des Wütrichs Lügen,

Der, bin ich sein, noch leicht mich kann betrügen?

Ich fürchte, wenn mich seine Hände fassen

Und alle Todesqualen mir geschahn,

So wird er doch darum Biren nicht lassen,

Daß der mir danke freie Lebensbahn;

Meineidig, voller Wut in seinem Hassen,

Ist ihm mit meinem Tod nicht gnug getan:

Mit meiner Qual wird er sich nicht bescheiden

Und läßt die gleiche dann Biren erleiden.

Bring' ich der Lage Bild nun Euch entgegen

Und ihnen, die noch sonst am Ufer hin

Als edle Herren ziehn und kühne Degen,

So geht mir der Gedanke durch den Sinn:

Ich höre so von Mitteln wohl und Wegen,

Zu hindern, wenn ich des Tyrannen bin,

Daß er doch hinterdrein Biren behalte

Und wie mit mir so auch mit ihm noch schalte.

So manchen bat ich schon, mich zu geleiten,

Wenn ich mich liefre an den Friesen dort,

Und jenen Austausch derart einzuleiten

– Versprechen müss' er dies mit seinem Wort –

Daß ich mich gebe – doch zu gleichen Zeiten

Frei sei Biren; verfall' ich dann dem Mord,

Getröstet werd' ich sterben und zufrieden,

Daß ihm mein Tod das Leben hat beschieden.

Noch keiner wollte mir sein Wort verpfänden,

Daß er, führt man zum Friesenkönig mich,

Wenn der nicht gleich Biren auch will entsenden,

Hierher zurück mich bring' unweigerlich

Und nicht mich lasse in des Feindes Händen;

So fürchtet jeder vor der Waffe sich,

Der gegenüber nicht es hilft, sich rüsten,

Mag man sich auch im stärksten Panzer brüsten.

Wenn Will' und Mut in Euch im Einklang stehen

Mit trutz'gem Antlitz und herkul'scher Kraft

Und Ihr vermeint zu kommen – und zu gehen

Mit mir, sobald der Friese Falsches schafft,

So mögt Ihr mich in seinen Händen sehen!

Ich sorge nicht –: denn, bin ich auch in Haft,

So weiß ich doch, muß ich schon selbst verderben,

Es wird, seid Ihr bei ihm, mein Herr nicht sterben.«

Des Fräuleins Rede, vielfach unterbrochen

Von Tränen und von Seufzern, fand hier Schluß.

Roland, der sich noch niemals hat verkrochen

Und, gilt es Gutes tun, nie zeigt Verdruß,

Sagt kurz, als sie zu Ende hat gesprochen

(Er ist kein Freund von langem Redefluß):

Mehr als sie wünsche werd' erfüllt sie finden,

Darauf woll' er mit seinem Wort sich binden.

Daß sie dem Leben für den Freund entsage,

Schwebt keineswegs ihm jetzt als Absicht vor:

Er rettet beide wohl mit einem Schlage,

Wenn er sein Schwert hat und nicht Kraft verlor.

Sie reisen ab, noch an demselben Tage,

Gut ist der Wind und hell das Himmelstor.

Der Graf hat Eile, denn er fühlt Verlangen,

Zum Eiland jenes Untiers zu gelangen.

Hierhin und dorthin lenkt von Land zu Lande

Durch manchen tiefen Teich der Steuermann;

Die Inseln Seelands zeigen ihre Strande:

Jetzt schwindet die, und jene rückt heran.

Am dritten Tag steht er auf Hollands Sande,

Doch, die den Friesen haßt, nicht kommen kann:

Der Graf will, daß sie von dem Schiff aus sehe,

Wie es dem Wüterich durch ihn ergehe.

Auf einen Renner, einen schwärzlich-grauen,

Steigt er am Strand, gerüstet, nach der Fahrt;

Ein Däne war's, genährt in Flanderns Auen,

Und mehr von starker als von leichter Art.

Denn als der Held ging sich dem Schiff vertrauen,

In der Bretagne ward sein Roß verwahrt,

Der Güldenzaum, an den kein Pferd kann reichen

Und der sich fast mit Bajard mag vergleichen.

Nach Dortrecht kam er, sah am Tore Wachen

Und daß es angefüllt von Kriegern war,

Teils, weil sich Herrscher immer Sorgen machen

(Wenn ihre Herrschaft noch ein Neuling gar!),

Teils, weil gemeldet waren neue Sachen:

Von Seeland sei zur Fahrt mit einer Schar

Erlesner Krieger und mit vielen Schiffen

Ein Vetter des gefangnen Herrn begriffen.

Graf Roland läßt darauf dem König sagen,

Gekommen sei ein Ritter vor die Stadt,

Mit ihm den Kampf auf Lanz' und Schwert zu wagen:

Doch die Bestimmung finde vorher statt:

Der Ritter liefre, werd' er selbst geschlagen,

Die Dam' aus, die Arbant getötet hat;

An nahem Orte sei sie gut verborgen;

Er selbst könn' ihr Erscheinen stets besorgen.

Der König aber soll sein Wort verpfänden,

Im Fall der Ritter siege, den Biren

Sofort in voller Freiheit zu entsenden,

Daß er des Weges sicher möge gehn.

Der Bote eilt, zum König sich zu wenden,

Doch er, den keiner ehrlich je gesehn,

Er kennt im Augenblick nur dies Beginnen:

Auf Trug, Verrat und Hinterlisten sinnen.

Er denkt, hab' er den Ritter in der Schlinge,

So hab' er – falls der Bote recht vernahm,

Daß jener Held die Dame mit sich bringe –

Auch sie, die Schmach ihm angetan und Gram.

Ein Trupp, gebietet er, von dreißig dringe

Aus anderm Tor, als jener Ritter kam,

Zum Platz hinaus und falle dort mit Tücken

Nach langem Umweg jenem in den Rücken.

Der Falsche hält ihn hin mit leerem Worte,

Bis Roß und Reiter in dem Hinterhalt

Sind angelangt; dann sprengt er aus der Pforte,

Mit Mannschaft rings umgeben, dergestalt,

Wie wohl das Wild von jedem Zufluchtsorte

Der kund'ge Jäger sperren mag im Wald,

Und wie dort im Volano mit den Netzen

Die Fischer jeden Wasserplatz besetzen.

So hat der König mit den Kriegermassen,

Daß jener nicht entfliehe, sorglich acht;

Er will ihn lebend, und nicht anders, fassen

Und hat sich dieses Ding so leicht gedacht,

Daß er den ird'schen Blitz zu Haus gelassen,

Mit dem er schon so viele umgebracht;

Denn dieser scheint ihm heute nicht vonnöten,

Wo es zu greifen gilt und nicht zu töten.

Wie Vogelsteller lassen Schlingen hangen,

Lebend zu haschen ein paar Vögelein

(Mit ihrem Ruf und ihrem Zirpen fangen

Sie ja die andern vielen hinterdrein),

So ist jetzt dieses Friesenherrn Verlangen:

Doch Roland will kein solcher Vogel sein,

Der da sich greifen läßt beim ersten Zuge:

Er reißt die Schlinge durch mit starkem Fluge.

Den Speer gesenkt, wo sie am dichtsten reiten,

Hin sprengt der Ritter von Anglant in Hast:

Er spießt den einen auf und gleich den zweiten,

Den dritten, vierten – Semmeln scheint es fast.

So läßt er bis zu sechs den Schaft durchgleiten,

Und weil die eine Lanze mehr nicht faßt,

Ist draußen nun der nächste Mann geblieben,

Doch, schwer getroffen, stirbt auch Nummer sieben.

So sehn wir Frösche – will's dem Jäger glücken –

Aus Gräben und Kanälen an dem Strand

Vom Schützen aufgespießt in Seit' und Rücken

Wohl angereiht, gar viele nacheinand;

Er pflegt vom Pfeil nicht einen abzupflücken,

Eh er gefüllt von vorn bis hinten stand.

Der Speer flog fort, der solcherart beschwerte,

Und Roland schritt zum Kampfe mit dem Schwerte.

Zur Klinge griff er nach dem Lanzenbrechen,

Die niemals ein vergeblich Werk begann:

Es fiel bei jedem Hauen, Schneiden, Stechen

Ein Mann zu Fuß, sonst auch zu Pferd ein Mann;

Wo's traf, da färbte sich von roten Bächen,

Was man zuvor als blau, weiß, gelb sah an.

Der Friese weiß vor Wut sich nicht zu fassen,

Daß er sein Feuerrohr zu Haus gelassen.

Er ruft mit lautem Drohn, man soll es bringen,

Doch die erschreckten Krieger hören nicht;

Denn jedem, der zurück zur Stadt kann dringen,

Der Mut, aufs neu herauszugehn, gebricht.

Der König sah, wie alle rückwärts gingen,

Und war auf eigne Rettung nun erpicht:

Die Brücke aufzuziehn, eilt er zur Pforte,

Doch allzuschnell ist auch der Graf am Orte.

Umkehrend läßt der König Tor und Brücken

Nun völlig frei dem grimmen Rittersmann,

Läßt fliehend alle Mannschaft hinterm Rücken,

Dieweil sein Pferd am besten laufen kann.

Nach niederm Volk will Roland nicht sich bücken,

Nur auf den Tod des Schurken kommt's ihm an;

Doch wenig taugt sein Tier zum raschen Rennen:

Man könnt' es lahm, das dort geflügelt nennen.

Verschwunden – just als ob ihn Nacht bedecke –

Ist er dem Ritter; doch nach kurzer Weil'

Kommt er mit neuen Waffen, denn ein Recke

Hat ihm das Feuerrohr gebracht in Eil'.

Er drückt sich lauernd dicht an eine Ecke

Und harrt, so wie mit Hunden, Spieß und Pfeil

Der Jäger wildem Eber harrt entgegen,

Den er verheerend hört im Wald sich regen

Und Steine wälzen und die Zweige knicken:

Ein Berg – so scheint's – sich in Bewegung setzt;

Läßt sich der stolze Kopf des Tieres blicken,

Meint man, es werde rings der Wald zerfetzt.

Cimosk steht lauernd, und am Zeug zu flicken

Denkt er dem übermüt'gen Grafen jetzt.

Der kommt –: das Feuer in dem Spalt am Rohr blitzt,

Worauf der Schuß im Augenblick hervorblitzt.

Von hinten leuchtet's auf wie beim Gewitter,

Und vorne kracht's, entsendend Donnerknall.

Der Boden schwankt, als ob er beb' und zitter',

Der Himmel oben dröhnt vom grausen Schall.

Der glühnde Pfeil (es sinkt vor ihm in Splitter,

Was er nur trifft, und sei's ein Felsenwall),

Er saust und zischt; doch sollt' er Unheil bringen

Nach Wunsch des Mörders, wollt' es nicht gelingen.

War's Eile oder daß zu sehr er glühte,

Roland zu töten, was ihn fehlen ließ?

War's, daß, wie Blätter bebend, sein Gemüte

Zugleich auch Arm und Hände beben hieß?

War's, daß den treuen Held die ew'ge Güte,

Die noch ihn brauchte, nicht in Not verließ? –

Der Schuß drang in den Leib hinein dem Pferde

Und, nie sich zu erheben, fiel's zur Erde.

Es stürzt das Roß, es stürzt der Reiter nieder,

Doch jenes bleibt, und dieser, leicht und frei,

Springt auf geschickt und regt so frisch die Glieder,

Ob Atem ihm und Kraft gewachsen sei.

Wie sie gedoppelt kam Antäus wieder

Vom Boden dort in Libyens Wüstenei,

So schien's, daß bei Berührung mit der Erde

Roland die Stärke neu gegeben werde.

Wer je das Feuer sah vom Himmel fahren,

Von Zeus mit solchem Krachen ausgesandt,

Hinkommen, wo die Menschen aufbewahren

Salpeter, Schwefel, Kohlen, allerhand

(Wie leicht auch die Zusammenstöße waren,

So steht doch Erd' und Himmel gleich in Brand;

Hartes Gestein zerreißt, die Mauern springen,

Und Felsenstücke zu den Sternen dringen),

Der denke: also hob sich von der Erde,

Die er berührt, Roland der Paladin;

Mit solcher wilden, schrecklichen Gebärde,

Daß Mars im Himmel drob zu zittern schien.

Umwandte sich der Friese mit dem Pferde,

Entsetzt und schaudernd, jäh davonzufliehn;

Doch Roland hinterdrein mit größrer Eile

Als, fortgeschnellt vom Bogen, rasche Pfeile!

Was er vorher umsonst versucht, beritten,

Das führt er aus, nun er auf Füßen steht:

Er folgt so rasch und mit so mächt'gen Schritten,

Ihr glaubt es nicht, wenn Ihr's nicht selber seht.

Er holt ihn ein, und auf des Helmes Mitten

Schwingt er das Schwert, und durch das Eisen geht

Die Klinge, haut hinab bis auf die Kehle –

Der Friese haucht am Boden aus die Seele.

Da hört man neuen Waffenlärm erklingen

Und neu Getümmel drinnen in der Stadt:

Die Krieger sind's und wollen Hilfe bringen,

Die hergeführt Birenos Vetter hat.

Sie können durch die offnen Tore dringen,

Und durch die Straßen geht der Durchzug glatt;

Sie dürfen ohne Schwertstreich sie durchlaufen:

So bang vor Roland sind die Bürgerhaufen:

Die fragen nicht – sie fliehen voller Eile –,

Wer jene seien und was ihr Begehr;

Doch merkt an Sprache mancher mittlerweile

Und an dem Kleid, sie sind aus Seeland her,

Sagt: Friede werde dieser Schar zuteile,

Stellt auch sich zur Verfügung wohl dem Heer

Und will ihm beistehn gegen jene Friesen,

Die seinem Herzog grausam sich bewiesen.

Feind ist dem Friesenkönig und den Seinen

Das ganze Volk geblieben immerdar,

Weil alle noch den frühern Herrn beweinen,

Und weil der Friese hart und räubrisch war.

Roland versteht die zwei Partein zu einen,

Zeigt sich als Freund so der wie jener Schar.

Man duldet keinen Friesen mehr im Lande:

Man tötet oder schlägt sie all in Bande.

Am Boden liegen die Gefängnispforten,

Zertrümmert, einen Schlüssel braucht man nicht.

Biren an Roland mit beredten Worten

Den Dank für Rettung vor dem Tode spricht.

Zusammen gehn sie, wo im Schiffe dorten

Olympia harrt mit bangem Angesicht.

Dies ist der Name, den die Dame führte,

Der jenes Inselreich mit Recht gebührte,

Sie, die den Grafen nach dem Eiland brachte,

Nur um ihr den Verlobten zu befrein,

Die niemals noch an solche Lösung dachte,

Auf seine Rettung sinnend ganz allein.

Wie auch das Volk ihr Anblick glücklich machte –

Zu lange würd' es Euch zu schildern sein,

Und wie sich beide in die Arme sanken,

Dann stets aufs neue Roland heiß zu danken.

Als dann zum Treueschwur die Bürger gingen,

Erhielt die Fürstin wiederum ihr Land.

Sie eilt, Biren – an den mit ew'gen Schlingen

Stahlharter Kette Liebe fest sie band –

Nebst ihrem Reich sich selber darzubringen.

Und er, nun andern Sorgen zugewandt,

Gibt seinem Vetter alle Reichsgewalten

Und läßt der Burgen ihn und Güter walten:

Zurück nach Seeland, sagt er, woll' er reisen

(Dort führ' er auch die treue Gattin hin),

Erproben, ob das Kriegsglück hold sich weisen

In Friesland werde, lieg' in seinem Sinn;

Ein Pfand soll' ihm dort seine Kraft beweisen,

Und dieses Pfand halt' er in Händen drin:

Des Königs Kind, gefangen mit den vielen,

Die bei der Beut' ihm in die Hände fielen.

Dem Bruder möcht' er gerne sie vermählen,

Der jünger noch an Jahren war, zu Haus.

Den gleichen Tag will Roms Senator wählen

Zum Abschied, da Bireno fuhr hinaus.

Soviel man konnte Beutestücke zählen,

Nahm er für sich ein einziges heraus:

Das Marterrohr, mit dem, wie wir gesehen,

Unheil wie durch den Blitzstrahl mag geschehen.

Der Waffe sich zum Schutze zu bedienen,

Das war es nicht, worauf der Ritter sann,

Denn immer war es ihm als feig erschienen,

Wenn einen Vorteil nahm im Kampf ein Mann.

Wo keinem Menschen schaden Mordmaschinen,

Da soll es ruhn für alle Zeit fortan.

Auch Pulver nahm er, Kugeln und was alles

Dazugehören mochte allenfalles.

Drum als er mit dem Schiff nun weit vom Lande

Ins tiefe Meer hinausgefahren war

(Nicht von dem rechten, nicht vom linken Strande

Bot sich vom Lande mehr ein Zeichen dar),

Nahm er's und sprach: »Du seist nicht mehr imstande

Zu krönen schlechten Mann, des Mutes bar!

Daß echte Rittertugend nicht verschwinde,

Bleibe du hier, wo keiner mehr dich finde.

Arges Gerät, abscheulich, gottverlassen,

Das aus dem Tartarus der Teufel gab!

Dich brachte Beelzebub mit tück'schem Hassen

Den Menschen zu Verderben, Tod und Grab.

Laß von der Höll' aufs neue dich erfassen!«

Er sprach's und warf das Feuerrohr hinab.

Zur Greuel-Insel trieb indes geschwinde

Das Schiff mit vollen Segeln vor dem Winde.

Den Grafen treiben vorwärts Sehnsuchtsflammen

(Er brennt zu hören, was man von ihr weiß;

Sie liebt er mehr als alle Welt zusammen;

Ihr fern, lockt ihn kein Glück, nicht laut, nicht leis),

Drum läßt er Irland liegen, denn entstammen

Kann neuer Aufenthalt ja dieser Reis',

Und mit der Klage wird vielleicht geendet:

›Ach, hätt' ich doch die Schritte fortgewendet!‹

In England auch verbot er anzulegen

Und wo ein Ufer sonst gesehen ward.

Doch lassen wir ihn ziehen meinetwegen,

Wohin da führt des nackten Schützen Art!

Ich möchte jetzt nach Holland mich bewegen

Und lad' auch Euch mit ein zu dieser Fahrt.

Denn so wie mich würd' es wohl Euch verdrießen,

Sollte die Festzeit ohne uns verfließen.

Schön ist die Hochzeit wohl, zu der wir steuern,

Indes so schön und glänzend nicht jetzund,

Wie die in Seeland noch sich soll erneuern.

Doch feiern wir nicht mit den neuen Bund;

Denn Unheil will mit frischen Abenteuern

Ihn stören. Alles sonst wird später kund;

Im nächsten Sange will ich es erzählen,

Wenn mir zum nächsten Sang nicht Hörer fehlen.

Von allen, die getreu dem edlen Triebe

Und festen Herzens je die Welt erfand;